Chapitre 7 : Le Désert des Larmes

Le soleil du sud n'était pas un astre, c'était une lame. Il coupait l'air, fendait la peau, brûlait les pensées. Elara le sentait sur chaque parcelle de son être. Son manteau de voyage, si utile dans les brumes de Velnora, était désormais un poids insupportable. Elle l’avait noué autour de sa taille, laissant ses bras nus sous le lin léger d’une tunique empruntée à une marchande nomade croisée à la frontière du désert.

Kaelen, lui, supportait la chaleur avec un stoïcisme presque inhumain. Sa peau pâle s’était couverte d’une fine couche de poussière rouge, et son regard n’avait pas quitté l’horizon depuis des heures.

— "Tu es sûr qu’on va dans la bonne direction ?" demanda-t-elle en s’arrêtant pour boire une gorgée d’eau.

— "Le sable murmure," répondit-il simplement. "Tu ne l’entends pas ?"

Elara fronça les sourcils. Elle n’entendait rien d’autre que le vent et le crissement de ses bottes sur la roche brûlante. Mais Kaelen avait changé depuis qu’ils avaient quitté la bibliothèque. Il était… plus attentif. Comme s’il sentait les vibrations du monde, comme si ses liens avec les anciens royaumes devenaient plus forts à mesure qu’ils s’approchaient de leur but.

— "Tu veux dire… la magie ?"

— "Je parle des souvenirs," dit-il. "Ce désert a été arrosé de larmes. Des milliers. Celles des bannis, des mourants, des rois oubliés. La mémoire du monde y résonne encore."

Ils reprirent leur marche, l’air vibrant autour d’eux comme une forge invisible. Le paysage devenait de plus en plus étrange. Des pierres noires émergeaient du sable, formant des cercles, des spirales, parfois même des glyphes visibles depuis les hauteurs.

Elara nota chaque motif dans son carnet. Elle sentait que ces symboles n’étaient pas de simples marques rituelles. Ils formaient… une carte. Une ancienne carte gravée directement dans la chair du désert.

Le troisième soir, ils atteignirent l’entrée du Temple de Mirvah, le sanctuaire signalé sur le fragment de carte d’Elyrène.

Il n’en restait presque rien. Une arche brisée, quelques colonnes renversées, et un escalier qui s’enfonçait dans les entrailles de la terre.

— "Tu es prête ?" demanda Kaelen.

Elara hocha la tête, bien qu’elle se sentît plus fragile qu’elle ne le laissait paraître. Elle resserra la lanière de son sac et entama la descente.

L’air devint plus frais à mesure qu’ils avançaient, mais il était lourd, chargé d’une odeur de sable humide, de magie ancienne, de silence figé.

Le temple était bâti en cercles concentriques. À chaque niveau, des fresques racontaient une histoire. Elara les traduisait lentement, ses doigts glissant sur les parois :

 "La fille aux cartes sauva les royaumes… mais dans son sillage, elle traça une cicatrice que nul ne put refermer. L’artefact qu’elle créa fut trop puissant pour un seul peuple."

— "C’est Elyrène," murmura-t-elle. "Elle a… scellé l’artefact ici. Mais elle savait que cela ne suffirait pas."

Kaelen fixait une sculpture brisée au centre de la pièce : une femme tenant un compas dans une main, et une sphère d’étoiles dans l’autre.

— "Elle a créé une carte qui ne montre le chemin qu’à ceux qui portent ses erreurs," dit-il doucement.

— "Nous." Elara baissa les yeux. "Mais si nous échouons, Kaelen… Si cet artefact tombe entre de mauvaises mains…"

Il lui tendit une fiole d’eau. — "Alors nous ferons en sorte que ça n’arrive pas."

Au dernier niveau du sanctuaire, ils trouvèrent le deuxième fragment de carte, enfermé dans un cercle de protection. Un pentacle gravé dans du métal fondu, pulsant d’une énergie glaciale.

— "C’est un piège," dit Elara aussitôt.

— "Oui. Et si tu franchis ce cercle sans y être autorisée, il détruira ton esprit avant même que ton cœur cesse de battre."

Elle observa le symbole central.

Un mot en langue ancienne. Un nom.

— "Kaelen… c’est le nom de ta sœur.

Il pâlit.

— "Liora ? Mais elle est morte il y a cent ans."

— "Pas ici."

Un grondement secoua le sanctuaire. Le métal se mit à vibrer, et une silhouette émergea lentement du cercle. Une femme, aux cheveux blancs comme le sel, aux yeux sans pupille.

— "Frère," dit-elle d’une voix douce et terrible à la fois. "Tu es venu pour achever ce que tu as commencé ?"

Kaelen recula d’un pas. — "Liora… je t’ai crue perdue."

— "Je suis perdue. Depuis le jour où tu m’as abandonnée à la frontière. Depuis le jour où tu as choisi la rébellion au lieu de nous protéger."

Elle tourna son regard vide vers Elara.

— "Et toi… la cartographe. Tu portes le sang d’Elyrène, n’est-ce pas ? Tu crois pouvoir réparer ce qu’elle a brisé ?"

Elara se redressa, le regard ferme. — "Je ne sais pas si je peux. Mais je dois essayer."

Liora tendit la main. Une flamme bleue jaillit, et un fragment de parchemin en sortit, scintillant de glyphes changeants.

— "Alors prends-le. Mais sache que chaque fragment que tu rassembles affaiblit le sceau. Et que si tu échoues à réunir le dernier à temps, l’artefact s’éveillera seul. Et il ne reconnaîtra pas d’amis."

Elle disparut dans une brume noire.

Kaelen tomba à genoux.

— "Elle est… encore liée à ce monde. Par ma faute."

Elara posa une main sur son épaule.

— "Alors il faut aller jusqu’au bout. Pas pour Elyrène. Ni même pour ton peuple. Mais pour ceux qui n’ont plus de voix. Et pour les terres que nous avons oubliées."

Quand ils émergèrent du sanctuaire, le vent du désert avait changé. Le ciel s’était assombri. Une tempête approchait, mais ils n’avaient plus peur.

Deux fragments étaient réunis.

Il ne restait plus qu’un chemin : descendre dans les Grottes de Bâhal, là où les souvenirs se figent, et où les vérités oubliées attendent dans l’obscurité.