Dr. Levi Hilton

CLAIRE

Deux semaines.

Deux semaines depuis que j’avais ressenti le rugissement à vous fracasser les os d’une Harley entre mes cuisses. Deux semaines depuis qu’un homme qui semblait avoir été sculpté dans l’ombre et l’encre m’avait déposée sur le pas de ma porte. Je m’étais convaincue qu’il n’était qu’un délire de fièvre — le produit d’une nuit pluvieuse et d’une voiture en panne.

— Le médecin-chef va vous recevoir maintenant, Mademoiselle Harris, dit l’infirmière en désignant la lourde porte en chêne au bout du couloir.

J’ajustai mon chemisier, les paumes moites. J’étais simplement là pour les résultats d’une visite médicale de routine, une condition obligatoire pour mon nouveau contrat d’enseignante.

Je frappai deux fois.

— Entrez.

Je poussai la porte et restai pétrifiée.

Derrière un imposant bureau en acajou était assis l’homme du restaurant. Mais le gilet en cuir avait disparu, remplacé par une blouse blanche immaculée qui lui allait à ravir sur ses larges épaules, d’une manière presque troublante. Ses tatouages étaient dissimulés sous ses poignets et un col haut, ne laissant visibles que les lignes acérées et prédatrices de son visage.

Il ne leva pas les yeux.

— Asseyez-vous, Claire, dit-il, son regard s’ancrant enfin dans le mien. Ses yeux étaient tout aussi sombres que dans mes souvenirs, mais ils affichaient désormais une froideur clinique qui me donna la chair de poule.

Mon regard dériva vers le badge en plastique épinglé sur sa poitrine : Dr. Levi Hilton, Médecin-Chef.

— Vous, chuchotai-je, le mot restant bloqué dans ma gorge.

— Moi, répondit-il simplement en se réinstallant dans son fauteuil en cuir. Le matériau coûteux gémit sous son poids — un bruit qui fit passer un frisson traître le long de ma colonne vertébrale, me rappelant la banquette du restaurant. Vous êtes en retard pour votre rendez-vous.

Il tapota un stylo contre le bureau, le clic rythmique faisant écho au battement de cœur qui tonnait dans mes oreilles.

— Comment ? réussis-je à articuler en retrouvant mon souffle. Le restaurant... le motard... vous êtes médecin ?

— Je suis un homme aux multiples talents, murmura-t-il, ses lèvres s’étirant en un sourire narquois.

— Tout est en ordre, Mademoiselle Harris, dit-il. Le bilan sanguin est parfait, les constantes sont stables — mis à part la légère tachycardie que vous présentez en ce moment même — et votre examen montre que vous êtes plus qu’apte à commencer votre trimestre à l’académie.

— C’est tout ? demandai-je, la voix tremblante, en tendant la main vers le dossier. Mes doigts effleurèrent le bord du bureau, dangereusement proches des siens. Vous allez simplement faire comme si cette nuit-là n’avait pas existé ? Vous connaissiez mon nom. Vous saviez où j’habitais.

— Vous êtes venue pour un bilan de santé, Mademoiselle Harris. Vous l’avez eu.

Il se leva, sa carrure massive écrasant l’espace du bureau. Il posa son regard sur moi, l'expression illisible, puis désigna la porte.

— Passez un trimestre productif, petite prof. Essayez de ne pas rester sous la pluie.

La craie me pesait comme du plomb dans la main. Je continuais d’écrire la même phrase encore et encore sur le tableau, mon esprit refusant de se concentrer. Mes élèves n’étaient qu’un brouhaha de chuchotements adolescents derrière moi.

Il y a deux semaines, c’était un prédateur en gilet de cuir et voilà qu’il y a trois heures, c’était un dieu en blouse blanche, sentant la menthe poivrée.

Cette friction interne me rendait folle. Chaque fois que je fermais les yeux, les images s'entrechoquaient : la main rugueuse et tatouée qui avait agrippé le comptoir du restaurant juste à côté de la main ferme et propre qui avait feuilleté mon dossier médical. Les deux appartenaient à Levi.

" Petite prof ", m’avait-il appelée.

Je détestais la place immense qu’il occupait dans ma tête. J’étais Mademoiselle Harris. J’étais organisée. J’avais toujours le contrôle. Mais Levi Hilton était une fissure dans les fondations de tout ce que je pensais savoir sur cette ville. Il était le médecin-chef, un pilier de la communauté, et pourtant il dégageait l’aura d’un homme capable de brûler le monde entier s'il s'ennuyait.

Le plus terrifiant n’était pas qu’il connaisse mon nom. C’était qu’il m’ait congédiée si facilement, comme si notre rencontre sous la pluie n’avait été qu’une corvée enfin terminée. Je n’étais pas seulement confuse. Je me sentais traquée. Et le pire, c’est que je ne savais pas de quelle version de lui je devais m’enfuir.