Magnate en la línea de Fuego

El humo todavía impregnaba el aire, denso y cargado con el olor acre del metal quemado y el plástico fundido. A lo lejos, las sirenas aullaban con una persistencia que se había vuelto un eco de la catástrofe. Los últimos focos del incendio eran apagados con chorros de agua que caían como cascadas desde lo alto de los camiones, disipándose en nubes de vapor que se elevaban hacia el cielo grisáceo del amanecer. La torre Cross Enterprises había sobrevivido, pero estaba herida de muerte: ventanas hechas añicos que parecían cuencas vacías, vigas retorcidas como huesos de una criatura gigante, y paredes ennegrecidas por el hollín que contaban la historia de la batalla. Lo que antes era un monumento al poder y la opulencia, ahora era un lienzo de cicatrices visibles. Blair se quitó el casco con un gesto cansado, dejando que el aire fresco de la madrugada acariciara su rostro. Su cabello húmedo y pegajoso se soltó en mechones rojizos que enmarcaban su rostro, ahora cubierto de hollín. Respir

Blair no había dormido más de cuatro horas. Se había pasado la noche en vela, con el recuerdo del incendio reviviendo en su mente en un ciclo implacable. El olor a humo, la adrenalina que todavía corría por su sangre, los rostros de las personas que había rescatado... y, por encima de todo, el recuerdo de esos ojos grises que la habían desarmado en su propia oficina. Un par de ojos que la habían visto de una manera que nadie lo había hecho antes, una mirada que la había analizado, medido y, de alguna forma, reconocido.Sacudió la cabeza con fuerza mientras se ponía la chaqueta de su uniforme, limpia de cualquier rastro de hollín. No podía permitirse pensar en Cyrus Cross. Era un magnate arrogante, un depredador de traje y corbata, acostumbrado a dominar a todos con dinero y poder. Su mundo era de cristal y acero, de cifras y balances. El de ella era de fuego y agua, de rescates y vidas salvadas. Los dos eran opuestos, y ella no tenía ninguna intención de que se cruzaran.En la estació

La madrugada envolvía la ciudad en un silencio pesado. El sonido de las sirenas aún resonaba en la mente de Blair después de un turno largo y agotador. El cuerpo le pedía descanso, pero su mente estaba inquieta. Se había convencido de que ver a ese hombre en el bar había sido una coincidencia, nada más. Sin embargo, cada vez que cerraba los ojos, volvía a ese instante: sus palabras, sus ojos grises ardiendo con una intensidad que la había desarmado. —No, puedo creer que ese hombre haya estado en ese lugar—murmuró, encendiendo la cafetera en su pequeño apartamento—, esto no puede ser una coincidencia. Quería desterrar esa imagen, pero el destino tenía otros planes. El timbre sonó. Una, dos veces. Ella frunció el ceño. A esas horas nadie solía visitarla. Se acercó con cautela mirando por el ojo mágico de la puerta y ahí estaba él. Cyrus Cross Empapado por la lluvia, sin el porte impecable que siempre lo acompañaba, con la camisa pegada a la piel y una herida leve en la ceja. —Ne

El amanecer pintaba la ciudad con un gris apagado, como si el cielo compartiera la tensión que vibraba en el aire. Tras el incendio del edificio Foster, Cyrus había convocado a una reunión urgente en una de sus residencias privadas, una mansión apartada en las colinas. Iba a ese lugar cada vez que quería despejarse y dejar atrás el estrés y bullicio de la ciudad. Blair no debería estar allí. Lo sabía. Su lugar estaba entre mangueras y humo, no en salones alfombrados donde los secretos pesaban más que el oxígeno. Y sin embargo, estaba. —Explícame otra vez por qué acepté venir contigo —murmuró, mientras subían por el camino adoquinado. Cyrus, al volante de un auto negro y costoso, además de su preferido, no apartó la vista del camino. —Porque eres demasiado terca para quedarte al margen. Y porque necesito a alguien que no me tema. —respondió con voz afilada esa que usa cuando cierra un trato importante. Ella bufó, girando hacia la ventana. —Yo no vine para protegerlo. Vine porque

El zumbido de la ambulancia todavía resonaba en los oídos de Blair cuando abrió los ojos. La luz blanca del hospital la cegó unos segundos, y un dolor punzante en el brazo le recordó lo que había pasado. Intentó incorporarse, pero una voz firme, grave, la detuvo. —No te muevas. Giró la cabeza y lo vio. Cyrus estaba sentado a su lado, el traje manchado de polvo y sangre seca, la corbata fuera de lugar. Nunca lo había visto tan desordenado. Y nunca, tampoco, tan humano. Eso le asustaba porque estaba viendo en ese hombre algo que nunca le iba a admitir “humanidad”. —¿Qué haces aquí? —preguntó ella, con la voz ronca. —Donde tú estés, yo estaré —respondió sin dudar—. No pienso dejarte sola. Ella cerró los ojos, agotada. Estaba cansada de discutir inútilmente con ese hombre del demonio. —Soy bombero, Cross. Esto es parte de mi vida. No necesito un guardián ni mucho menos un niñero. Él se inclinó hacia ella con la mirada ardiente. —No soy tu guardián ni tu maldito niñero. Soy un hom