2: NOME FALSO

A dor trouxe Alessandro de volta antes que a escuridão pudesse engoli-lo por completo. Um latejar quente e insistente no ombro direito. O cheiro metálico do próprio sangue. O peso de um corpo pequeno e tenso ao seu lado. E uma voz baixa, firme, quase irritada, murmurando palavrões em italiano enquanto mãos pressionavam um tecido contra a ferida.

Ele abriu os olhos com esforço. A visão ainda oscilava, mas conseguiu focar no rosto da mulher que o ajudava. Cabelo castanho-escuro, quase preto, preso de qualquer maneira num coque desfeito, de onde escapavam mechas grudadas à testa suada. Olhos castanhos profundos, da cor de café forte, arregalados pela adrenalina, mas sem o pânico que ele esperava de uma pessoa sem experiência em situações como aquela. Os lábios estavam apertados numa expressão de concentração. A pele clara, agora manchada de vermelho pelo sangue dele, contrastava com o vestido preto. Havia uma pequena cicatriz fina logo abaixo da clavícula esquerda, quase invisível. E um anel antigo, de ouro desgastado, no dedo anelar da mão direita, o tipo de joia que famílias tradicionais passavam de geração em geração. Aquela mulher não era uma passageira comum. Isso era óbvio para um homem com a visão aguçada como a dele.

— Você… — A voz dele saiu rouca, quebrada. — Quem é você?

Ela não respondeu de imediato. Continuou pressionando o ombro ferido com um pedaço de toalha que arrancara de algum lugar atrás do balcão. O convés ainda fervilhava lá fora. Gritos distantes. Passos. O eco de ordens em italiano e inglês. Mas, atrás daquele balcão de mármore, o mundo parecia ter encolhido para o espaço entre os dois.

— Elena — disse ela finalmente, sem olhar nos olhos dele. — Elena Bianchi.

Alessandro franziu a testa. A dor latejava, mas sua mente, treinada por anos de traições e emboscadas, já trabalhava. Elena Bianchi era um nome neutro demais. Ela tinha um sotaque napolitano escondido sob uma camada forçada de neutralidade. E aquele anel… Ele já vira joias parecidas nos dedos de integrantes de famílias rivais.

— È una bugia! Tutto di te è una bugia! — grunhiu ele.

(Mentira! Tudo em você é uma mentira!)

Ela ergueu o olhar de súbito. Os olhos castanhos encontraram os dele sem hesitação.

— Acredite no que quiser. Agora pare de se mexer antes que você desmaie de novo e eu tenha que carregar seu corpo pesado sozinha.

Havia fogo nela. Não o descontrole de alguém em choque, mas algo mais antigo e cansado. Alessandro reconheceu aquele tipo de resistência. Era a mesma que vira nos olhos de homens que já tinham perdido demais e, ainda assim, se recusavam a desistir.

Isabella Rossi, porque esse era o nome verdadeiro que ela escondia, pressionou ainda mais a toalha contra a ferida, ignorando a tentativa dele de segurar seu pulso. O sangue já não escorria com a mesma força, mas a camisa branca de Alessandro estava arruinada, grudada à pele. O terno preto, tão impecável minutos antes, agora parecia o uniforme de um homem que acabara de sair de uma guerra.

Ela sabia exatamente quem ele era.

Alessandro Vitale. O Don da Famiglia Vitale. O homem cujo nome seu pai pronunciava como se fosse uma praga. O mesmo homem que, segundo os boatos nos corredores da mansão Rossi, mandara matar dois primos distantes da família dela três anos antes, por causa de uma rota de contrabando em Bari. Isabella crescera ouvindo histórias sobre ele. O monstro de Nápoles. O viúvo sem coração. O homem que construíra um império sobre ossos. E agora esse monstro estava ferido diante dela.

A trajetória que a trouxera até aquele convés começara meses antes, numa sala de jantar iluminada por lustres de cristal. Seu pai, Lorenzo Rossi, Don da família rival, anunciara o noivado dela com o filho de um aliado siciliano como se estivesse assinando um contrato de exportação.

Isabella tinha vinte e seis anos. Era formada em história da arte, falava quatro línguas e sonhava em desaparecer num apartamento pequeno, em algum lugar onde ninguém conhecesse o sobrenome Rossi. Em vez disso, o pai colocara um anel de noivado sobre a mesa e dissera, com a calma de quem ordenava uma execução:

— Você se casa em três meses. Ou eu quebro as pernas do único amigo que te resta e entrego você a essa família assim mesmo.

Ela não chorou na frente dele. Esperou a noite chegar. Roubou um passaporte falso de um dos homens de confiança do pai, um documento veneziano em nome de Elena Bianchi, reuniu todo o dinheiro que conseguira esconder ao longo dos anos e embarcou no primeiro cruzeiro que saía de Gênova com destino a Nova York.

A intenção era simples: desaparecer, recomeçar e nunca mais ouvir o nome Rossi.

Agora, o homem que seu pai mais odiava no mundo estava ferido diante dela, e Isabella não conseguia simplesmente deixá-lo morrer.

— Precisa de pontos — murmurou ela, mais para si mesma do que para ele. — E antibiótico. E alguém que não seja eu.

Alessandro soltou uma risada rouca, que se transformou num espasmo de dor.

— Meus homens estão lá fora.

— Seus homens estão atirando em todo mundo que se mexe — retrucou ela. — E eu não pretendo levar um tiro tentando chamar alguém.

Ela olhou em volta e percebeu que, atrás do balcão, havia prateleiras viradas, garrafas quebradas e um pequeno kit de primeiros socorros que o bar mantinha para emergências. Com mãos firmes, apesar do tremor que tentava subir pelos braços, Isabella rasgou outro pedaço de toalha limpa, abriu uma garrafa de uísque caro que ainda estava intacta e despejou um pouco do líquido sobre a ferida.

Alessandro xingou em italiano, contraindo o corpo diante da ardência.

— Cazzo! Brucia da morire!

(Porra! Arde demais!)

— Aguenta — disse ela, sem demonstrar piedade. — Tenho certeza de que você já sobreviveu a coisas piores.

Ele a encarou novamente. Os olhos cinzentos, nublados pela dor e pelo álcool que ainda circulava em seu organismo, estudavam cada detalhe do rosto dela: os traços, a cicatriz fina e o anel antigo, que despertava lembranças em sua mente.

— Você não é Elena Bianchi — afirmou ele, com a voz baixa e ameaçadora, mesmo ferido. — Quem é você de verdade?

Isabella sentiu o coração disparar. Por um segundo, quase contou a verdade. Quase revelou o sobrenome que poderia fazer com que ele a considerasse uma inimiga e tentasse usá-la contra o pai. Mas o instinto de sobrevivência falou mais alto.

— Eu sou a mulher que está impedindo você de sangrar até a morte neste convés — respondeu ela, sustentando o olhar dele. — Por enquanto, isso deveria ser o bastante.

Alessandro ficou em silêncio. A dor e o uísque que ela acabara de derramar sobre o ferimento, somados ao álcool que ainda restava em seu organismo, lutavam contra a desconfiança. Ele era um homem que desconfiava de todos, mas seu corpo começava a ceder. O ombro latejava, a cabeça pesava e aquela mulher, com seus olhos castanhos determinados e as mãos manchadas de sangue, era a única presença constante em meio ao caos.

Lá fora, os tiros cessaram quase por completo. Vozes se aproximavam, acompanhadas de passos rápidos.

— Eles vão encontrar você logo — murmurou Isabella. — Quando chegarem, eu desapareço.

A mão de Alessandro se ergueu de repente. Mesmo enfraquecido, seus dedos se fecharam em torno do pulso dela com uma força brutal. Isabella conteve uma exclamação de dor e tentou se desvencilhar.

— Você não vai a lugar nenhum até eu decidir.

O anel de família, a peça antiga de ouro desgastado que sua avó lhe dera anos antes, arranhou a pele do pulso de Alessandro quando ele apertou com força excessiva. Uma linha fina e vermelha surgiu imediatamente, contrastando com a pele bronzeada. Alessandro sentiu o metal ferir sua pele. Os olhos cinzentos desceram para o arranhão, depois para o anel e, por fim, subiram devagar até o rosto dela.

Algo perigoso e antigo passou pelo olhar dele.

Ele não soltou o pulso. O anel continuava pressionado contra sua pele, enquanto o sangue de Alessandro ainda escorria do ferimento no ombro e a pequena marca avermelhada surgia em seu pulso. Atrás do balcão, os dois permaneceram em silêncio por alguns instantes, enquanto o Atlântico continuava negro e indiferente lá fora.