LOGINJADEJe décide de tout avouer le jeudi, et Sana m'en empêche le jeudi à dix-neuf heures, sous le porche de son immeuble, entre les boîtes aux lettres et la porte vitrée.J'ai tout préparé. J'ai le plan entier, l'ordonnancement, la séquence : j'écris au proviseur depuis le compte Zéro, je fournis un élément de preuve que seule Zéro peut fournir, une inédite, une vérité jamais publiée mais vérifiable, et je assume tout. Pas de détail technique qui trahisse le mouchard, juste assez pour libérer Sana. L'exclusion, probablement. La bourse, peut-être. Sandrine. Je ne pense pas à Sandrine, je me refuse à penser à Sandrine, parce que si je pense à Sandrine le plan s'effondre et Sana reste dans l'île.Je lui expose tout ça sous le porche, à voix basse, méthodiqu
JADEÇa commence par une rumeur, comme toujours, et ça finit par un peloton d'exécution, comme toujours.Le mercredi matin, quelque chose circule de téléphone en téléphone, quelque chose qui n'est pas une publication de Zéro, et ça, tout le monde le remarque tout de suite, parce que ça ne ressemble pas à Zéro. C'est un montage. Un assemblage de captures censées prouver que le compte Zéro a été consulté depuis l'ordinateur portable de Sana Okafor, une photo floue de son écran, une adresse IP partiellement visible, un message anonyme envoyé au proviseur et aussitôt fuité au lycée entier : Zéro, c'est elle.C'est grossier. C'est mal fait. La photo est prise de biais, l'adresse IP est tronquée, le raisonnement ne tient pas debout dix secondes pour qui veut bien le regarder en face. Mais l
Elle pose le carnet très doucement, comme on pose quelque chose de dangereux, et elle se lève, et elle marche jusqu'à la fenêtre, et elle reste là, le dos tourné, longtemps. Quand elle parle, sa voix n'est pas celle que j'attendais. Je m'attendais à la colère. J'ai quelque chose de bien pire : la peur.— Tu te rends compte de ce que tu risques ? Pas une exclusion, Jade, pas des heures de colle. Ce que tu publies, là, sur Colas, sur Chloé, sur les autres, c'est... des gens ont été détruits pour moins que ça. Le père de Chloé est président du conseil d'administration. Le père de Noah est trésorier. Tu crois que ces gens-là vont te chercher avec des convocations ? Et moi, et moi dans tout ça, tu m'as rien dit, rien, je découvre que ma meilleure amie est la personne la plus recherchée du lycée dans un carnet oublié sur un lit.— Je ne pouvais pas te...— Si ! Elle se retourne, et il y a des larmes sur son visage, et les larmes de Sana sont la seule force de la nature contre laquelle je n'
JADEC'est en rangeant, une semaine plus tard, que je le vois.Je range les archives du téléphone de Chloé, méthodiquement, comme je range tout : les preuves publiées d'un côté, les pistes en cours de l'autre, les conversations sans intérêt dans un dossier froid. Le mouchard a aspiré des mois de données, des milliers de fichiers, et je n'en ai exploré qu'une fraction, celle qui concernait la triche scolaire, parce que c'était le territoire de Zéro. Mais ce soir-là, en déplaçant un lot de photos, je tombe sur un dossier qui n'a rien à faire là.Il s'appelle : « Papa ».Un seul mot. Papa. Dans le téléphone d'une fille qui appelle son père « le président » en public, ce mot d'enfant, tout seul, posé sur un dossier protégé, ça sonne faux d'une façon que je n'arrive pas à définir. Et le dossier est protégé, chiffré, verrouillé par un code que le mouchard n'a pas capturé, ce qui, dans l'économie des secrets de Chloé Vasseur, le place immédiatement au-dessus de tout le reste. Les sujets d'ex
JADELe brouillon de Noah, je le lis dans le noir, et le temps que j'arrive à la fin, je suis debout à côté de mon lit sans me souvenir de m'être levée.« Pardon. J'ai essayé d'arrêter la vidéo. Je savais pour le pari, je savais que Chloé préparait quelque chose, mais je ne savais pas quoi, et quand les lumières se sont éteintes j'ai compris, et je n'ai rien fait, parce que Chloé me tient. Elle me tient, et tu ne peux pas comprendre comment, et je ne peux pas te le dire, parce que si je te le dis, c'est pire. Je ne riais pas. Tu as vu que je ne riais pas ? Dis-moi que tu as vu que je ne riais pas. Efface tout ça et réponds-moi juste ça. »Message jamais envoyé. Rédigé à vingt-trois heures quarante-sept, le soir du bal, à l'heure exacte où moi je rentrais à pied sous le froid de novembre avec mes chaussures à la main. Il écrivait pardon pendant que je marchais sur le bitume gelé. Il écrivait j'ai essayé pendant que la salle riait encore derrière moi.Et le message est resté là. Dans un
JADENoah Delmas écrit à Zéro le deuxième mercredi, et tout mon monde s'arrête de tourner.C'est un message public, posté sur son propre compte, ce compte suivi par la moitié du lycée, et il est adressé à Zéro comme on lance une bouteille à la mer :« Zéro. Je ne sais pas qui tu es. Mais tu sais des choses sur ce lycée que personne ne devrait savoir, alors peut-être que tu sais aussi ça. Ce qui s'est passé au bal n'est pas ce que tu crois. Explique-moi. Explique-moi ce que je dois faire pour que tu écoutes. »Je lis ce message onze fois. Je le lis jusqu'à ce que les mots se détachent et deviennent des formes. Le lycée, lui, s'enflamme en commentaires : Noah Delmas parle à Zéro, Noah Delmas sait des choses sur le bal, Noah Delmas s'excuse ou se justifie, personne n'arrive à trancher. Il ne supprime pas le message. Il le laisse, public, exposé, devant tout le monde, et je ne sais pas quoi faire de ce courage-là, si c'est du courage, ni de cette phrase, ce n'est pas ce que tu crois, qui







