« Le Murmure du Voile »

---

La vieille gare est exactement telle que je l'imaginais.

À l'abandon. En ruine. Les vitres sont brisées, telles des dents cassées. Des graffitis recouvrent chaque surface — des tags, des symboles et des mots que je ne comprends pas. La pluie s'infiltre par les trous du toit et forme des flaques sur le sol fissuré.

Ça sent la moisissure, la pourriture et autre chose.

Une odeur métallique.

Comme du sang.

J'entre. Mes pas résonnent contre les murs. Le hall principal est immense, vide et sombre ; j'ai l'impression de marcher dans un piège.

« Allô ? » lancé-je.

Aucune réponse.

Je continue d'avancer.

On aperçoit les rails à travers une ouverture dans le sol. Rouillés. Abandonnés. L'endroit tout entier a des allures de cimetière.

« Il y a quelqu'un ? »

Une silhouette émerge de l'ombre.

Elle est grande. Mince. Vêtue tout en noir. Ses cheveux sont courts, sombres et coupés de façon irrégulière, comme si elle les avait coupés elle-même. Son regard est perçant. Intelligent. Elle m'observe comme si elle avait déjà deviné tout ce que j'allais dire.

« Tu es venue », dit-elle. Sa voix est basse. Rauque. Comme si elle avait beaucoup crié.

« Je ne sais pas qui tu es », dis-je.

« Non. En effet. »

« Alors dis-le-moi. »

Elle s'approche. Elle est plus jeune que ce à quoi je m'attendais. La vingtaine. Mais son regard trahit un grand âge. Un regard vieux, las, empreint d'un sentiment que je reconnais.

De la tristesse.

« Parce que tu ne me croirais pas », dit-elle. « Et je n'ai pas le temps d'essayer de te convaincre. »

« De quoi me convaincre ? »

Elle fouille dans sa poche. En sort une photographie. Vieille. Décolorée. Les coins sont cornés, comme si elle avait été pliée et dépliée mille fois.

Elle me la tend.

Je la prends.

C'est la photo d'une femme. Cheveux blonds. Yeux bleus. Elle porte une blouse de laboratoire et sourit à l'objectif, l'air sincèrement heureuse.

Le souffle me manque.

Cette femme me ressemble trait pour trait.

Non... ce n'est pas ça.

Cette femme, c'est moi.

Sauf que ce n'est pas le cas. Ses cheveux sont différents. Les yeux sont d'une autre couleur. Le sourire n'est pas le même. Mais le visage — la structure osseuse, la ligne de la mâchoire, la façon dont la lumière frappe ses pommettes —

C'est mon visage.

« Tu te demandes pourquoi elle te ressemble », dit la femme. « C'est ta grand-mère. »

Je cligne des yeux. « Je n'ai pas de grand-mère. »

« Tout le monde a une grand-mère. Même toi. »

« Ma mère ne parlait jamais de sa famille. Elle disait qu'ils étaient tous morts. »

La femme sourit. C'est un sourire triste. Le genre de sourire qui en sait plus que vous.

« Ils ne sont pas morts. Ils t'attendent. »

« Ils m'attendent ? »

« Elara... » Elle s'approche. Sa main se pose sur mon bras. Elle est chaude. « Je sais que tu crois perdre la tête. Tu t'es réveillée ce matin avec des souvenirs qui ne sont pas les tiens. Avec une cicatrice qui ne devrait pas exister. Avec le sentiment que le monde est sur le point de s'effondrer. »

Je me fige.

« Comment le savez-vous ? »

« Parce que ce n'est pas la première fois », dit-elle. « Et ce ne sera pas la dernière. »

« La première fois pour quoi ? »

Elle sort une autre photographie. Plus récente. Non pliée. Sans faux plis.

Elle montre une ville. Entièrement détruite. De la fumée s'élevant des décombres. Des corps dans les rues.

Elle ressemble exactement au monde dans lequel je suis morte.

« Je te suivais à la trace », dit-elle. « Je t'observais. Je savais que tu reviendrais. Je ne savais juste pas quand. »

« Revenir de quoi ? »

Elle soupire. Elle me regarde avec ces yeux vieux et fatigués.

« Le voile », dit-elle. « Cela arrive tous les quelques milliers d'années. Un cycle cosmique. Une vague d'énergie qui déferle sur la Terre et change tout. La dernière fois que c'est arrivé, des civilisations ont vu le jour et se sont effondrées en une seule nuit. »

Je cligne des yeux. « D'accord. Vous êtes folle. »

« Vraiment ? »

« Vous êtes littéralement en train de me dire que le monde va finir à cause d'une vague cosmique. »

« Je te dis que le monde a déjà pris fin par le passé », dit-elle. « Et ça va recommencer. Dans trois jours. »

Dans trois jours.

Ces mots m'ont frappé en plein cœur.

Elle a raison. Je ne sais pas comment, mais elle a raison. Tout ce qu'elle dit... c'est ce que j'ai ressenti à mon réveil. C'est ce que j'ai vu dans cette pharmacie. C'est là que je suis mort.

Elle sait.

Elle sait vraiment.

« Comment ? » demandé-je. Ma voix se brise. « Comment tu sais ça ? »

« Parce que je suis comme toi. »

Je la dévisage. « Qu'est-ce que ça veut dire ? »

« Récepteurs », dit-elle. « C'est comme ça qu'ils nous appellent. Des gens capables de sentir le voile. Des gens capables de le canaliser. »

Je baisse les yeux vers la paume de ma main gauche. La cicatrice luit. Faiblement. D'une lueur chaude. Comme si quelque chose, en moi, s'éveillait.

« Récepteurs », répété-je.

Elle hoche la tête. « Et tu es le plus puissant que j'aie jamais vu. »

« Tu ne me connais pas. »

Elle hoche la tête. « Et tu es la plus forte que j'aie jamais vue. »

« Tu ne me connais pas. »

« Je sais que tu vas sauver le monde », dit-elle. « Ou le détruire. Je n'ai pas encore déterminé lequel des deux. »

Je ris. Je ne peux pas m'en empêcher. C'est tellement absurde.

« Super. Donc, je suis soit une héroïne, soit une méchante. Ça ne met pas trop la pression. »

Elle ne rit pas. Elle me regarde avec ces yeux vieux et fatigués.

« Il y en a d'autres », dit-elle. « Des gens qui connaissent l'existence du voile. Des gens qui s'y préparent depuis des générations. »

« Comme qui ? »

« Comme ta grand-mère », dit-elle. « Et ceux qui l'ont tuée. »

Je recule en chancelant. Mes mains tremblent. Mon cœur s'emballe.

« Ils ont tué ma grand-mère ? »

Elle hoche la tête. « Le Collectif. Ce sont eux qui savent. Ceux qui se préparent. Et ils savent que tu es de retour, Elara. Ils savent que tu es à nouveau en vie. »

Son visage se crispe.

« Ils viennent te chercher. »

« Quand ? »

Elle me regarde.

« Ce soir. »

Derrière elle, une

porte claque. Des bruits de pas. Lourds. Rapides. Des hommes en uniforme noir, des armes à la main.

Elle me pousse. Fort. Vers une brèche dans le mur.

« Cours », dit-elle. « Cours sans te retourner. »

Je cours.

J'entends des coups de feu derrière moi.

Je

ne sais pas si elle va bien.

Je ne sais pas si elle est en vie.

Mais je sais une chose : quelqu'un essaie de me tuer avant la fin du monde.

Et je ne mourrai pas une seconde fois.

Je continue de courir.