Chapitre 7

Dans l'ambulance qui filait vers l'hôpital, après avoir passé tout ce temps à réconforter Ida, Timothée remarquait enfin la traînée de sang sur la joue de Doriane.

Arrivés aux urgences, il exigeait qu'on soigne d'abord la petite coupure de Doriane, malgré son épaule qui saignait abondamment.

« Notre mariage approche ! Je ne voulais pas la moindre cicatrice sur le visage parfait de ma Dori ! »

Se tournant vers elle, ses mains tremblaient d'un repentir théâtral, « Ma chérie, c'était juste un réflexe professionnel... Elle est mon employée. Ne m'en veux pas. »

Doriane ignorait ses explications, insistant plutôt auprès du médecin : « Occupez-vous de son épaule. Ma blessure est sans importance. »

De toute façon, elle ne serait pas là le jour, que changera une égratignure de plus ou de moins...

Timothée interprétait son indifférence par rapport à sa propre blessure comme de la sollicitude pour lui. Son expression se faisait attendrie.

Lorsque les ciseaux médicaux fendaient la chemise trempée de sang, révélant la chair déchirée, Doriane constatait une macabre coïncidence : la nouvelle blessure recouvrait exactement la cicatrice circulaire laissée par la barre d'acier, cinq ans plus tôt.

La vieille marque avait disparu, ensevelie sous cette plaie fraîche.

Le Dieu nous signifiait-il ainsi la fin de notre histoire ?

À la sortie de l'hôpital, Ida, grelottante, se blottissait contre Timothée : « Tim... Je ne pouvais pas rentrer seule ce soir. »

Ému par cette vulnérabilité inédite, il jetait des regards furtifs à Doriane tout en signant : « Dori... L'assistante Claudel est sous le choc. Pouvait-elle passer la nuit chez nous ? »

Un sursaut de panique le faisait ajouter : « Cela ne signifie rien d'autre ! C'est juste mon devoir d'employeur. »

Ses ongles s'enfonçaient dans ses paumes, est-ce qu'il oserait de la tromper sous son nez, dans la maison ?

Puis un rire amer lui venait. Dans quelques jours, Ida y emménagerait pour de bon. À quoi bon protester ?

« Comme tu voudras. »

Sans doute gêné par sa présence, Timothée échangeait à peine avec Ida durant le trajet.

Chaque fois qu'elle tentait de lui parler, un regard suffisait à la réduire au silence.

Doriane fermait les yeux, feignant de somnoler contre la vitre pour éviter ce spectacle ridicule.

À leur arrivée, malgré les yeux humides de reproches d'Ida, Timothée l'installait sans ménagement dans la chambre d'amis du premier étage.

De retour dans leur chambre, il sortait une trousse de premiers soins. « Dori, je sais que tu t'inquiétais pour moi... Mais comment pouvais-tu refuser les soins ? Une cicatrice m'aurait brisé le cœur. »

Après avoir désinfecté la coupure, ses lèvres effleuraient son front. « Plus jamais je ne laisserai quiconque te blesser. Aujourd'hui, c'était juste un réflexe – un employé agressé, c'est un affront contre moi-même. Tu me comprenais, n'est-ce pas, ma chérie ? »

Son explication semblait logique. Même trop logique.

Sans la connaissance de leur liaison, sans avoir vu la possessivité dans son regard lorsqu'il protégeait Ida, elle aurait pu le croire.

Elle ne prononçait aucun pardon, murmurant simplement sa fatigue.

Comme chaque soir, il lui apportait un verre de lait chaud, caressant ses cheveux jusqu'à ce qu'elle feigne de s'endormir.

Au cœur de la nuit, un coup de tonnerre la réveillait en sursaut. Dans un réflexe ensommeillé, elle cherchait la chaleur familière à ses côtés de sa main... et ne rencontrait que des draps vides.

Le froid du vide la tirant brutalement de sa torpeur, elle se levait. En descendant, elle est arrivée à l'étage de la chambre d'amis, un halètement féminin lui glaçant le sang.

Médusée un instant, elle finissait par avancer, pas à pas, jusqu'à la porte entrouverte de la chambre d'amis.

Dans la lueur dorée de la lampe de chevet, deux corps enlacés et ruisselants de sueur se livraient à une danse qu'elle connaissait trop bien.