LOGINJe me fige. Je le regarde. Il ne détourne pas les yeux. — Vous voulez passer du temps avec moi ? dis-je. — Non... — Si !— Non... Le silence tombe. Un silence énorme, écrasant, qui remplit la salle de pause. — Vous voulez que je reste ? dis-je. — Oui. — Alors je reste. — Merci. Il prend une autre part de pizza. Je prends la dernière. Nous mangeons en silence. À trois heures du matin, le rapport est terminé. Les annexes sont classées. Les graphiques sont faits. Les projections sont calculées. Je m'étire. Je bâille. Je regarde Adam. — C'est terminé, dis-je. — Merci. — Je vais rentrer. — Je vous raccompagne. — Ce n'est pas nécessaire. — Si. Il se lève. Il prend sa veste. Il me raccompagne jusqu'à l'ascenseur. — Merci pour la pizza, dit-il. — Merci pour la punition. — Ce n'était pas une punition. — Si. — Non. — Si. Il me regarde. Il esquisse un sourire. Un vrai sourire. Le premier. — Bonne nuit, Scarlett, dit-il. — Bonne nuit, Monsieur Stern. — Appelez-moi Ada
Il me regarde. Il ne dit rien. — Vous devriez essayer, dis-je. Le silence tombe. Un silence énorme, écrasant, qui remplit tout l'étage. Je vois ses mâchoires se serrer. Je vois ses poings se fermer. Je vois la colère monter dans ses yeux gris. — Vous me traitez de robot ? dit-il d'une voix dangereusement calme. — Non. Je vous dis que vous en avez l'air. — C'est la même chose. — Non. Un robot n'a pas d'émotions. Vous en avez. Vous les cachez, mais vous en avez. — Vous ne savez rien de mes émotions. — Je sais que vous êtes en colère en ce moment. — Évidemment. — Et je sais que vous avez peur. — Peur ? — Oui. Peur de moi. Peur de ce que je vous fais ressentir. Peur de perdre le contrôle. Il me fixe. Ses yeux gris sont des abîmes. Le silence est insoutenable. — Vous avez raison, dit-il enfin. — Pardon ? — J'ai peur. Mais pas de vous. — De quoi, alors ? — De moi-même. Il pose sa tasse. Il s'approche de moi. Il est si proche que je dois lever la tête pour le regarder. —
Scarlett Mercredi matin. Le lendemain de la réunion désastre. Le jour où Adam Stern décide de me punir. Il entre dans mon bureau sans frapper, comme toujours. Il pose une pile de dossiers sur mon bureau. Il me regarde. — Classez ça, dit-il. — Maintenant ? — Oui. — Ce sont des dossiers de quoi ? — Des archives. Des vieux contrats. Des rapports financiers. Classez-les par ordre chronologique. — Par ordre chronologique ? — Oui. — C'est tout ? — Non. Ensuite, vous ferez des copies. Toutes les copies. Et vous les distribuerez aux services concernés. — Tous les services ? — Tous. Je regarde la pile de dossiers. Elle est énorme. Des centaines de pages. Des milliers de documents. Un travail de plusieurs jours. — Vous me punissez, dis-je. — Oui. — Pour la réunion d'hier. — Oui. — C'est mesquin. — C'est mérité. Je soupire. Je m'assois à mon bureau. Je prends le premier dossier. Je l'ouvre. — Vous allez me regarder travailler ? dis-je. — Non. Je vais vous laisser. Mais je
Le silence tombe. Un silence énorme, écrasant, qui remplit toute la salle. Les associés retiennent leur souffle. Les investisseurs se figent. Adam me fixe avec une intensité meurtrière. — Ma cravate, répète-t-il. — Oui. Vous avez une tache de café dessus. — Et c'est urgent ? — C'est très urgent. Votre image est en jeu. Je m'approche de lui. Je sors un mouchoir de ma poche. Je le tends vers sa cravate. — Laissez-moi nettoyer, dis-je. — Non. — Mais... — Sortez. Sa voix est glaciale. Ses yeux sont des lames. Les associés se regardent, gênés. Les investisseurs détournent le regard. — Sortez, répète-t-il. Je hausse les épaules. Je remets le mouchoir dans ma poche. Je sors de la salle de réunion. La porte se referme derrière moi. Je retourne à mon bureau. Je m'assois. Je respire. J'ai fait une erreur. Une grosse erreur. Une erreur énorme, monumentale, catastrophique. Mais je ne peux pas m'empêcher de sourire. Parce que j'ai vu quelque chose dans ses yeux. Quelque chose qui
Je m'avance encore. Je suis si proche de lui maintenant que je dois lever la tête pour le regarder dans les yeux. Il sent bon. Le bois de santal. Le pouvoir. Le danger. — Je porte ces talons parce qu'ils me rappellent que je suis grande, dis-je. Pas physiquement. Intérieurement. Ils me donnent de la confiance. Ils me donnent du pouvoir. Ils me rappellent que je ne suis pas petite, que je ne suis pas faible, que je ne suis pas invisible. Il me regarde. Ses yeux gris plongent dans les miens. Le silence s'installe. Un silence électrique, chargé de tension. — Et ils sont plus efficaces que n'importe quel costume pour rappeler aux hommes qui commande vraiment, dis-je. — Vous pensez que vous commandez ? demande-t-il. — Non. Mais je pense que je ne me laisse pas commander. — C'est la même chose. — Non. C'est très différent. Il ne répond pas. Il me fixe. Je soutiens son regard. Le temps suspend son vol. — Vous ne changerez jamais, dit-il enfin. — Non. — Vous ne vous conformerez ja
Scarlett Lundi matin. Le pire moment de la semaine. Le moment où tout recommence, où les espoirs du week-end s'effondrent, où la réalité reprend ses droits. Et pourtant, je souris en entrant dans l'immeuble de Stern Enterprises, parce que j'ai une nouvelle paire de chaussures. Des escarpins vertigineux, douze centimètres de hauteur pure, avec des brides fines qui s'entrecroisent autour de ma cheville comme des serpents de cuir noir. Ils sont magnifiques. Ils sont dangereux. Ils sont moi. Je traverse le hall en marbre, je salue la réceptionniste qui me répond par un hochement de tête à peine perceptible, je m'engouffre dans l'ascenseur. Les portes se referment. Je me regarde dans le miroir en acier brossé. Ma robe est rouge. Un rouge profond, presque écarlate, qui claque sur ma peau pâle. Mes cheveux roux sont attachés en un chignon approximatif d'où s'échappent des mèches rebelles. Mes boucles d'oreilles sont des éclairs argentés qui scintillent à chaque mouvement. Et mes chauss







