La Lune Sanglante

La nuit était sombre et silencieuse, les étoiles cachées derrière un voile de nuages épais. La route était déserte, à l'exception de quelques voitures qui passaient occasionnellement, leurs phares éclairant brièvement l'obscurité. Shelby Elkson conduisait prudemment, ses mains serrées sur le volant, ses yeux fixés sur la route devant elle. Elle venait de quitter une soirée chez des amis, où elle avait passé la soirée à rire et à discuter. Mais maintenant, elle était seule, perdue dans ses pensées. Elle pensait à son avenir, à ses rêves et à ses espoirs. Elle pensait à sa famille, à ses parents et à son frère. Elle pensait à tout ce qui l'entourait, à tout ce qui la rendait heureuse. Soudain, une silhouette apparut sur la route, juste devant elle. Shelby écrasa la pédale de frein, mais il était trop tard. La voiture heurta la silhouette avec un bruit sourd, et Shelby sentit un choc violent. Elle perdit le contrôle de la voiture, qui dérapa sur la route et alla s'écraser contre un arbre

Le feu crépitait dans l’âtre de la vieille maison, jetant des ombres dansantes sur les murs tapissés de livres anciens et de toiles effacées par le temps. Shelby était assise dans le fauteuil en cuir de son père, enroulée dans une couverture de laine rugueuse. Ses doigts jouaient machinalement avec le médaillon en forme de lune qu’elle n’avait pas quitté depuis la veille.Son père entra dans la pièce, portant un vieux cahier relié en cuir. Il le posa délicatement sur la table basse, puis s’assit face à elle. Sa mère resta en retrait, les bras croisés contre sa poitrine, le regard inquiet.— Tu es prête ? demanda doucement son père.Shelby hocha la tête. Elle n’était pas sûre de l’être, mais il fallait qu’elle sache. Tout.Il ouvrit le cahier. Des pages manuscrites, noircies d’encre, exhalaient une odeur de poussière et d’encre sèche. C’était un journal — celui de son arrière-grand-mère, Lylia Elkson.— La malédiction, commença son père, n’est pas née du hasard. Elle est le fruit d’un

Le silence de la nuit ne ressemblait plus à ce qu’elle connaissait.Chaque souffle du vent, chaque craquement de branche, chaque battement d’ailes dans l’obscurité semblait lui parler. L’univers entier s’était mis à chuchoter à son oreille, mais dans une langue qu’elle ne comprenait pas. Un langage ancien, instinctif, terrifiant.Shelby s’assit sur le bord de son lit, le dos voûté, les coudes sur les genoux, la tête entre les mains. Les rideaux étaient fermés, mais elle sentait la lune derrière eux, comme une pression dans sa poitrine. Elle avait essayé de dormir. En vain. Ses rêves n’étaient que cris, courses sauvages, sang, griffes, crocs.Elle n’était plus elle-même. Et c’était insupportable.Sa chambre, pourtant familière, lui semblait soudain étrangère. Les posters au mur, les livres, les bougies, les carnets de poésie — tout ce qu’elle avait été jusqu’à il y a quelques jours — paraissait dérisoire maintenant. Elle avait l’impression de jouer à être une humaine. De porter un masq

Le ciel de Sunstown semblait s’être assombri depuis quelques jours, comme si la nature elle-même pressentait les changements à venir. La ville, pourtant animée d’ordinaire par les rires des enfants et les allées et venues des habitants, paraissait figée dans une attente invisible. Shelby, quant à elle, vivait chaque minute comme un entre-deux : entre ce qu’elle avait toujours cru être, et ce qu’elle soupçonnait devenir. Le souvenir de son accident de voiture restait vif, presque trop net. Elle se revoyait au volant, la pluie sur le pare-brise, les phares dans la nuit, le choc. Et ce regard. Celui de Brade. Féroce. Fuyant. Humain et pourtant... autre. Depuis qu’elle l’avait recroisé à l’hôpital, quelque chose s’était réveillé en elle. Une sensation étrange, comme une vibration intérieure chaque fois qu’elle était près de lui. Comme si leurs âmes parlaient un langage ancien, oublié. Ce matin-là, Shelby s'était levée plus tôt que d’habitude. La veille, Brade lui avait glissé un mot da

Le soleil venait à peine de se lever lorsque Shelby et Brade atteignirent le flanc sud de la montagne d’Eilnor. Le vent y était plus vif, chargé d’odeurs sauvages, de mousse, de cendres froides, et d’un parfum animal qui lui donnait des frissons. Shelby avait à peine dormi. Depuis les révélations de Brade dans la Crypte de Lune, une tempête secouait son esprit. Son destin, sa lignée, la Prophétie. Tout semblait irréel, comme un rêve mal digéré. Et pourtant, chaque battement de son cœur, chaque frémissement de sa peau lui rappelait que ce monde nouveau était bien le sien. Qu’elle le veuille ou non. — On y est, murmura Brade en s’arrêtant au bord d’un promontoire. En contrebas, un ensemble de chalets rustiques formait un demi-cercle au milieu d’une clairière. Certains étaient bâtis en bois massif, d’autres à même la pierre, fondus dans le décor. Des loups gris trottaient librement entre les arbres, observant leur arrivée avec une curiosité silencieuse. — C’est… ta meute ? souffla Sh