CHAPITRE 9 — Elowen

Elle passa la nuit à retourner la lettre dans son esprit, encore et encore, jusqu'à ce que les mots eux-mêmes perdent presque leur sens à force d'être répétés.

La prochaine gorge tranchée sera la sienne.

Elle savait ce qu'elle devait faire. Dix ans de survie lui avaient appris au moins ça : quand on menace ce à quoi on tient, on s'en éloigne, pour que la menace n'ait plus de prise. C'était logique. C'était même, à en juger par tout ce qu'elle avait appris sur la loyauté et le prix qu'elle coûtait, la seule chose raisonnable à faire.

Elle ne parvint pas à s'y résoudre.

Elle se retrouva, à l'aube, devant la porte de Ren, sans avoir vraiment décidé d'y aller — ses pieds l'y avaient portée avant que sa raison n'ait fini de peser le pour et le contre.

Il ouvrit avant même qu'elle ait frappé, comme s'il l'avait attendue, ou peut-être n'avait-il simplement pas dormi non plus.

— J'ai pensé à partir, dit-elle, sans préambule. Cette nuit. Loin de Fenmarch, pour qu'ils n'aient plus de raison de s'en prendre à toi.

Quelque chose se durcit instantanément dans son regard — pas de la colère, comprit-elle, mais une peur si ancienne, si profondément enfouie, qu'elle en devenait presque douloureuse à voir affleurer sur ce visage d'ordinaire si maîtrisé.

— Et tu es venue me le dire en face, dit-il, la voix rauque. Plutôt que de disparaître dans la nuit sans un mot, comme la dernière fois.

Le reproche, aussi ancien qu'eux deux, frappa exactement là où il visait.

— Je suis là, non ? dit-elle. Je n'ai pas encore fait mes bagages.

— Pourquoi ?

Elle hésita, cherchant la réponse la plus raisonnable, la plus stratégique — et se surprit, pour la première fois depuis dix ans, à renoncer à mentir, même à elle-même.

— Parce que je suis fatiguée de partir, dit-elle enfin. Fatiguée de croire que protéger les gens que j'aime signifie toujours les quitter. J'ai passé dix ans à fuir pour protéger tout le monde, et je n'ai jamais rien réglé. Je veux juste, pour une fois, rester et me battre.

Il s'approcha, et cette fois elle ne recula pas, ne chercha pas à maintenir entre eux la distance prudente qu'elle avait imposée depuis son arrivée. Il leva une main, hésita, comme s'il craignait encore de briser quelque chose de fragile, puis referma ses doigts, doucement, sur sa joue.

— Alors reste, dit-il. Mais pas cachée derrière moi. À mes côtés. C'est différent, Ysaline. Je te le promets.

Elle ferma les yeux, laissant la chaleur de sa main dissoudre, l'espace d'un instant, dix ans de méfiance accumulée — et quand elle rouvrit les yeux, il était si près qu'elle sentit son souffle contre ses lèvres, une seconde suspendue où tout, entre eux, aurait pu basculer.

Un bruit de pas précipités dans le couloir les interrompit avant que l'un ou l'autre n'ait pu franchir cette dernière distance.

Elle recula, le cœur battant pour une tout autre raison désormais, et se composa un visage neutre tandis que Ren se retournait déjà vers la porte.

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Ce fut elle, une heure plus tard, qui repéra Corentin.

Elle l'avait suivi par pur instinct, cette même intuition qui l'avait poussée dix ans plus tôt à fouiller le bureau de son père la nuit où tout s'était effondré — un sixième sens pour les gens qui portent un secret trop lourd pour leur visage. Elle le vit se glisser hors de la cour principale, contourner les écuries par un chemin qu'aucun soldat en service ne devrait connaître, et disparaître par la même porte dérobée que Ren avait manqué de voir, quelques nuits plus tôt.

Elle le suivit à distance, silencieuse, chaque sens en alerte, jusqu'à un bosquet à l'écart des murs où une silhouette encapuchonnée l'attendait déjà.

Elle ne put entendre les mots échangés — trop loin, trop de vent — mais elle vit assez : Corentin, tendu, presque suppliant dans sa posture, et l'inconnu qui lui remit un petit sac de cuir avant de disparaître dans l'obscurité aussi vite qu'il était apparu.

Corentin resta un long moment immobile après le départ de l'inconnu, le sac serré contre sa poitrine, et Ysaline crut voir, même à cette distance, ses épaules trembler comme celles d'un homme au bord des larmes.

Ce n'était pas la posture d'un traître triomphant.

C'était celle d'un homme pris au piège de son propre chagrin, et elle sut, avec une certitude soudaine qui bouleversait tout ce qu'elle avait supposé jusque-là, qu'il y avait bien plus à comprendre sur Corentin Vale qu'un simple nom sur une liste d'ennemis.