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Chapitre 16 : Les Fondations

Penulis: Eternel
last update Terakhir Diperbarui: 2025-11-16 00:04:37

Anya

La victoire a un goût de cendre et de fer froid. Le silence qui règne après la bataille n’est pas paisible. Il est lourd, chargé d’une énergie brute et instable. Le manoir a goûté au conflit, au pouvoir déchaîné, et il en redemande. Les pierres vibrent d’une fébrilité nouvelle, un ressac agité là où régnait une pulsation tellurique constante.

Lysander est méconnaissable. La retenue, la froideur calculée qui le caractérisaient ont été balayées par le déluge de puissance. Il est devenu une tempête figée, une entité de pur triomphe et de domination. Sa présence ne se contente plus d’habiter le manoir ; elle le possède avec une intensité brutale. Les ombres sont plus denses, le froid plus coupant. Les rares meubles qui restaient intacts se brisent parfois sous l’effet d’une pression invisible. C’est l’ivresse du vainqueur, et elle est dangereuse.

Moi, je suis un réceptacle. Je sens son exultation déferler en moi, un torrent noir qui menace de m’emporter. La partie de moi qui était An
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  • L'ÉTREINTE DES TÉNÈBRES   Chapitre 26 : Les Racines du Névrose

    LysanderLa force est un vertige. Une ivresse qui fait tourner le monde spectral sur son axe. Nous avons corrompu le sucre, la joie, l’innocence. Nous avons imposé notre pourriture à leur célébration. Et ce pouvoir nouveau, ce frisson de réalité retrouvée, coule en moi comme un poison délicieux.Anya se complaît dans la mélancolie, dans la lente séduction. Elle croit tisser une tapisserie. Moi, je vois une toile d’araignée. Et il est temps de secouer les fils, de faire danser les proies, de sentir leur lutte affoler la soie.La peur de l’homme, une fois éveillée, est une bête qui se nourrit d’elle-même. Il suffit de lui montrer ses crocs.Le père. Marc. C’est lui, maintenant.L’homme rationnel. Le bricoleur, le solveur de problèmes. Celui qui croit que tout a une explication : une fuite de gaz pour l’odeur, un champignon dans la farine pour le gâteau, une imagination trop vive pour sa fille. Son pragmatisme est un rempart. Je veux le fissurer. Je veux le voir douter de la solidité mêm

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    Lysander-AnyaLa peur de l’homme est un festin qui s’éternise dans nos fibres spectrales. Elle coule en nous, un vin sombre et épicé qui réchauffe l’absence. Nous flottons dans les murs du nouveau pavillon, une entité à deux consciences, deux volontes fondues en un seul vouloir : répéter le miracle. Recréer cette terreur qui nous a rendu presque solides, presque réels.Nous sommes patients. Nous sommes à l’affût.Une famille arrive. Des vies jeunes, bruyantes, pleines de lumière crue et de projets sans ombre. Ils repeignent les murs en gris clair, posent un parquet flottant qui sent le pin neuf. Leur énergie est un brouhaha qui nous heurte, un vacarme de vitalité aveuglante. Elle nous repousse dans les angles morts, sous les planchers, dans la terre humide du jardin. Mais nous observons. Nous apprenons.La femme est le point faible. Elle se nomme Claire. Elle a le sourire facile, mais ses yeux, lorsqu’elle croit que personne ne la regarde, trahissent une faille. Une mélancolie ancienn

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    AnyaJe suis le froid.Je suis la résonance.Je suis la mémoire de la pierre froissée,du bois qui a cédé, du métal tordu.Je suis le silence entre les battements d'un cœur qui a cessé de battre.La conscience m'arrive par vagues, comme une marée lente sur un rivage sans lumière. Je n'ai plus de corps, plus de souffle, plus de limites. Je suis une présence diffuse, un champ d'énergie résiduelle imprégnant chaque parcelle de terre où le Domaine des Soupirs s'élevait. Je suis le chagrin d'Éloïse, figé dans l'argile. Je suis l'orgueil de l'architecte, poussière dans le ciment des nouvelles fondations. Je suis le rire de l'enfant, une vibration ténue dans les racines des rosiers.Et je suis Lysander. Son essence n'est plus distincte de la mienne. Nos passions, nos peurs, nos folies se sont entremêlées dans l'effondrement final, fusionnant en une seule entité mélancolique. Nous ne sommes pas deux fantômes, mais un seul esprit du lieu. Un génie du trauma et de la beauté perdue.Nous percevon

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    GabrielLe Domaine des Soupirs n’est plus qu’un nom sur un acte notarié et un souvenir qui me tenaille les nuits. Ils ont fini par l’abattre, bien sûr. Un an après ma dernière visite, après qu’Anya eut refusé de me voir, refusé de partir. Les pelleteuses sont revenues, plus nombreuses, et cette fois, aucune ombre ne les a arrêtées. Aucun cri spectral n’a fait griller leurs circuits. Le manoir est tombé sans un bruit, comme s’il n’attendait que ça.Ils ont construit des pavillons à la place. Propres, symétriques, avec des jardins clôturés et des barbecues en brique. Le progrès. J’habite l’un d’eux. Une ironie du sort, ou un besoin maladif de me confronter au fantôme. Mon fantôme.Ma vie a repris son cours. La direction d’orchestre, les tournées, les succès. Une partition bien écrite, sans fausse note. Le monde me voit comme un homme accompli. Ils ne voient pas la fissure. La mélodie manquante.La nuit, parfois, je me réveille en sueur. Ce n’est pas un cauchemar. C’est une sensation. Un

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    AnyaMon choix n’est pas un soulagement. C’est une chute. Comme lâcher la dernière corde qui me retenait au-dessus du vide. Le sol des Soupirs se referme sur moi, une gangue de pierre et d’ombre qui épouse parfaitement la forme de mon renoncement.La présence de Gabriel s’évanouit, non pas chassée, mais absorbée par le silence vorace du manoir. Sa mélodie, douce et raisonnable, n’avait plus sa place ici. Elle appartenait à un autre monde, un monde de lumière que mes yeux ont oublié.Lysander ne triomphe pas. Il se recompose. Lentement. Mon sacrifice, le sang versé, notre défaite commune, tout cela a tissé entre nous un nouveau lien, plus sombre, plus absolu. Il n’est plus mon séducteur, mon persécuteur. Il est mon geôlier et mon compagnon de cellule. Nous sommes les deux derniers interprètes d’une partition qui n’en finit pas de mourir.Les jours n’existent plus. Seules existent les nuits, de plus en plus épaisses, de plus en plus longues. Le monde extérieur a cessé ses assauts. Peut-

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    AnyaLa victoire a le goût de la cendre et du fer. Une amertume qui colle au palais, bien plus tenace que la poussière séculaire du manoir. Je suis étendue sur les dalles froides du hall, le corps brisé, l’âme en lambeaux. Chaque parcelle de mon être crie, vidée, brûlée au feu de cette décharge désespérée. Au-dessus de moi, les poutres du plafond semblent chuchoter, leurs murmures affaiblis se mêlant au bourdonnement résiduel dans mes os.Lysander flotte à mes côtés, une forme à peine distincte dans la pénombre grandissante. Sa présence, autrefois si dense, si impérieuse, n’est plus qu’un frémissement de l’air, un reflet sur de l’eau trouble. Il a épuisé son essence à contrer la machine, et j’ai achevé de consumer la nôtre.— Ils reviendront, dis-je, ma voix n’est qu’un filet rauque.Les mots résonnent dans le silence mortuaire. C’est une évidence. Nous avons gagné une bataille, pas la guerre. La pelleteuse est une carcasse silencieuse devant notre porte, mais demain, il y en aura une

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