KAPITEL 2: WAS SIE NICHT SAGT

Noelle schlief nicht gut.

Sie redete sich ein, es lag an dem Kaffee, den sie zu spaet am Abend getrunken hatte. Sie redete sich ein, es lag am Maerzwind, der gegen die alten Fensterscheiben des Gebaeudes schlug, an dem besonderen Klappern, das die Rahmen im dritten Stock immer machten, wenn das Wetter aus dem Nordwesten kam. Sie redete sich viele vernuenftige Dinge ein, und keines davon stimmte, und um zwei Uhr morgens sass sie an ihrem Kuechentisch mit einem Glas Wasser und der flach vor ihr liegenden Karte, die sie las, was mindestens das neunte Mal gewesen sein musste, als koennte sie etwas anderes sagen.

Das konnte sie nicht.

Sie sollten wissen, dass Sie jemand beobachtet. Nicht von innerhalb des Bueros.

Sie hatte es ein Dutzend Mal in ihrem Kopf gedreht. Es konnte nichts sein. Es konnte die Art Ding sein, die ein gelangweilter Nachbar in die falsche Tuer steckte. Es konnte ein Streich sein. Frankfurt war eine grosse Stadt, und ihr Wohngebaeude beherbergte zweiunddreissig Familien, und sie hatte es in den vergangenen zwei Jahren geschafft, mit genau vier von ihnen ein angenehmes Nicken zu pflegen. Jede der anderen koennte auf Weisen eigenartig sein, die sie noch nicht entdeckt hatte.

Oder es koennte etwas sein.

Sie nahm ihr Telefon heraus und tippte eine Nachricht an Petra, die sie sofort wieder loeschte, weil es zwei Uhr morgens war und Petra sie sofort zurueckrufen und siebenundvierzig Fragen stellen wuerde, und Noelle hatte keine Energie fuer siebenundvierzig Fragen. Sie legte die Karte in die Kuechenschublade hinter den Lieferservicemenues, wo sie ausser Sichtweite, wenn auch nicht ausser Gedanken sein wuerde, und ging zurueck ins Bett.

Sie schlief vier Stunden.

Sie kam zur Arbeit und sah nach Petras sofortiger und ungebetener Meinung aus wie eine Frau, die die ganze Nacht mit ihrem eigenen Gehirn gestritten hatte.

"Praechtig", sagte Petra und blickte von ihrem Bildschirm auf.

"Danke", sagte Noelle. "Ich fuehle dasselbe."

* * *

Der Tag verlief in dem Tempo, das die Vorbereitung gegen Quartalsende immer vorgab, was bedeutete: gnadenlos. Es gab drei Lieferantengespraeche vor zehn, zwei Revisionsrunden beim Hoffmann-Konto, einen kleinen Notfall mit einer beschaedigten Datei, der sich als vollstaendig Tomasz aus der IT-Abteilung schuld herausstellte, und ein Teambriefing um vier, das Damian mit seiner gewohnten Effizienz leitete, was bedeutete: schnell und ohne zu fragen, ob jemand eine Minute brauche.

Noelle verbrachte den Grossteil davon mit einem Auge auf den Praesentation und einem kleinen, verraeterischen Teil ihrer Aufmerksamkeit auf den Mann, der vorne im Raum stand.

Das war nicht neu. Sie hatte seit dem Grossteil der vergangenen zwei Jahre irgendeine Version davon praktiziert, ungefaehr fuenfundachtzig Prozent ihrer Aufmerksamkeit darauf verwendet, sehr gut in ihrer Arbeit zu sein, und die verbleibenden fuenfzehn dem kleinen, tief unbequemen Akt des Bemerktwerdens von Damian Wolff gewidmet. Sie hatte nie etwas mit den fuenfzehn Prozent getan. Sie hatte tatsaechlich eine robuste innere Richtlinie entwickelt, das Vorhandensein der fuenfzehn Prozent vollstaendig zu leugnen.

Es funktionierte meistens.

Es funktionierte etwas weniger gut, wenn er zwoelf Fuss entfernt in seiner grauen Konferenzraumjacke stand und einen Punkt ueber Q2-Prognosen mit der Art gemessener Sicherheit machte, die alle im Raum dazu brachte, unbewusst etwas aufrechter zu sitzen.

Sie schaute auf ihre Notizen zurueck.

Fuenfundachtzig Prozent. Sie war Profi.

* * *

"Du machst es wieder", sagte Petra.

Sie waren in der kleinen Kueche im elften Stock und warteten auf den Wasserkocher, fuenfzehn Minuten nachdem das Briefing geendet hatte.

"Ich mache Tee", sagte Noelle.

"Du schaust auf die Tuer", sagte Petra. "Die zum Flur fuehrt. Der zu seinem Buero fuehrt. Du schaust seit vier Minuten darauf."

"Ich schaue auf die Wand."

"Die Tuer ist an der Wand."

"Petra."

"Noelle."

Noelle goss das Wasser mit mehr Konzentration als der Vorgang technisch erforderte.

"Er hat gestern etwas gesagt", sagte sie, in einem Ton, der sorgfaeltig kalibriert war, um unbefangen zu klingen.

Petra wurde auf die Art still, auf die nur Petra still werden konnte, mit ihrem ganzen Koerper und beiden Ohren.

"Waehrend der Hartmann-Praesentation", fuhr Noelle fort. "Er sagte, ich sei ausserordentlich gruendlich. Und spaeter schickte er mir eine Nachricht. Er sagte, ich sei aussergewoehnlich."

Eine Pause.

"Von Damian Wolff", sagte Petra vorsichtig, "ist das entweder eine Leistungsbeurteilung oder eine Kriegserklaerung. Moeglicherweise beides."

"Es war ein Kompliment."

"Ja. Von einem Mann, der einmal eine E-Mail schickte, in der 'ausreichend' die vollstaendige Antwort auf eine vierzigseite strategische Analyse war, an der du drei Wochen gearbeitet hattest." Petra nahm ihre Tasse. "Also."

"Also nichts", sagte Noelle. "Ich erwaehne es nur."

"Du laechelst beim Erwaehnen."

"Ich laechele nicht."

"Der linke Mundwinkel macht eine Sache."

Noelle drueckte den linken Mundwinkel mit bewusstem Aufwand flach.

"Es passiert nichts", sagte sie. "Er sagte etwas Nettes. Ich habe es bemerkt. Das ist das Ende der Geschichte."

Petra sah sie mit dem tief herzlichen, tief unueberzeugten Ausdruck an, den sie seit fast zwei Jahren perfektioniert hatte.

"Natuerlich ist es das", sagte sie.

* * *

Um halb sechs war Damians Tuer noch immer geschlossen. Der Rest des Bueros hatte sich bis auf ein paar Senioranalysten geleert, die spaet am Meridian-Konto arbeiteten, und die Etage hatte ihren ruhigen Abendstatus eingenommen, die Art Stille, die Stadtgeraeusche von draussen hereindriften liess, entfernte Strassenbahnen und Regen und das leise Pulsieren Frankfurts nach Einbruch der Dunkelheit.

Noelle beendete den letzten Rest des Korrespondenzrueckstands, als die Tuer sich oeffnete.

Er kam mit seiner Jacke in einer Hand und einem Ordner in der anderen heraus und hielt inne, als er sie noch an ihrem Schreibtisch sah.

Die Pause war kurz. Hoechstens drei Sekunden. Aber es war eine andere Art Pause als seine ueblichen. Seine ueblichen Pausen waren manageriell. Diese fuelte sich, ganz leicht, wie etwas anderes an.

"Sie sind noch da", sagte er.

"Ich beende die Meridian-Korrespondenz", sagte sie. "Es dauert noch zwanzig Minuten."

Er legte den Ordner auf den Rand des naechstgelegenen Schreibtischs. Er zog seine Jacke nicht an, was bedeutete, dass er noch nicht gehen wollte.

"Die Nachricht, die ich gestern Nacht geschickt habe", sagte er.

Noelles Haende erstarrten ueber der Tastatur.

"Ja?" sagte sie.

"Sie war beruflich gemeint", sagte er. "Ich moechte, dass das klar ist."

Sie drehte sich in ihrem Stuhl, um ihn anzusehen.

Er stand mit seiner Jacke ueber einem Arm, sein Ausdruck tat das Bestimmte, das er tat, wenn er vorsichtig war. Sie hatte gelernt, den vorsichtigen Blick zu lesen. Es war keine vollstaendige Mauer. Es war eher eine Tuer, die meist geschlossen gehalten wurde.

"Ich habe es als beruflich gemeint aufgefasst", sagte sie.

"Gut."

"Gibt es noch etwas?"

Eine weitere Pause. Diese war vier Sekunden lang.

"Nein", sagte er. Er nahm den Ordner. "Beenden Sie die Korrespondenz. Sie koennen sie in mein Postfach legen. Sie muessen nicht warten."

"Ich weiss, dass ich nicht warten muss", sagte sie. "Ich beende Dinge lieber."

Etwas bewegte sich ueber sein Gesicht. Es geschah schnell und sie haette es fast verpasst, haette es fast als einen Trick der Deckenbeleuchtung abgetan, aber sie verpasste es nicht und tat es nicht ab.

Es sah beinahe aus wie Waerme.

"Gute Nacht, Noelle", sagte er.

"Gute Nacht", sagte sie.

Er ging zum Aufzug. Die Tueren oeffneten sich. Er trat ein.

Kurz bevor sie sich schlossen, schaute er ueber die Etage zurueck.

Nicht auf sein Buero. Nicht auf den Schreibtisch. Auf sie.

Die Tueren schlossen sich.

Noelle sass eine Weile sehr still.

Dann wandte sie sich ihrem Bildschirm zu und tippte zwei Buchstaben und loeschte sie und verbrachte die naechsten sieben Minuten damit, gar nichts zu tippen.

* * *

Sie machte den langen Weg nach Hause, durch das alte Viertel, wo die Strassen aus Kopfsteinpflaster waren und die Schaufenster bernsteinfarben leuchteten, und sagte sich, sie tue es wegen der Luft und der Bewegung und absolut nicht, um zwanzig ununterbrochene Minuten allein mit ihren Gedanken zu haben.

Die Karte in der Kuechenschublade folgte ihr den ganzen Weg.

Tagsuebers hatte sie es fast geschafft, sie zu vergessen. Fast. Das Briefing und das Kesselgespraech mit Petra und der seltsame kleine Austausch beim Aufzug hatten sie von ihrem Vordergrund ferngehalten. Aber jetzt kam sie zurueck, allein in der Dunkelheit gehend, die Woerter legten sich ueber sie wie der Regen.

Jemand beobachtet Sie. Nicht von innerhalb des Bueros.

Sie nahm ihr Telefon heraus und oeffnete ihre Kontakte. Sie hatte die Nummer des Hausmeisters. Sie hatte die nicht dringende Polizeihotline. Sie scrollte an beiden vorbei und fand Felix Brandts Nummer, bevor sie merkte, was sie tat, und innehielt, weil es seltsam waere, Felix um sieben Uhr abends wegen einer kryptischen Karte anzurufen, und auch weil Felix Brandt Damians Geschaeftspartner war, und wenn Damian herausfaende, dass sie sich in etwas Merkwuerdiges und moeglicherweise Gefaehrliches hineingezogen hatte, wuerde er auf die Art reagieren, wie er immer auf Unordnung reagierte, naemlich indem er versuchte, sie zu kontrollieren.

Sie wollte nicht, dass Damian ihr Leben kontrollierte.

Sie steckte das Telefon weg.

Sie bog in ihre Strasse ein.

Vor ihrem Gebaeude stand ein Mann.

Sie verlangsamte ihren Schritt.

Er war gross, Mitte vierzig, in einem dunklen Mantel, und er tat nichts, das spezifisch bedrohlich war. Er stand. Das war alles. Aber er stand sehr direkt vor ihrer Gebaeudeeingangstuer, und als sie um die Ecke ihrer Strasse bog, schaute er auf und schaute sie an, und sie hatte das klare, kalte, sichere Gefuehl, dass er gewartet hatte.

Auf sie.