« Le Pari de Cutter »

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Je ne m'arrête pas de courir avant d'avoir l'impression que mes poumons vont exploser.

Mes jambes me brûlent. Ma poitrine se soulève violemment. Je suis penché en avant, les mains sur les genoux, à chercher mon souffle comme un putain de poisson hors de l'eau, et je n'ai aucune idée d'où je suis. Les rues sont désertes. Le ciel est gris. La pluie a cessé, mais je suis trempé jusqu'aux os, je grelotte dans des vêtements qui collent à ma peau comme une seconde couche de glace.

Je ne sais pas depuis combien de temps je cours. Dix minutes ? Vingt ? Une heure ? La notion du temps n'a plus de sens. Tout ce que je sais, c'est que je suis en vie. D'une manière ou d'une autre. Contre toute attente. Je suis encore en vie, putain.

Et cette femme...

Elle savait des choses.

Elle était au courant pour le voile. Pour les trois jours. Pour la cicatrice au creux de ma main. Elle savait qui j'étais.

Elle m'a appelé « Récepteur ». Elle a dit que je pouvais sentir le voile. Le canaliser. Que j'étais le plus puissant qu'elle ait jamais vu.

Qu'est-ce que ça veut dire, bordel ?

Je baisse les yeux vers ma main gauche. La cicatrice est encore chaude. Elle luit encore faiblement, comme si quelque chose de vivant se trouvait sous ma peau. J'y appuie mon pouce et je grimace. Ça fait mal. Une douleur qui me confirme que tout cela est bien réel. Ce n'est pas un cauchemar dont je vais finir par me réveiller.

Je suis mort. Je suis revenu. Et quelqu'un essaie de me tuer avant la fin du monde.

Je me redresse et j'observe les environs. Je me trouve dans un quartier de la ville où je ne suis jamais allé. De vieux bâtiments. Des fenêtres brisées. Des graffitis partout. C'est le genre d'endroit où l'on vient pour se perdre. Ou pour disparaître.

Il faut que je trouve un endroit où aller. Un lieu sûr. Un endroit où je pourrai réfléchir.

Mais où peut-on être en sécurité quand la fin du monde est imminente ?

Dans ma première vie, je n'avais personne. Marcus était tout pour moi, et il m'a abandonné. Ma mère n'était plus là — elle est morte quand j'avais douze ans, et je n'ai jamais connu mon père. Je n'avais pas d'amis. Marcus s'en était assuré. Il m'a isolée si lentement, si méticuleusement, que je ne m'en suis même pas rendu compte avant qu'il ne soit trop tard.

J'étais absolument, totalement seule.

Mais cette fois...

Je pense à Cutter.

James « Cutter » Walker. L'ancien compagnon d'armes de Marcus. Ils étaient proches autrefois, à l'époque où Marcus était encore humain, avant que l'argent et le statut ne fassent de lui un monstre.

Ils n'ont pas gardé contact — Marcus trouvait Cutter trop brut, trop fruste, trop représentatif de la vie qu'il avait laissée derrière lui — mais moi, je me souviens de lui.

Il était présent à notre mariage. Il a été gentil avec moi alors que tous les autres se contentaient de faire acte de présence.

Et il tient un magasin de matériel de survie.

C'est une tentative désespérée. Une foutue tentative désespérée. Ça fait des années que je ne l'ai pas vu. Il ne se souvient peut-être même pas de moi. Mais c'est le seul nom qui me vient à l'esprit. La seule personne susceptible de m'aider sans poser trop de questions.

Je me mets en marche.

Je n'ai pas de téléphone — le mien a rendu l'âme quelque part entre la gare et ici. Je n'ai pas d'argent. Je n'ai rien, si ce n'est une valise pleine de vêtements, un téléphone hors service et une cicatrice sur la main qui brille dans le noir.

Mais j'ai mes jambes. Et j'ai la rage.

Et pour l'instant, ça suffit.

Il me faut deux heures pour trouver le magasin de Cutter.

Je traverse des rues que je n'ai jamais vues, je passe devant des bâtiments que je n'avais jamais remarqués, je sillonne des quartiers qui ressemblent à des villes fantômes. La ville s'éveille autour de moi : les gens partent au travail, les voitures klaxonnent, c'est le tumulte habituel du quotidien. Aucun d'eux ne sait ce qui nous attend. Aucun d'eux n'imagine que, dans trois jours, tout cela aura disparu.

J'ai envie de leur hurler dessus. J'ai envie de les saisir par les épaules, de les secouer et de leur dire de fuir. Mais je sais qu'ils ne me croiront pas. Moi-même, je ne m'aurais pas crue. Pas avant de mourir.

Quand j'arrive enfin devant le magasin, j'ai des ampoules plein les pieds, les jambes en feu et je suis si épuisée que j'ai l'impression que je vais m'effondrer. Mais j'y suis arrivée.

La boutique est un petit bâtiment trapu, situé à l'angle d'une rue où je ne suis jamais allée. L'enseigne au-dessus de la porte est délavée et s'écaille — « CUTTER'S SUPPLY » — et les vitrines sont protégées par des barreaux.

Une caméra de surveillance surplombe l'entrée, son voyant rouge clignotant régulièrement. C'est le genre d'endroit paré à toute éventualité.

J'espère de tout cœur que cela m'inclut.

Je frappe à la porte. Aucune réponse.

Je frappe à nouveau, plus fort cette fois.

La porte s'entrouvre. Un visage apparaît : buriné, balafré, marqué par les intempéries. Un homme approchant la cinquantaine, avec une barbe épaisse, des yeux fatigués et une jambe en moins — je me souviens de lui depuis le mariage. Il s'appuie sur une béquille et me regarde comme si j'étais un fantôme.

« Qu'est-ce que tu veux ? » grogne-t-il.

« Cutter », dis-je d'une voix rauque. « Je suis Elara. La femme de Marcus... »

Il plisse les yeux. « Je sais qui tu es. Qu'est-ce que tu fous là ? »

« J'ai besoin d'aide. »

Il m'observe. Il remarque mes vêtements trempés, ma valise, l'épuisement qui se lit sur mon visage. Je dois avoir l'air d'un désastre. C'est ce que je ressens.

« Entre », dit-il. « Tout de suite. »

Il ouvre la porte et j'entre.

Le magasin est un vrai capharnaüm. Tout est entassé pêle-mêle : conserves, bouteilles d'eau, armes, matériel de camping, médicaments. Mais au milieu de ce chaos, il y a comme un ordre. Je vois bien que Cutter sait exactement où chaque chose se trouve. Il se prépare à quelque chose. Peut-être même qu'il le savait depuis le début.

« Ferme la porte », dit-il.

Je m'exécute.

Il retourne en boitant à son comptoir et s'y assoit lourdement. Il désigne une chaise du bout de sa béquille. « Assieds-toi. »

Je m'assieds. J'ai les jambes en coton.

« Que s'est-il passé ? » demande-t-il. « Où est Marcus ? »

« Je l'ai laissé. »

Ses sourcils se lèvent d'un coup. « Tu l'as laissé ? »

« Ce n'est pas l'homme que je croyais », dis-je. « Et je ne veux pas parler de lui. »

Cutter m'observe longuement. Son regard est perçant, calculateur. Il essaie de déterminer si je mens, si je représente une menace, si je mérite son aide. Je vois bien qu'il réfléchit.

Puis son regard se pose sur ma main gauche. La cicatrice.

« Qu'est-ce que c'est ? » demande-t-il.

Je baisse les yeux sur ma paume. La cicatrice ne brille plus, mais impossible de la rater. Une ligne irrégulière sur ma peau, qui semble avoir disparu depuis longtemps.

« Ce n'est rien », dis-je.

« Tu mens. »

« Je dis la vérité. Ce n'est pas important. »

« Tout est important », dit-il. « Surtout quand le monde est sur le point de s'effondrer. »

Je me fige.

Il ne sait pas. Il ne peut pas savoir.

Mais la façon dont il l'a dit – si naturellement, si naturellement…

« Ça arrive », dit-il. « N'est-ce pas ? »

Je le fixe. « Ça arrive ? »

« La catastrophe », dit-il. « L’effondrement. Je le vois en rêve depuis des mois. Des gens qui meurent. Des villes en flammes. La fin de tout. » Il se penche en avant. « Ai-je tort ? »

Je devrais le nier. Lui dire qu’il est fou. Lui dire qu’il n’y a rien à craindre.

Mais je le regarde. Cet homme brisé, marqué par les cicatrices, qui a servi son pays et qui tient maintenant une épicerie au milieu de nulle part. Il rêve de la catastrophe depuis des mois. Il s’y prépare. Il sait quelque chose.

Et j’ai décidé de lui faire confiance.

« Tu n’as pas tort », dis-je. « Il nous reste trois jours. »

Son visage se décompose. « Trois jours ? »

« Trois jours. »

Il reste silencieux un long moment. Il reste assis là, fixant le mur, essayant d’assimiler ce que je viens de lui dire. Je sens le poids de ces mots peser sur ses épaules.

Puis il hoche la tête. « D’accord. Alors il faut te préparer. »

 « Moi ? »

« Toi », dit-il. « Tu es venu me voir. Tu m'as dit la vérité. Ça veut dire que tu me fais confiance. » Il se penche sous le comptoir et en sort un sac de sport noir. « Et moi, je te fais confiance. »

« Qu'est-ce qu'il y a dedans ? »

« Tout ce dont tu as besoin », dit-il. « De la nourriture. De l'eau. Des munitions. Un couteau. Une trousse de premiers secours. Une lampe torche. »

« Un couteau ? »

« Quand le monde finira par s'effondrer », dit-il, « tu auras besoin d'une arme. Et tu auras besoin de savoir t'en servir. »

Je prends le sac. Putain, qu'il est lourd !

« Merci », dis-je.

« Ne me remercie pas encore. » Il sort une enveloppe. « Déposée hier soir. Par une femme en veste noire. Elle m'a dit de te la donner. »

La femme de la gare.

Mes mains tremblent tandis que je prends l'enveloppe. Je l'ouvre avec précaution. À l'intérieur, il y a un morceau de papier avec une adresse écrite dessus. Et une clé.

« C'est à moi », dis-je.

« Qu'est-ce que c'est ? »

« Je ne sais pas. » Je regarde l'adresse. « Mais je vais le découvrir. »

Je me lève. L'adresse correspond à un entrepôt en périphérie de la ville. Je n'en ai jamais entendu parler. Je ne l'ai jamais vu.

Mais quelque chose me dit que je dois y aller.

« Fais attention », dit Cutter. « Je ne sais pas ce qu'il y a là-dedans. Mais elle avait l'air effrayée. »

« Effrayée par quoi ? »

« Par toi. »

Je me fige. « Qu'est-ce que ça veut dire ? »

Il ne répond pas. Il me fixe simplement de ses yeux marqués par les cicatrices et le temps. « Va voir. Et quand tu auras trouvé, reviens. Je serai là. Armé. »

Je quitte le magasin.

L'adresse est à trente minutes d'ici. Je marche dans des rues qui commencent à s'animer : les gens se pressent pour aller au travail, les cafés ouvrent, le chaos matinal habituel. Personne ne me voit. Personne ne remarque la femme avec son sac de sport, son téléphone déchargé et la cicatrice sur sa main qui brille faiblement dans l'ombre.

Je suis invisible à leurs yeux.

Et c'est exactement ce que je veux.

Mais en marchant, je sens quelque chose. Un frisson me parcourt la nuque. Une présence. Quelqu'un m'observe.

Je ne me retourne pas. Je continue à marcher. Mais je le sais. Je sais que quelqu'un me suit.

J'accélère le pas. Mon cœur se met à battre la chamade. Mon sac de sport me paraît plus lourd. La rue devant moi est longue et déserte.

Et puis je le vois.

Un homme. Grand. Cheveux noirs. Debout au bout de la rue, il me regarde. Il ne bouge pas. Ne dit rien. Il reste là, les mains dans les poches, comme s'il m'attendait.

Je m'arrête.

Il ne bouge pas.

Je recule d'un pas. Il ne bouge toujours pas.

Je me remets à marcher, plus vite cette fois, presque en courant. Je tourne à un coin de rue, puis à un autre, zigzaguant dans des rues inconnues. Je ne sais pas où je vais. J'ai juste besoin de m'enfuir.

Mais il est toujours là. Dans mon champ de vision périphérique. Une ombre. Un fantôme.

Je ne sais pas qui il est. Je ne sais pas ce qu'il veut.

Mais je sais une chose : il ne va pas cesser de me suivre.

Et je sais une autre chose : je vais atteindre cet entrepôt.

Et quand j'y serai, je découvrirai la vérité.

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L'entrepôt est exactement comme je l'imaginais.

Abandonné. Barricadé. Couvert de graffitis, de fientes d'oiseaux et d'une odeur de décomposition caractéristique.

Mais la serrure est neuve.

La clé correspond.

 J'entre.

La pièce principale est immense. Vide. Poussiéreuse. La lumière filtre par des trous dans le plafond, illuminant les débris au sol.

Et puis je la vois.

Une lourde porte métallique. Avec un clavier numérique sur le côté.

Je m'en approche. Je ne connais pas le code. J'essaie quand même la clé. Elle ne marche pas.

Merde.

Je regarde autour de moi. Rien d'autre. Rien que cette porte, la poussière et les débris.

Et puis je remarque quelque chose. Une marque sur le mur. Un symbole. Un cercle barré. Comme un zéro. Comme un O.

Comme la lettre O.

Pour O'Malley.

Le nom de jeune fille de ma mère.

Mes mains se mettent à trembler. J'appuie sur le symbole. La porte s'ouvre.

À l'intérieur, un escalier. Qui descend.

Je prends une grande inspiration et je commence à monter.

Les marches sont longues. Étroites. Les murs sont en béton et humides. J'entends l'eau qui goutte, ma respiration et le bruit de mes pas qui résonnent dans l'obscurité.

Puis j'arrive en bas.

C'est un bunker.

Un bunker immense, entièrement équipé.

Des pièces. Des quartiers d'habitation. Des cuisines. Des provisions. Des cultures hydroponiques. Une source d'énergie. Une salle d'armes.

Et une salle centrale. Avec un ordinateur.

Je m'en approche.

L'écran est noir. Un mot y est collé.

« Elara,

Si tu lis ceci, c'est que tu as survécu à la première vague.

Je le savais.

Tu n'es pas seule. Tu ne l'as jamais été.

Ta grand-mère a découvert la vérité sur le voile. Elle a construit cet endroit pour te protéger.

Elle est morte en te protégeant.

Ne laisse pas sa mort être vaine.

Il y a un disque dans le lecteur. Regarde-le. Ne fais confiance à personne.

— H. »

J'appuie sur le bouton lecture.

 L'écran vacille.

Un visage apparaît.

Le visage de ma grand-mère.

Plus âgée que sur la photo. Cheveux gris. Yeux fatigués. Mais souriante.

« Elara », dit-elle. « Ma belle et brillante petite-fille. Tu ne me connais pas. Tu ne m'as jamais connue. Mais je te connais depuis le jour de ta naissance. »

Je n'arrive plus à respirer.

« Je suis désolée de ne pas avoir été là pour toi. Je suis désolée que mes ennemis m'aient trouvée avant que je puisse te rencontrer. Mais j'ai fait en sorte que tu aies une chance de t'en sortir. »

Elle prend quelque chose hors champ. Un dossier.

« Ce bunker est à toi. Tout ce qu'il contient. Il t'attend depuis trente ans. »

« Trente ans ? »

« Ta mère n'était au courant de rien. Je m'en suis assurée. Elle était plus en sécurité dans l'obscurité. Mais toi… tu es née avec ce don. Cette capacité. Ce pouvoir que mes ennemis redoutent. »

Elle baisse les yeux sur ses mains.

« Je n'ai plus beaucoup de temps. Ils viennent me chercher. Mais je dois vous dire : le voile n'est pas l'ennemi. L'ennemi, ce sont ceux qui veulent le contrôler. Le Collectif. Ils se préparent à ce jour depuis des siècles. Et ils feront tout pour vous arrêter. »

Elle lève les yeux vers la caméra. Droit sur moi.

« Ne les laissez pas gagner. »

L'écran devient noir.

Je reste là, dans l'obscurité, tremblante.

Et puis je vois le disque.

Un deuxième disque. Tout en bas du lecteur.

Je le retire.

Il est étiqueté : « Le Code ».

Je l'insère dans l'ordinateur. L'écran vacille. Des mots apparaissent.

« Pour activer les défenses du bunker, saisissez votre ADN. »

Mon ADN.

Je regarde ma main. La cicatrice.

Je la presse contre le scanner.

Le bunker bourdonne. Des lumières s'allument. 

Une voix se fait entendre.

« Bienvenue, Elara Vance. Vous êtes restée en sommeil pendant trente ans. Le voile approche. Préparez-vous à l'éveil. »

J'ouvre la bouche pour demander ce que ça veut dire.

Et puis je le sens.

Une vague d'énergie.

En plein dans ma poitrine.

Comme quelque chose qui s'éveille.

Je halète. Je tombe à genoux. La puissance – la chaleur – monte, monte, et je ne peux pas l'arrêter, je ne peux plus respirer…

Et puis j'entends des pas derrière moi.

Je me retourne.

L'homme de la rue. Celu

i qui me suivait. Il est debout dans l'embrasure de la porte, à me regarder.

« Elara Vance », dit-il. « Je vous cherchais. »

Je prends le couteau dans le sac de Cutter. « Qui êtes-vous, putain ? »

Il sourit. « Je m'appelle Damon. Damon Reyes. Et je ne suis pas là pour te faire du mal. »

« Alors pourquoi es-tu là ? »

Il s'approche. « Parce que je sais ce qui va arriver. Et je sais que tu es la seule à pouvoir l'arrêter. »

Dehors, le ciel s'assombrit.

Le voile arrive. Dans trois jours.

Mais quelque chose me dit qu'il est déjà là.