Chapitre Trois

La première chose que je perçois, c'est la douceur sous mes pieds, un contraste saisissant avec le sol dur du parc où je me souviens d'avoir été pour la dernière fois. Mon corps me fait mal, une douleur sourde qui palpite à chaque battement de cœur, mais ce n'est pas la douleur vive et accablante dont je me souviens lors de l'attaque. Lentement, j'ouvre les yeux, clignant des yeux pour lutter contre la douce lumière qui filtre à travers les rideaux transparents.

Pendant un instant, je suis désorientée. Ce n'est pas ma chambre, avec ses posters familiers et sa bibliothèque encombrée. Je suis dans une chambre spacieuse, aux couleurs douces et au mobilier élégant. Le lit dans lequel je suis allongée est immense, facilement king-size, avec des draps soyeux qui procurent une sensation de fraîcheur.

Alors que j'essaie de comprendre ce qui m'entoure, un petit visage apparaît soudain, à quelques centimètres du mien. Je pousse un cri silencieux et recule de surprise.

C'est une petite fille, probablement âgée de six ou sept ans. Elle a une tignasse noire bouclée et des yeux brillants et curieux, fixés sur moi avec une attention particulière. Quelques taches de rousseur barraient son nez boutonné, et elle arbore un large sourire, révélant un espace à la place de sa dent de devant.

« Tu es réveillé ! » s'exclame-t-elle en rebondissant légèrement sur le lit. « J'ai dit à Anton que tu te réveillerais bientôt, mais il m'a dit d'être patiente. Tu te sens mieux maintenant ? Tu avais l'air vraiment blessée quand il t'a ramenée à la maison. Au fait, je m'appelle Layla. Comment t'appelles-tu ? »

Le déluge de questions me laisse un instant abasourdie. Je me redresse lentement, grimaçant tandis que mes muscles protestent contre le mouvement. La petite fille – Layla – continue de m'observer avec impatience, la tête penchée sur le côté.

Instinctivement, mes mains se déplacent pour former les signes de mon nom. Ce n'est qu'en terminant le dernier mouvement que je réalise qu'elle ne comprend probablement pas la langue des signes. Mais à ma grande surprise, ses yeux s'illuminent.

Oh ! Tu utilises la langue des signes ? C'est génial ! J'en connais un peu. Mon professeur nous apprend, mais je ne suis pas encore très bon. Tu peux m'en apprendre davantage ?

Avant que je puisse répondre – je ne sais pas comment je le ferais – une voix grave m'appelle depuis la porte. « Layla ! »

Nous nous tournons tous les deux pour le regarder. Debout, il y a sans doute l'homme le plus beau que j'aie jamais vu. Il est grand, large d'épaules et mince, musclé, que son simple t-shirt et son jean ne cachent guère. Ses cheveux sont du même noir de jais que ceux de Layla, bien que plus courts et légèrement ébouriffés. Sa mâchoire est forte, avec une légère barbe de trois jours, et ses yeux…

Ses yeux me captivent. Leur gris profond et orageux est saisissant, et lorsque nos regards se croisent, je ressens le même sursaut de reconnaissance que j'ai éprouvé au parc. C'est lui. Le loup qui m'a sauvé. Mon compagnon.

« Layla », répète-t-il d'une voix plus douce cette fois. « Qu'est-ce que je t'avais dit à propos de déranger notre invitée ? »

La petite fille fait la moue, mais saute du lit. « Anton, je ne la dérangeais pas », proteste-t-elle. « Je disais juste bonjour ! »

Un léger sourire se dessine au coin des lèvres de l'homme. « J'en suis sûr. Mais si tu allais aider Sarah en cuisine un peu ? J'ai besoin de parler à notre invité. »

Le visage de Layla s'illumine à la mention de la cuisine, et elle sort précipitamment de la pièce, s'arrêtant seulement pour me faire signe avant de disparaître dans le couloir.

L'homme – Anton, je suppose – la regarde partir avec une expression attendrie avant de reporter son attention sur moi. Alors qu'il s'approche du lit, je ne peux m'empêcher de remarquer sa façon de bouger, toute en grâce et en puissance contenue. Mon cœur s'accélère, un mélange de nervosité et d'autre chose que je n'arrive pas à identifier.

« Je m'excuse pour ma sœur », dit-il en s'arrêtant à une distance respectueuse du lit. « Elle est toute excitée depuis que je t'ai ramenée à la maison hier soir. Comment vas-tu ? »

J'ouvre la bouche, par réflexe, avant de me rappeler qu'aucun mot ne sortira. La frustration m'envahit. De tous les moments où je suis sans mon téléphone…

Mes mains s'apprêtent à signer, mais je m'arrête. Ça ne sert à rien ; il ne comprend probablement pas la langue des signes non plus. Je me contente d'un pouce levé, espérant lui faire comprendre que je vais bien.

Anton fronce les sourcils. « Tu peux parler ? » demande-t-il, une pointe d'impatience perçant sa voix.

La question, posée si crûment, me pique. Je ressens une colère soudaine et brûlante. Sans réfléchir, j'essaie de forcer les mots, ce qui produit un bruit étranglé et guttural, étrange même à mes propres oreilles.

Les yeux d'Anton s'écarquillent de surprise, et je sens mes joues brûler de honte. Excellente première impression, Eveline.

Désespérée de sauver la situation, je commence à signer rapidement, expliquant que je suis muette et lui demandant s'il connaît la langue des signes. Ce n'est qu'en terminant que je réalise qu'il me fixe avec un mélange de confusion et de compréhension naissante.

« Tu es muet », dit-il lentement, comme pour tester ses mots. Ce n'est pas une question cette fois, mais une constatation. J'acquiesce, soulagée qu'il ait compris.

Sans un mot de plus, il se retourne et sort de la pièce. Pendant un instant, je reste blessée et confuse. Mais avant que je puisse m'y attarder, il revient, un bloc-notes et un stylo à la main.

« Tiens », dit-il en me les tendant. « Ça pourrait faciliter les choses. »

Je les prends avec gratitude et écris rapidement un merci.

Anton hoche la tête, puis tire une chaise près du lit. « J'ai quelques questions, si tu te sens prête », dit-il. Sur mon signe de tête, il continue. « D'abord, quel est ton nom et d'où viens-tu ? »

J'écris mes réponses : Je m'appelle Eveline. Je viens de Cedar Grove, à environ 50 km au sud d'ici.

Il lit ma réponse, puis me demande : « Que faisiez-vous à Crescent Park hier soir ? C'est dangereux d'y être après la tombée de la nuit, et encore plus… » Sa voix s'éteint, mais je peux compléter. Et encore moins quelqu'un comme moi. Quelqu'un de vulnérable.

J'hésite, mon stylo au-dessus du papier. Que dois-je lui dire ? Finalement, je me contente d'une version simplifiée de la vérité : mauvais rendez-vous. Besoin de me changer les idées. Je n'avais pas réalisé la distance que j'avais parcourue.

Le visage d'Anton s'assombrit à la lecture de ces mots. « Tu as eu de la chance que je patrouille dans le coin », dit-il d'un ton bourru. « Ces bandits t'auraient mis en pièces. »

Je voudrais le remercier de m'avoir sauvée, lui demander ce lien d'union qu'il a dû ressentir, j'en suis sûre. Mais avant que je puisse écrire quoi que ce soit, il se lève brusquement.

« Je vais bientôt préparer une voiture pour te ramener chez toi », dit-il sans me regarder dans les yeux. « Tu devrais pouvoir voyager en toute sécurité maintenant que tes blessures sont guéries. »

La confusion m'envahit. À la maison ? Mais on est amis. On ne devrait pas plutôt parler de ça ? De ce que ça signifie ?

Je griffonne rapidement : « Mais on est potes. Je l’ai senti. Et toi ? »

Je brandis le bloc-notes, la main tremblant légèrement. Anton le prend, son regard scrutant les mots. L'espace d'un instant, quelque chose scintille dans son expression : du désir ? De la douleur ? Mais c'est passé si vite que je me demande si je ne l'ai pas imaginé.

Lorsqu'il parle, sa voix est froide et détachée. « Je ne cherche pas de partenaire », dit-il sèchement. « Ce que tu as ressenti… c'était probablement juste de la gratitude d'avoir été sauvé. Rien de plus. »

Ces mots me frappent comme un coup de poing. Je secoue la tête avec véhémence, essayant de lui faire comprendre. Ce n'est pas de la gratitude. C'est quelque chose de plus profond, de plus profond. Comment ne pas le ressentir ?

Mais Anton se détourne déjà. « Je suis désolé si je t'ai donné une fausse impression », dit-il en me tournant le dos. « Mais un compagnon est la dernière chose dont j'ai besoin en ce moment. La voiture sera là dans une heure. Je te suggère de te préparer à partir. »

Sur ce, il sort de la pièce, fermant la porte derrière lui avec un léger clic qui semble résonner dans le silence soudain.

Je fixe la porte fermée, comme si le sol s'était dérobé sous mes pieds. Rejeté. Mon compagnon m'a rejeté. La seule personne au monde censée me comprendre, m'accepter pleinement, vient de s'en aller sans un regard en arrière.

Les larmes me piquent les yeux et je les retiens furieusement. Je ne pleurerai pas. Ni ici, ni maintenant.

Mais, assise dans cette pièce inconnue, imprégnée du parfum persistant de l'homme qui m'a sauvé la vie et m'a brisé le cœur, je ne peux m'empêcher de me demander : « Que va-t-il se passer maintenant ? » Où vais-je aller maintenant ?

Le lien qui m'unit vibre en moi, rappel constant de ce que j'ai trouvé et perdu en l'espace d'une seule nuit. Et pour la première fois de ma vie, j'aimerais pouvoir crier, exprimer la douleur et la confusion qui tourbillonnent en moi.

Au lieu de cela, je reste assis en silence, comme je l’ai toujours fait, attendant qu’une voiture m’emmène loin du seul endroit où je pensais enfin pouvoir appartenir.