Jamais revue après le divorce

J'ai poussé la porte du cabinet d'avocats, les papiers de divorce serrés dans ma main. Quatre ans. Quatre ans à être Sophie Moreau, épouse de Julien Moreau, héritier de la famille mafieuse la plus puissante de la ville.

Aujourd'hui, c'était fini.

L'avocat n'a même pas levé les yeux quand je suis entrée.

« J'aimerais déposer une demande de divorce », ai-je dit en posant les documents sur son bureau.

Il a fini par m'adresser un regard — queue-de-cheval négligée, jean délavé, sac à dos encore sur une épaule. Ses traits se sont durcis. « Madame, le divorce n'est pas une décision qu'on prend sur un coup de tête. »

Je comprenais pourquoi il ne me prenait pas au sérieux. J'avais l'air d'une étudiante perdue, pas d'une femme mariée depuis quatre ans.

Mais j'étais prête.

« Tamponnez simplement ces papiers, » ai-je répondu calmement. « J'obtiendrai moi-même la signature de mon mari. »

Le domaine des Moreau était étrangement silencieux à mon retour. Les gardes du portail n'ont même pas cillé en me voyant passer — juste un meuble de plus dans le décor de Julien.

J'ai filé droit vers son bureau. La porte était entrouverte, et j'ai entendu des éclats de rire.

Puis je l'ai sentie.

L'odeur des truffes.

Julien avait toujours dit qu'il détestait les odeurs fortes dans la maison. Pas d'ail, pas de poisson, rien qui s'attarde. Et pourtant, l'air était saturé de ce parfum lourd et cher, réservé à ceux qui « méritent » ce genre de luxe.

J'ai poussé la porte.

Il était là. Julien Moreau, mon mari, assis derrière son bureau, détendu comme je ne l'avais jamais vu avec moi.

À côté de lui, Victoria Rossi, son amie d'enfance revenue en ville après son divorce.

Elle lui tendait un morceau de pain nappé de truffes, ses doigts effleurant les siens une seconde de trop.

Quand Julien m'a aperçue, son sourire s'est effacé. « Sophie », a-t-il dit d'une voix froide. « Je ne t'attendais pas si tôt. »

Victoria s'est retournée, ses lèvres rouges s'étirant en un sourire.

« Oh, Sophie ! On grignotait juste un peu. Il n'y en a que pour deux, mais je suis sûre qu'on peut… »

« Ça ira », ai-je coupé net en avançant.

J'ai fait glisser le document sur le bois verni du bureau, le froissement du papier résonnant étrangement dans le silence. Julien a levé à peine les yeux de son verre de vin, le geste suspendu à mi-hauteur. Ses yeux se sont plissés. « Qu'est-ce que c'est ? »

« L'université a besoin d'un formulaire de décharge de responsabilité pour mon projet de recherche. Comme tu es ma seule famille désormais… » ai-je expliqué en l'ouvrant à la page de signature.

La vérité pesait entre nous. Mes parents étaient morts depuis des années dans un accident de voiture suspect. Cela m'avait poussée dans le monde de Julien. Il savait mieux que quiconque combien j'étais seule.

Julien a froncé les sourcils. « Fais-moi voir ça… »

Mes nerfs se sont tendus comme des cordes de piano. Il ne demandait jamais à lire quoi que ce soit. D'habitude, il signait sans même y penser. Pourquoi aujourd'hui ? Pourquoi maintenant ?

« Hey, Julien ! » a ri Victoria en posant une main sur son bras. « Tu es trop sérieux ! C'est juste un formulaire. Tu te souviens de tous les formulaires qu'on a dû signer pour le gala de charité le mois dernier ? »

Héritière de la famille Rossi, partenaire clé des affaires de la famille Moreau, Victoria s'était glissée dans l'univers de Julien avec une aisance insolente depuis son retour. Toujours à ses côtés : galas, ventes aux enchères, parties de poker enfumées où se concluaient les accords. Un duo assorti jusque dans leurs tenues.

Il a hésité, puis a saisi sa plume et a signé d'un geste vif, le même qu'il utilisait pour des contrats… ou des condamnations.

J'ai repris les papiers avant qu'il ne voie le « REQUÊTE EN DIVORCE » imprimé en gras sur la première page.

« Franchement, Julien, tu la traites plus comme une petite sœur que comme une épouse », a lancé Victoria avec un sourire en coin.

Il n'a pas démenti. Il s'est contenté de boire une gorgée.

Je suis sortie avant qu'ils ne voient mes mains trembler.

La porte s'est refermée derrière moi.

J'étais libre.

En traversant les couloirs de marbre du manoir, j'ai serré les papiers signés contre moi. L'encre n'était pas encore sèche, mais notre mariage était mort depuis longtemps.

Je me souvenais de l'homme qu'il avait été. De ses mains chaudes glissant le long de mon dos quand il croyait que je dormais. De la façon possessive dont il m'attirait dans l'ombre lors des réceptions familiales, sa bouche brûlante contre la mienne. À présent, il ne me regardait même plus.

Mes parents étaient morts quand j'avais seize ans. Dominique Moreau, alors à la tête de la famille, m'avait recueillie par loyauté envers mon père — son ancien chauffeur qui avait pris une balle pour lui. C'est ainsi que je m'étais retrouvée sous le même toit que Julien.

Julien était tout ce que je ne devais pas désirer. Froid. Dangereux. Impitoyable. À vingt-cinq ans, il avait déjà pris le contrôle de la moitié des affaires de son père. Les journaux parlaient d'un « jeune entrepreneur ». Dans la rue, on connaissait la vérité.

Je l'évitais. Jusqu'à cette nuit, quatre ans plus tôt, où il était rentré couvert du sang d'un autre.

Il m'avait trouvée dans la cuisine, en train de panser ma propre blessure au couteau — cadeau d'un des hommes de son père qui pensait que la « petite protégée » ferait une proie facile.

Julien n'avait rien dit. Il avait juste pris les bandages de mes mains tremblantes pour nettoyer la plaie lui-même. Quand son pouce avait effleuré l'intérieur de ma cuisse, j'aurais dû le repousser.

Au lieu de ça, je l'avais attiré à moi.

Trois semaines plus tard, nous étions mariés. Un « arrangement d'affaires », disait Julien. Ma protection contre sa respectabilité.

J'y avais presque cru… jusqu'au retour de Victoria Rossi et à la multiplication de ses « réunions tardives ».

Victoria. L'héritière des Rossi. Leur empire du bâtiment travaillait main dans la main avec la famille Moreau. Depuis son retour après son divorce… elle était devenue une présence constante — se glissant dans les réunions de Julien, dans ses voitures, dans sa vie.

Le mois dernier en a été la preuve.

J'avais attendu six heures au Saint-Germain — le restaurant que Julien possédait par société écran — pour notre dîner d'anniversaire. À minuit, c'est Michel, son assistant, qui est arrivé, un bracelet de diamants dans une main et une excuse bancale dans l'autre, il a expliqué : « Il y a des problèmes d'affaires. »

Le lendemain matin, les photos dans la rubrique mondaine avaient tout dit : Julien et Victoria à l'opéra, ses doigts à elle nichés dans la poche de son smoking… là où il gardait habituellement son arme.

C'est ce jour-là que j'ai commencé à planifier ma sortie.

Les papiers de divorce avaient été mon dernier acte. Julien les avait signés sans même les lire — trop occupé à se laisser nourrir par Victoria, à échanger avec elle des regards volés, des baisers secrets.

Maintenant, debout dans le vestibule doré du manoir, je caressais du pouce le sceau gaufré du notaire. Dans un mois, ce papier serait mon billet pour la liberté.

Plus de cage dorée. Plus de faux-semblants.

Julien pouvait garder son empire. Sa violence. Et sa Victoria.

Moi, je voulais ma vie.