All Chapters of L'ÉTREINTE DES TÉNÈBRES: Chapter 1 - Chapter 10

AnyaMes doigts s’immobilisent sur le clavier. La sonatine de Sibelius s’éteint dans un dernier frémissement de cordes, laissant un silence bien plus lourd que la musique. Le son était vide. Comme moi. Mon regard se pose sur l’enveloppe crème posée en équilibre sur le tabouret. L’encre noire, l’écusson inconnu. Une invitation, ou une sentence.Maintenant, je me tiens devant la porte. Le Domaine des Soupirs. Un nom qui n’a jamais été évoqué dans ma famille qu’à voix basse. La pierre est froide, humide sous ma paume. La clé grince, un son de protestation ancienne. L’air qui s’échappe sent le bois pourri, la cire morte et les secrets.Je marche. Le bruit de mes pas est obscène dans ce silence. Des fantômes de meubles sous leurs linceuls blancs me regardent passer. Et puis, je le vois. Dans le salon aux volets clos, un piano Érard. Noir. Parfait. Intact. Comme posé là pour moi. Je soulève le couvercle. L’ivoire jauni m’appelle. Un la. Une note pure, vibrante, qui se love dans la poussière

AnyaGabriel a insisté pour rester. Il a allumé un feu dans la cheminée de la cuisine, une tentative futile de chasser l'humidité et l'oppression. La lumière des flammes danse sur son visage, si humain, si réel. Il me parle de son dernier concert, de la ville, de tout sauf de ce qui importe. Sa voix est un doux ronronnement qui heurte les murs silencieux du manoir.Moi, je suis ailleurs. Chaque parcelle de ma peau se souvient. La pression des doigts de brume sur ma main, la brûlure des lèvres sur ma nuque. La musique de Lysander tourne en boucle dans ma tête, une mélodie parasite. Je sens son regard sur moi, pesant, possessif, même ici, avec Gabriel à mes côtés.— Tu n'écoutes pas, Anya.La voix de Gabriel me ramène brutalement. Il a posé sa main sur la mienne. Elle est chaude. Trop chaude. Elle me brûle.— Désolée. Je suis fatiguée.Son regard se fait insistant, inquiet.— Cette maison te dévore. Je le vois. Partons. Maintenant. Nous pouvons être à Paris avant minuit.Paris. La norma

AnyaLes jours qui suivent sont un brouillard. Je ne vis plus que la nuit, aux heures où sa présence devient plus tangible, plus exigeante. Le manoir n'est plus une maison, c'est une scène. Et je suis à la fois le public captif et l'artiste forcée.Je me tiens devant le piano, mais je ne joue pas. Je suis jouée.Ce soir, c'est différent. L'air est chargé d'une tension nouvelle, électrique, presque violente. La présence de Lysander n'est plus une caresse insistante, c'est un étau. Il est là, derrière moi, et je peux presque distinguer les détails de son visage – l'arête orgueilleuse du nez, la courbe cruelle de la bouche. Il se matérialise, et chaque parcelle de mon être crie à la fois en avertissement et en invitation.— Tu as fui le monde des mortels. Maintenant, plonge dans le mien.Sa voix n'est plus un écho. C'est une vibration physique dans l'air, qui fait frissonner la coupe de vin posée sur le piano, vide depuis des jours.— Je… je ne sais pas comment.Un rire bas, sans joie.—

AnyaLe premier son est un gémissement. Le mien. Il déchire le silence de plomb, si faible, si humain après la symphonie démoniaque. Chaque muscle crie, chaque nerf est une corde trop tendue qui vibre encore de l'horreur. Le froid du parquet mord ma peau nue, constellée de marbrures bleutées qui ne sont pas tout à fait des ecchymoses, mais l'empreinte de doigts spectrals.Je me redresse, le corps lourd, étranger. Le vide en moi est une chambre d'écho glaciale. Lysander n'est plus ce murmure constant, cette présence enveloppante. Il s'est retiré dans les profondeurs du manoir, blessé, furieux. Je le sens, comme on sent une tempête se préparer au loin. Sa colère est un frisson dans la pierre, un goût de cendre et de métal sur ma langue.Mes yeux se posent sur Gabriel.Il gît près du mur, inconscient, une fine traînée de sang coulant de sa tempe sur le bois ciré. Le livre d'exorcisme est ouvert à côté de lui, ses pages semblent brûlées sur les bords. La vue de son sang, si rouge, si viva

AnyaLa fusion a scellé quelque chose. Une porte en moi, que je croyais verrouillée, a cédé. Lysander n'est plus une présence distincte ; il est le sang dans mes veines, l'air dans mes poumons, la pensée qui précède la mienne. Le manoir lui-même semble battre au rythme de notre cœur unique. Les ombres ne chuchotent plus. Elles se tiennent dans un silence respectueux, craintif. Nous sommes devenus leur souverain, et le Mélotrope, notre sceptre.Mais un souverain a besoin d'un royaume. Et une symphonie a besoin d'un public.— L'énergie du lieu s'épuise, murmure la voix de Lysander, qui est devenue ma propre conscience. Les morts qui errent ici ne sont que des échos affaiblis. Le pacte qui me lie exige plus. Il exige une offrande vivante.Je le sais avant qu'il ne le formule. La connaissance est là, froide et certaine, dans l'esprit que nous partageons. Le rituel pour lequel le Mélotrope a été conçu. Il ne s'agit pas seulement de traduire les émotions. Il s'agit de les capturer, de les f