LES FRONTIERES MAUDITES

Dans un monde déchiré entre magie et réalité, il existait des lieux où les lois naturelles cessaient d’avoir un sens. Des endroits oubliés des dieux, où le temps se recroquevillait sur lui-même, où la lumière se fragmentait en éclats irréels. Ces terres, les anciens les nommaient les Frontières Brisées. Elles étaient les cicatrices d’un monde qui avait trop souffert de la guerre entre les royaumes de chair et ceux de sortilèges.

Certaines de ces frontières avaient été scellées par d’antiques malédictions, d’autres étaient gardées par des enchantements si anciens que leur origine s’était perdue dans le vent. Peu de gens osaient s’approcher de ces zones, encore moins les franchir. Celles et ceux qui tentaient l’aventure revenaient rarement. Et quand ils revenaient… ils n’étaient plus vraiment les mêmes.

C’est précisément là qu’intervenait Elara, une cartographe de la ville de Virellia.

Elle n’avait rien d’une exploratrice. Avec ses cheveux châtains toujours attachés en un chignon maladroit, ses lunettes cerclées de cuivre et sa silhouette discrète, elle passait inaperçue dans les rues pavées de la cité. Mais sous cette apparence modeste se cachait une détermination farouche et une curiosité presque dangereuse. Là où d’autres griffonnaient des copies de cartes anciennes dans la sécurité des bibliothèques, Elara partait en expédition.

Ce matin-là, un vent frais d’automne soufflait sur les collines. Des feuilles mortes, couleur de sang séché et de rouille, tourbillonnaient sur le sentier pierreux qu’elle suivait depuis l’aube. Elle s’était arrêtée à la lisière d’une forêt étrange — les Terres Sombres, appelées aussi les Terres Non-Nommées par les anciens récits.

Face à elle, une nature tordue s’élevait : des arbres aux branches noueuses comme des doigts d’anciens morts, des racines enchevêtrées qui semblaient vivantes, et une brume verdâtre flottant au ras du sol. Chaque pas faisait s’enfoncer légèrement la terre, comme si le sol la testait, l'avalait doucement.

Le vent portait des sons qui n’étaient pas tout à fait du vent. On aurait dit… des murmures. Des voix, trop légères pour être humaines, trop persistantes pour être des hallucinations.

Elara serra les lanières de son sac de voyage. Elle jeta un regard à son carnet en cuir — usé, taché d’encre et de pluie. Ce carnet était sa mémoire, son testament peut-être. Il contenait les esquisses des frontières qu’elle avait traversées au fil des mois : des falaises mouvantes d’Isselarn, des lacs chantants de la vallée de Nymoria… mais jamais encore un territoire aussi corrompu que celui-ci.

 « Si je n’en reviens pas, j’espère au moins que mes cartes seront utiles… » pensa-t-elle, les mâchoires serrées.

Elle sortit une plume, la trempa dans l’encrier suspendu à sa ceinture, et commença à tracer lentement les contours visibles du bois noir sur la page. Chaque mouvement était mesuré, précis. Elle annotait les couleurs, les odeurs, l’orientation des ombres.

Mais soudain, un bruissement derrière elle la fit sursauter.

Elle se retourna d’un mouvement vif. Rien. Seule la brume dansait doucement autour des arbres. Son cœur tambourinait contre sa poitrine, résonnant dans ses tempes. Elle déglutit difficilement.

Et puis… il apparut.

D’abord une ombre entre deux troncs, puis une silhouette qui émergea lentement du voile brumeux. Un homme, grand, droit malgré la fatigue visible dans sa démarche. Il portait des vêtements déchirés, couverts de cendre et de mousse, comme si la forêt elle-même avait tenté de le digérer. Son visage était pâle, mais marqué de traits nobles. Ce qui frappa Elara plus que tout, c’étaient ses yeux : d’un bleu glacial, presque lumineux.

 "Tu ne devrais pas être ici," dit-il d’une voix grave, rauque, comme si elle venait de loin — ou d’un autre temps.

Elle recula d’un pas, la main crispée sur son carnet.

 "Et vous… qui êtes-vous pour me le dire ?" répliqua-t-elle, la voix tendue.

L’homme s’avança, lentement, sans hostilité apparente.

 "Je suis Kaelen."

Il avait dit cela simplement, mais son nom flotta dans l’air comme un écho chargé d’un sens qu’elle ne comprenait pas encore.

Kaelen.

Il y avait une légende, vaguement enfouie dans la mémoire d’Elara. Un conte de prince banni, de traître aux yeux glacés, condamné à errer dans les frontières brisées. Était-ce lui ? Non… Ce n’était qu’un mythe.

Pourtant, il se tenait là. Bien réel.

 "Je ne viens pas pour t'empêcher de travailler," dit-il en observant ses cartes. "Mais je dois te prévenir. Ce territoire n’est pas seulement corrompu. Il est vivant, et il se défend."

Elara fronça les sourcils, déstabilisée.

 "Pourquoi vous montrer maintenant ? Et pourquoi à moi ?"

Kaelen pencha légèrement la tête, un brin de tristesse dans les yeux.

 "Parce que tu es la première à être entrée ici avec un objectif clair… et un cœur pur."

Elle resta muette un instant, troublée. Il ne parlait pas comme un vagabond ou un brigand. Il parlait comme quelqu’un qui portait une mission… ou une malédiction.

 "Je ne suis qu’une cartographe," murmura-t-elle presque pour elle-même.

 "Justement. Tu traces des lignes là où d’autres voient des murs. Tu redonnes forme à ce qui a été oublié. Et c’est cela que ce monde attend."

Un silence lourd s’installa entre eux. Le vent reprit sa danse dans les feuillages sombres.

 "Tu risques ta vie en restant ici, Elara de Virellia. Mais si tu continues… ce n’est pas seulement des cartes que tu dessineras. C’est peut-être le destin d’un royaume entier que tu changeras."

Et sur ces mots, Kaelen fit un pas en arrière… puis disparut, avalé par la brume.

Elara resta là, seule, tremblante. Pas de peur, non. D’une excitation fébrile qu’elle ne comprenait pas encore.

Elle regarda à nouveau sa carte. La ligne qu’elle traçait s’interrompait brutalement au moment même où Kaelen était apparu.

Et si c’était le début non pas d’une carte…

… mais d’un chemin ?