Le Rituel

Chapitre 1

Le cercle d’argent brûlait sous les genoux de Marina.

Les runes gravées dans la pierre ancienne pulsaient d’une lumière lunaire froide, chaque ligne s’abreuvant du sang qui coulait sans relâche des entailles le long de ses avant-bras. Ses poignets étaient liés dans son dos par une corde tissée d’argent, forçant sa colonne vertébrale à se cambrer douloureusement. Le lien, celui qu’elle avait un jour cru pouvoir la sauver, battait comme une chose vivante dans sa poitrine, luttant contre l’emprise du rituel.

Ragnar se tenait au-dessus d’elle, grand et impassible, sa silhouette massive projetant une ombre longue sur son corps. L’Alpha de Shadowpaw portait la même expression froide qu’il affichait toujours lorsqu’il s’occupait des affaires de la meute. Ses cheveux sombres retombaient sur son front, et ses yeux ambrés ne reflétaient rien d’autre que du calcul.

« Presque fini », murmura l’ancienne du rituel, traçant une nouvelle ligne de sang sur la clavicule de Marina.

Le souffle de Marina se brisa. Le lien se défaisait fil par fil, chacun d’eux lui déchirant l’âme comme du fil barbelé. Elle pouvait sentir Ragnar à l’autre bout, sa présence, sa puissance, le faible écho des nuits où il avait pris son corps alors même que son cœur restait verrouillé.

Trois ans plus tôt…

La nuit où il l’avait revendiquée pour la première fois, la lune était pleine et lourde. Ragnar l’avait plaquée contre le mur de sa chambre, une main puissante nouée dans ses cheveux tandis que l’autre remontait sa robe autour de sa taille. Aucun mot d’amour. Aucune tendresse. Seulement une faim brute et autoritaire.

Il l’avait prise fort et profondément, grognant sourdement tandis que ses jambes s’enroulaient autour de ses hanches. Chaque coup de reins était délibéré, possessif, son sexe épais l’étirant jusqu’à ce qu’elle crie, moitié de douleur, moitié de plaisir désespéré. Ses dents avaient frôlé son cou sans jamais mordre, pas complètement. Il l’avait prise comme un atout qu’il comptait utiliser, non comme une compagne qu’il chérissait. Quand il s’était répandu en elle, chaud et pulsant, il s’était retiré presque immédiatement, la laissant endolorie et vide sur les fourrures pendant qu’il se rhabillait.

Il n’avait jamais prononcé son prénom.

Même au plus fort du plaisir, quand ses parois se resserraient autour de lui et qu’elle jouissait dans un sanglot brisé, c’était toujours « ombre » ou « hybride » ou rien du tout. Seulement le claquement humide de la peau, ses gémissements, et ses grognements bas et maîtrisés.

Maintenant…

Le souvenir se brisa net quand le lien céda.

L’agonie explosa dans la poitrine de Marina. Elle hurla, le son brut et guttural résonnant contre les murs de pierre de la chambre du rituel. C’était comme si son âme était arrachée en deux. Son corps se convulsa, ses cuisses se serrant instinctivement tandis que des échos fantômes de plaisir passé se mêlaient cruellement à la douleur. Pendant une seconde aveuglante, elle put encore le sentir, épais, chaud, enfoui en elle, avant que la connexion ne se rompe complètement.

Ragnar ne tressaillit pas. Il se contenta de reculer, roulant les épaules comme pour se débarrasser d’un poids indésirable. La marque du lien luisante sur son épaule s’estompa en une cicatrice terne. Il baissa les yeux vers sa forme tremblante et striée de sang un bref instant, puis tourna les talons.

Il était parti avant que ses cris ne se dissolvent en halètements déchirés.

Marina resta sur ses genoux, secouée de tremblements violents, les larmes se mêlant au sang sur ses joues. Le cercle d’argent était glacial contre sa peau fiévreuse. Entre ses cuisses, son corps la trahissait encore d’un pouls glissant et indésiré, une séquelle du lien brisé qui la faisait se haïr davantage encore.

La lourde porte de chêne s’ouvrit en grinçant.

L’Ancienne Moonseer entra, ses robes d’argent chuchotant sur la pierre. Les yeux de la vieille femme brillaient de satisfaction en découvrant la silhouette brisée de Marina.

« Bien », dit Moonseer, la voix nette et professionnelle. « Le lien est proprement sectionné. Maintenant, tu es utile. »

Marina releva lentement la tête. Sa vue se brouillait, mais elle pouvait encore voir le sourire froid de l’ancienne. Trois ans. Trois ans à avoir laissé Ragnar utiliser son corps chaque fois qu’il avait besoin de soulager le stress ou de faire une démonstration stratégique de domination. Trois ans à espérer qu’un jour il la regarderait avec autre chose que de l’indifférence. Trois ans à être son ombre, son arme, son trou chaud et pratique, jamais sa compagne.

Et ils l’avaient jetée dès l’instant où elle était devenue plus précieuse en tant qu’espionne jetable.

La réalisation s’abattit sur elle comme un linceul.

Elle s’était brisée pour des gens qui ne l’avaient jamais vue comme autre chose qu’un outil.

Marina ferma les yeux, goûtant le sang et le sel sur ses lèvres. Quelque part au fond d’elle, sous la douleur et le tiraillement persistant entre ses cuisses, quelque chose de silencieux et de dangereux s’éveilla.

La magie de l’ombre.

Et pour la première fois, elle lui appartenait entièrement.