Novelas de Elyra Cross

El silencio de la habitación la envolvía como un manto cuando el sueño la alcanzó por completo. Era un silencio denso, casi palpable, interrumpido apenas por el murmullo lejano del viento contra las ventanas y el tic tac pausado del reloj sobre la pared. En su descanso, las imágenes se mezclaban sin orden: el jardín bajo la lluvia, la voz de su madre llamándola desde el otro extremo de la puerta, el rostro serio de su padre al despedirse. Los recuerdos flotaban sin lógica, unidos solo por una sensación constante de nostalgia y cansancio. Todo parecía suspendido en una calma extraña, casi irreal, como si el mundo hubiera decidido concederle una tregua. Antes de quedarse dormida, había escuchado la puerta cerrarse con un golpe seco. —Layla… —había murmurado Dimitrik desde la entrada, con la voz espesa—. No empieces otra vez con tu silencio. Debemos hablar sobre lo que pasó en el comedor. Ella no respondió. Permaneció de espaldas, fingiendo dormir, aferrándose a la esperanza de que é

Layla subió las escaleras con pasos silenciosos, como si temiera que la casa misma pudiera delatarla. El vestido, pesado por la lluvia, se adhería a su cuerpo como una segunda piel helada, y cada peldaño parecía exigirle un esfuerzo que no sabía de dónde sacar. Al llegar al pasillo principal, las luces tenues y la alfombra espesa amortiguaron el sonido de sus tacones; aun así, sentía que el corazón le retumbaba con tanta fuerza que cualquiera podría oírlo.Cerró la puerta de su habitación tras de sí y apoyó la frente en la madera durante un segundo eterno. Las imágenes del jardín, la voz de Lucius, la humillación en la mesa, todo se le agolpó en la mente como una tormenta que no daba tregua. Cuando se giró, avanzó directamente hacia el baño, dejando a su paso pequeñas gotas que marcaban su recorrido.Encendió la luz y el espejo le devolvió un reflejo que apenas reconoció. Sus ojos enrojecidos, el rímel corrido, los labios pálidos. Tragó saliva y, sin pensarlo más, comenzó a despojarse

El aire en el comedor se había vuelto irrespirable, una mezcla densa de aroma a carne asada, vino costoso y el veneno puro que emanaba de las palabras de Dimitrik. Layla sentía que las paredes de la mansión se cerraban sobre ella como las mandíbulas de una bestia. La mención de la noche en el yate, arrojada sobre la mesa como un trofeo sucio frente a su padre recién liberado, fue la estocada final.Sin pedir disculpas, sin mirar a sus padres a los ojos por temor a ver la vergüenza o la comprensión en ellos, Layla se levantó de la mesa. Su silla chirrió contra el suelo de mármol, un sonido estridente que cortó la habladuría de Dimitrik.—Necesito tomar un poco de aire fresco—logró decir, con la voz apenas por encima de un susurro.—Layla, siéntate. Aún no hemos terminado el brindis —ordenó Dimitrik, su tono recuperando esa autoridad fría que utilizaba para cerrar contratos.Ella no lo escuchó. O mejor dicho, decidió que ese era el primer momento de su vida de casada en el que el miedo

Layla despertó antes de que saliera el sol, aunque difícilmente podía llamarse despertar a algo que no había sido sueño. La mala noche le pasaba factura en cada centímetro de su cuerpo: un dolor de cabeza punzante, como ráfagas de estática detrás de los ojos, se mezclaba con un calambre sordo y persistente en su bajo vientre, un recordatorio físico y amargo de su realidad actual, Pero que ella aún no sabía. La cena había sido un complot, de lo único que se hablaba era de negocios y de ese heredero tan deseado. Ya estaba harta y cansada de la situación y solo tenía poco menos de un mes de haberse casado. Esa mañana se preparaba para ir a recibir a su padre, al fin saldría en libertad y eso era algo que la alegraba en parte. El aire de la ciudad se sentía pesado, cargado con el olor a lluvia inminente que nunca terminaba de caer. El eco de las palabras de la matriarca en el vestíbulo y el recuerdo de la frialdad de Dimitrik la habían mantenido en un estado de vigilia tortuoso. A

El gran comedor de la mansión Draven exhalaba una opulencia gélida. La plata pulida brillaba bajo la luz de las lámparas de cristal, y el aroma a cordero asado y especias no lograba disipar la tensión que flotaba en el aire.Dimitrik y Layla estaban sentados uno al lado del otro, representaban una imágen de unidad que, para los ojos expertos de la familia, aún guardaba matices por descubrir. A ojos de un extraño se veían como el matrimonio perfecto, siendo otra la realidad.Frente a ellos, los padres de Dimitrik mantenían una cordialidad ensayada, pero era en la cabecera donde residía el verdadero peso de la mesa.Filomena, con su espalda recta como una columna de mármol y el rosario que siempre la acompañaba a todos lados, apenas probaba un bocado. Sus ojos, afilados por décadas de manejar los hilos de la familia, escaneaban cada gesto de Layla: la forma en que sostenía la copa, su postura al responder y, sobre todo, cualquier rastro de cambio en su semblante. Sabía que todo era pura

El regreso de Santorini no fue el viaje triunfal que los periódicos de sociedad describirían días después. Para Layla, el jet privado de la familia Draven se sentía como una jaula de cristal volando a diez mil metros de altura. A su lado, Dimitrik revisaba informes financieros, ignorando por completo la palidez de su esposa y el hecho de que ella apenas había probado bocado desde la llamada de su madre.Cuando el coche negro y blindado atravesó las enormes puertas de hierro de la mansión Draven, Layla sintió que el aire se le escapaba de los pulmones. Aquellas columnas de mármol que antes la intimidaban, ahora parecían lápidas de un cementerio de lujo.Al bajar del auto sus piernas comenzaron a temblar, no era miedo, era algo peor. No sabría cómo mirar a Lucius a los ojos después de lo que había pasado. Cómo el bien lo había dicho, lo que pasó en esa cama no la definía ante él, pero era totalmente diferente escuchar esas palabras a través de un teléfono que tenerlo de frente y comprob

El aire frente a las puertas del Hotel Grand Meridian estaba cargado de opulencia y una tensión invisible que solo ellos dos podían percibir. El despliegue de luces, alfombras rojas y fotógrafos creaba una distracción perfecta. Para el mundo, era la gala del año; para Blair y Cyrus, era una incursión en territorio enemigo.La puerta del coche se abrió. Cyrus salió primero, ajustándose el botón de su esmoquin hecho a medida. Deslizó la mirada por los alrededores estudiando el área.Luego se giró y extendió la mano hacia el interior del vehículo. Cuando Blair emergió, el murmullo de la prensa flaqueó por un segundo. Llevaba un vestido de seda color medianoche, con una caída tan fluida que parecía agua moviéndose sobre su piel. No quedaba rastro de la mujer insecura de la noche anterior. Su cabello estaba recogido en un moño bajo y severo, y sus ojos, aunque rodeados por un maquillaje ahumado impecable, conservaban la frialdad del acero.—Recuerda —susurró Cyrus mientras ella entrelazaba

La sala quedó sumida en un silencio pesado.Valentina observó los rostros tensos frente a ella como si ya conociera cada una de las dudas que acababan de nacer.—Sé exactamente lo que están pensando —dijo con serenidad—. Y no los culpo.Cyrus mantenía la mirada fija en ella.—Entonces ahórranos tiempo y dinos por qué deberíamos creerte.Una sonrisa amarga cruzó los labios de la mujer.—Porque si quisiera verte muerto, Cyrus, no habría venido a advertirte.La respuesta no convenció a nadie. Mucho menos a Blair.Ella había permanecido en silencio desde que aquella mujer apareció, pero algo en su interior no dejaba de gritar que había algo turbio. Algo que no encajaba.Valentina parecía demasiado cómoda y segura. Como si supiera mucho más de lo que estaba diciendo.—¿Y dónde has estado durante tres años? —preguntó Blair.Los ojos oscuros de Valentina se posaron sobre ella.—Sobreviviendo querida.—Una respuesta conveniente.La sonrisa de la mujer se tensó apenas.—También es la verdad.B

El resto del día pasó como una ráfaga implacable.Blair apenas tuvo tiempo para procesar todo lo que estaba ocurriendo.Mientras una instructora le enseñaba cómo caminar, hablar y comportarse entre multimillonarios, otro entrenador la obligaba a repetir movimientos de defensa personal hasta que sus brazos ardían y las piernas amenazaban con rendirse.Pero ella no se quejó, ya estaba acostumbrada a ese tipo de entrenamientos.Cada golpe recibido durante las prácticas le recordaba la emboscada.Cada caída le recordaba que Marvik había intentado matarla.Y cada vez que lograba levantarse, sentía que una nueva versión de sí misma comenzaba a surgir.Cuando finalmente llegó la noche, Blair estaba exhausta. Sin embargo, el sueño parecía imposible de alcanzar.Se encontraba en la biblioteca privada de la mansión repasando los perfiles de los asistentes a la gala cuando la puerta se abrió.Cyrus entró con su postura imponente ocupando todo el espacio de la habitación. Llevaba la corbata afloj

La resolución en la voz de Blair pareció vibrar en las paredes de la habitación, rompiendo finalmente la pesadez del silencio matutino. Cyrus no apartó la mirada; la sostuvo con una intensidad que, por primera vez, no buscaba dominarla, sino reconocerla.—Si vamos a hacer esto —dijo Cyrus, su voz bajando un octavo, volviéndose más privada—, tienes que entender las reglas de este juego. Marvik no juega para ganar dinero, Blair. Juega para destruir. Y tú te has convertido en la pieza que él no previó.Él se giró hacia la pantalla, tecleando una serie de comandos que abrieron un flujo de datos financieros.—El club donde estuviste no era solo un lugar de ocio. Era un nodo de intercambio. Marvik utiliza esos sitios para mover información que no puede ser rastreada digitalmente. Si viste ese símbolo allí, significa que el club está bajo su protección… o que él es el dueño silencioso.Blair se acercó a la pantalla, ignorando el cansancio que aún le pesaba en los párpados. Sus dedos rozaron

La luz entró en la habitación como un susurro tímido, filtrándose por las cortinas gruesas que Cyrus había corrido la noche anterior para darle calma a Blair. La casa seguía silenciosa, como si temiera despertarla demasiado rápido después de la tormenta.Blair abrió los ojos lentamente. No recordaba cómo había llegado a la cama. Solo recordaba los brazos de Cyrus rodeándola cuando el llanto la había desarmado y cómo, en algún punto, su cuerpo simplemente se rindió al agotamiento.Ahora, el silencio la rodeaba.Y ese silencio dolía tanto como la noche anterior.Se sentó despacio. Sentía los músculos rígidos, como si hubiera corrido un maratón. El miedo residual era una sombra en su pecho, una presión suave pero insistente que no quería soltarla.Miró la habitación. Ordenada. Impecable. Con ese estilo austero y elegante que definía a Cyrus. Pero había algo distinto ahora: una chaqueta de él sobre el respaldo de una silla, como si se hubiera

La noche estaba quieta. Demasiado quieta. Como si la casa respirara hondo después de haber sobrevivido. Como si los muros supieran que, por un instante, la muerte había estado paseándose entre ellos.Blair seguía allí, en la puerta abierta del jardín, incapaz de moverse. El viento frío rozó su piel empapada de sudor y de repente todo su cuerpo comenzó a temblar. No un temblor pequeño, sino uno profundo, que nacía desde lo más hondo del pecho.Cyrus, aún con sangre en el antebrazo y la respiración alterada, dio un paso hacia ella. Entonces Blair retrocedió sin pensarlo, como si su cuerpo actuara antes incluso que su mente.—Blair —la llamó él, suavizando la voz, pero ella no lo oyó. O quizás sí, pero no podía responderle. Sus oídos zumbaban.Su mirada se perdió en el césped manchado, en el lugar donde hacía solo minutos Cyrus había estado forcejeando con el atacante. Donde ella había escuchado disparos. Donde, por un segundo, había pensado que lo había perdido.Y entonces sucedió: el g