La Luna qui Revient pour se Venger

CHAPITRE UN – LE JOUR OÙ TOUT COMMENCE

Lyra Veyne sut que quelque chose n’allait pas dès qu’elle vit la robe.

Blanche. Magnifique. Élégamment chère. Et complètement fausse.

Elle fixa son reflet dans le grand miroir, incapable de bouger. La robe épousait parfaitement ses formes, les manches longues ornées de minuscules roses blanches brodées de fil d’argent. Ses cheveux bruns étaient coiffés exactement comme elle s’en souvenait, surmontés de la couronne blanc argenté que sa mère lui avait offerte. Même la pièce était identique. Les vieux rideaux de velours. Le chandelier d’argent. La petite fissure près de la fenêtre. Même l’odeur lourde des roses du jardin en bas.

Ses doigts se crispèrent sur le tissu jusqu’à ce que ses jointures blanchissent.

« Non. »

Le mot sortit à peine de ses lèvres.

La servante à ses côtés releva immédiatement la tête. « Lady Lyra ? Vous êtes devenue toute pâle. »

Lyra ne répondit pas. Ses yeux restaient collés au miroir.

Elle avait l’air plus jeune. Bien plus jeune. Plus d’ombres sous les yeux à force de nuits blanches à attendre un mari qui ne rentrait jamais. Plus de fine cicatrice sur la joue gauche là où un gardien de prison l’avait frappée. Plus de cette fatigue qui avait autrefois alourdi son visage.

Elle avait exactement l’apparence qu’elle avait cinq ans plus tôt. Avant que tout bascule.

Avant Alaric. Avant Vespera. Avant la prison. Avant la mort.

Sa respiration s’arrêta.

« Quelle année sommes-nous ? » demanda-t-elle d’une voix tranchante.

La servante fronça les sourcils, confuse et un peu effrayée. « C’est l’an 843, ma dame. Le jour de votre mariage. »

L’an 843.

Le cœur de Lyra chuta dans son estomac.

Le jour de son mariage. Le jour où elle avait épousé l’Alpha Alaric Voss. L’homme qu’elle avait autrefois aimé plus que sa propre vie. L’homme qui, plus tard, la regarderait droit dans les yeux pendant qu’elle se tenait enchaînée pour lui dire : « J’ai arrêté de t’aimer depuis longtemps », avant de s’éloigner avec une autre femme.

Les souvenirs s’abattirent sur elle comme des lames.

Le sol de pierre froide de la prison de Silverpack. L’odeur de terre humide et de fer rouillé. Les murmures de la meute qui la traitait de traîtresse. Elle se souvenait d’être restée debout devant tout le conseil pendant qu’ils la regardaient avec dégoût, de supplier Alaric de la croire.

Il ne l’avait pas crue. Il s’était détourné.

Elle se souvenait d’être morte seule dans cette cellule sombre et glaciale, avec une seule chose qui brûlait dans son esprit. Le symbole d’argent pressé dans la cire du document falsifié qui avait ruiné sa vie. Elle en avait tracé les lignes même pendant que sa vision s’éteignait.

Et maintenant elle était de retour. Dans sa robe de mariée. Cinq ans avant sa mort.

« Ma dame, dois-je appeler le guérisseur ? » chuchota la servante.

Lyra ferma les yeux. Quand elle les rouvrit, la peur avait disparu. À sa place se trouvait quelque chose de plus froid. De plus tranchant.

Sa louve, silencieuse et brisée pendant cinq longues années dans cette prison, s’était réveillée dans sa poitrine, grognant.

« Non, » murmura Lyra pour elle-même. « Je ne répéterai pas mes erreurs. Plus jamais. »

Un coup retentit à la porte. « Lady Lyra, l’Alpha Alaric vous attend dans la grande salle. »

Les mains de Lyra se fermèrent en poings serrés. Cinq ans plus tôt, ces mots l’avaient fait rougir. Elle avait été si désespérée de le rendre fier.

Plus maintenant.

« Dites-lui que j’arrive, » répondit-elle.

Le couloir était rempli de serviteurs qui préparaient la cérémonie. Certains souriaient. D’autres s’inclinaient. C’était exactement comme avant.

Au bas du grand escalier se tenait Alaric.

Grand. Maître de lui. Dévastateurment beau dans sa tenue noire formelle. Ses yeux bruns se tournèrent vers elle et un petit sourire apparut sur ses lèvres. Le même sourire pour lequel elle était autrefois tombée.

« Tu es magnifique, Lyra. Vraiment rayonnante, » dit-il.

Cinq ans plus tôt, ces mots l’avaient fait fondre. Maintenant ils lui retournaient l’estomac, parce qu’elle savait à quel point ils étaient vides.

Elle regarda le bras qu’il lui tendait. Si elle le prenait, tout recommencerait. Les vœux. La trahison. La prison.

Lentement, délibérément, elle posa sa main sur son bras. Pas par amour. Par stratégie. Si elle annulait le mariage maintenant, elle perdrait sa position de Luna et sa protection avant même de savoir qui était vraiment son ennemi.

Alaric sourit, satisfait. Il la conduisit vers la salle.

C’est alors qu’elle la vit.

Tout au fond, debout parmi les demoiselles d’honneur en bleu pâle, se trouvait Vespera Vale. Belle. Innocente. Avec ce même sourire doux que Lyra avait autrefois considéré comme celui d’une sœur.

Les yeux de Vespera croisaient les siens et elle sourit plus largement, en agitant la main.

Lyra lui rendit son sourire. Un sourire parfait, travaillé, qui n’atteignait pas ses yeux.

À l’intérieur, sa louve montra les crocs et grogna : « Menteuse. »

La cérémonie de mariage passa comme un rêve qu’elle avait déjà vécu. La musique. Les invités levant leurs verres. Le prêtre récitant les vœux sacrés.

Lyra ne parla que lorsque c’était nécessaire. Ses yeux n’étaient pas sur Alaric. Ils observaient. Qui chuchotait à Alaric ? Qui jetait un regard vers Vespera ? Quel membre du conseil avait l’air nerveux et évitait son regard comme un voleur coupable ?

L’ancienne Lyra avait été amoureuse et aveugle. La nouvelle Lyra était en guerre et voyait tout clairement pour la première fois.

Enfin, le prêtre les regarda, sa voix résonnant dans la salle silencieuse. « Alpha Alaric Voss, prenez-vous Lyra Veyne pour Luna, pour la protéger et l’honorer jusqu’à ce que la mort vous sépare ? »

« Oui, » répondit Alaric d’une voix forte pour que tous l’entendent, sans même cligner des yeux.

« Lyra Veyne, prenez-vous l’Alpha Alaric Voss pour époux et Alpha ? »

Lyra regarda le beau visage d’Alaric, puis passa derrière lui pour voir le sourire triomphant et secret de Vespera qui promettait de futures souffrances.

Elle inspira lentement, comme si elle avalait du verre brisé.

« Oui. »

La salle explosa en acclamations. Alaric se tourna, les yeux s’adoucissant pour la foule, et se pencha lentement pour embrasser sa nouvelle épouse et sceller leur destin.

À cet instant précis, Lyra sentit un courant d’air froid venant de la fenêtre derrière l’autel. Du coin de l’œil, elle aperçut quelque chose posé bien en évidence sur son trône de mariée, quelque chose qui n’était définitivement pas là cinq ans plus tôt.

Une petite enveloppe noire. Placée là où seule elle pouvait la voir. Scellée de cire sombre. Scellée avec exactement ce symbole d’argent maudit qui l’avait tuée dans cette cellule de prison.