Uno

Uno

La luz de la luna llena se derramaba como leche plateada a través de la ventana del dormitorio de Robert, bañando el caos adolescente de ropa esparcida, libros de texto abiertos y pósteres de bandas que Oliver conocía de memoria. Acostado en el sofá cama, escuchaba la respiración profunda y regular de su mejor amigo, un ritmo hipnótico que debería haberlo arrullado, pero el sueño lo había abandonado como un pájaro que huye antes de la tormenta.

Su mente estaba al final del pasillo.

En la suite que ocupaba el heredero de Humbert Corp.

Eliot Humbert.

El hermano diez años mayor de Robert.

El nombre susurrado en la privacidad de su mente era un hechizo, una plegaria secreta que repetía hasta que las palabras perdían todo significado y solo quedaba la sensación, el peso de esas sílabas en su lengua. Tenía dieciocho años y una obsesión que le quemaba las entrañas con la intensidad de un fuego que nunca encuentra reposo. Eliot, con sus trajes de diseñador que moldeaban su cuerpo como una segunda piel, con su mirada de hielo que atravesaba a las personas como si fueran cristal fino. No es que lo ignorara; era peor. Oliver simplemente no se registraba en la periferia de su existencia. Era un píxel borroso en una esquina del cuadro perfecto de su vida.

Insignificante.

Un píxel que había anhelado una mirada de ese hombre desde que las hormonas adolescentes le señalaron, con una abrumadora desfachatez, que deseo y Eliot eran sinónimos en el diccionario secreto de su corazón.

Con un suspiro que llevaba el peso de los años de ese secreto, Oliver se deslizó fuera del sofá cama y metió los pies en las pantuflas que Robert siempre le prestaba cuando se quedaba a dormir. Miró a su amigo, que dormía como un tronco, un pie asomando por debajo de la manta y un brazo colgando del borde de la cama como una rama rota. Roncaba suavemente, un sonido familiar que debería haber sido reconfortante.

Oliver caminó hasta la puerta, la abrió con cuidado y salió al pasillo. Conocía cada rincón de esta casa, cada crujido del suelo, cada sombra que proyectaban las lámparas de noche. Era un invitado recurrente desde los diez años, cuando conoció a Robert en la cafetería del colegio y lo defendió de un niño más grande que lo intimidaba solo por ser «un niño rico». Habían sido amigos desde entonces, un lazo reforzado en sus años de adolescencia.

Arrastrando los pies, bajó los peldaños de la escalera, sintiendo la madera fría bajo las pantuflas. Se dirigió a la cocina, la boca reseca como papel de lija. Frotándose los ojos en mitad de un bostezo, cruzó el salón en penumbra y siguió hasta el arco de la cocina.

La luz estaba encendida.

Y Oliver se quedó petrificado bajo el marco de la puerta, el corazón deteniéndose un instante antes de galopar desbocado.

Eliot estaba ahí.

Lo primero que Oliver registró fue el torso desnudo, la piel ligeramente tostada que brillaba bajo la luz artificial, los músculos definidos como esculpidos por un artista obsesivo con el detalle. Los pantalones de pijama le caían de forma desordenada sobre las caderas, peligrosamente bajos, y sus pies estaban descalzos sobre el mármol frío. Eliot estaba de pie junto a la nevera abierta, un vaso lleno hasta la mitad de jugo de naranja en la mano. Su mirada azul hielo se fijó en Oliver, y una de sus perfectas cejas se elevó con algo que parecía sorpresa.

No por verlo ahí. Eso era común.

Sino por la forma en que Oliver lo estaba mirando.

—¿No duermes? —Su voz sonó ronca, íntima, llenando el espacio entre ellos como un humo espeso.

Oliver sacudió la cabeza para salir del trance, sintiendo cómo el calor le trepaba por el cuello como una enredadera. Su mirada verde se encontró con la azul de Eliot, y el rubor se hizo imposible de ocultar cuando se percató de la forma descarada en que lo había estado devorando con los ojos.

—Tenía sed… —logró responder, la voz apenas un susurro.

Eliot asintió lentamente. Bebió un trago de jugo; el movimiento de su nuez, subiendo y bajando, fue hipnotizante. Luego rodeó la isla de la cocina con una parsimonia deliberada, deteniéndose a solo dos pasos de Oliver, que seguía inmóvil como una estatua, vestido con un pijama prestado de dinosaurios y una camiseta demasiado grande que le colgaba de los hombros.

Con una calma que parecía hecha para provocar, Eliot levantó el vaso de zumo, el mismo del que acababa de beber, y se lo ofreció a Oliver.

—Parece que necesitas algo de azúcar. —La mirada azul recorrió su rostro con una lentitud deliberada, acariciando cada rasgo—. Estás algo pálido.

Oliver tomó el vaso con una mano que temblaba como una hoja al viento. Eliot estaba demasiado cerca. Tanto que podía sentir el calor que irradiaba su piel desnuda, tanto que estaba seguro de que podía escuchar los latidos furiosos de su corazón. ¿Se daría cuenta de que era por él? No, eso era imposible. Eliot solo lo veía como el molesto amigo de su hermano menor. Una anomalía en medio de su mundo perfecto y cuidadosamente planeado.

—Gracias… —susurró Oliver, bajando la mirada al vaso, fijándose en la marca aún visible de los labios de Eliot en el cristal.

«Un beso indirecto», pensó, mientras el rubor se intensificaba en sus mejillas, tiñéndolas de un carmesí imposible de ocultar.

—Descansa, Oliver —dijo Eliot al pasar a su lado, inclinándose lo justo para que su aliento rozara la oreja de Oliver, un soplo cálido que acarició la piel más sensible.

Un estremecimiento lo recorrió entero, una corriente eléctrica que nació en el punto donde el aliento de Eliot había tocado su piel y se extendió hasta la punta de los dedos de los pies. Tuvo que morderse el labio con fuerza para no dejar escapar un sonido, un gemido de puro placer, no solo por la sensación persistente que le dejó en la piel, sino porque era la primera vez que lo escuchaba decir su nombre.

Su nombre.

Oliver.

Desde su sitio inmóvil, vio la espalda de Eliot desaparecer por las escaleras, los músculos moviéndose bajo la piel como un poema escrito en carne. Solo entonces, cuando el sonido de sus pasos se desvaneció, se llevó el vaso a los labios y cerró los ojos.

No bebió.

No aún.

Quería saborear la idea, la ilusión perfecta, de que estaba besando de forma indirecta al hombre que amaba desde los trece años. Sus labios presionaron el cristal exactamente donde los de Eliot habían estado, y por un momento, solo un momento, se permitió creer que aquello era real.