LOGINSofía lleva el trabajo con las dos manos hasta el portal.La base roza su abrigo y se detiene para apartarla. Diego se ofrece a sujetar un lado. Ella lo piensa antes de dejárselo.—Solo hasta la puerta del colegio.—Hasta la puerta.Es lunes veintitrés. Leo sale detrás con las dos mochilas porque su hermana no puede cargar la suya. Le cuelga demasiado baja y tiene que levantarla al bajar el último escalón.Yo recojo una bufanda que hemos dejado en el banco de la entrada.No compruebo otra vez las pestañas.En el portal me despido de los tres. Sofía mira la base, no a mí. Levanta la cara para el beso cuando ya estoy a punto de enderezarme.Le doy uno corto para no hacerla soltar.Camino hasta el estudio con mi carpeta debajo del brazo.En el teléfono tengo un mensaje de Inés: la propiedad ha revisado el alcance y puede hablar a las diez. Me adjunta una versión con observaciones.Antes de abrirla, guardo la hoja que usamos ayer para diciembre. La llamada con Elena sirvió para comparar r
Diego pone el calendario sobre la mesa después del desayuno.Sofía acerca su silla. Leo se queda de pie, con una rodilla apoyada en el asiento. Yo retiro las migas con la palma y las llevo a un plato antes de extender otra hoja.Es domingo veintidós.En el calendario están marcados el tres y el nueve de diciembre. La salida y el regreso. Nada de lo que vamos a hablar cambia esas fechas.—Esto ya lo sabéis —dice Diego, señalándolas—. Ahora quiero que veamos cómo nos organizamos.Sofía le quita el lápiz.—El nueve vuelves por la mañana.—Sí.—Pero no al colegio —dice Leo.—A llevaros, no. Al día siguiente os llevo yo.Mi hijo asiente. Esa parte parece bastarle por ahora.Sofía dibuja una raya entre los dos números. Diego la detiene antes de que atraviese la casilla siguiente.—Hasta ahí.—Ya lo sé.En mi hoja escribo dos nombres: Madrid y Buenos Aires.—Aquí estaremos nosotros —digo—. Allí estará papá con Mateo y con los planes que acuerden con Elena.Sofía mira el espacio que queda deb
La llave no está en el llavero de Rosa.La tiene sola, dentro de un sobre pequeño, y la sujeta por el extremo para no tapar la etiqueta.—Me la dejaron ayer —dice—. Es para el cuarto. Luego la devuelvo.Son las diez y media del sábado veintiuno. Inés acaba de llegar. Nos enseña en su teléfono la autorización de la propiedad para acceder al espacio auxiliar, con Rosa presente.No incluye ninguna vivienda.—Cuando acabemos, me la llevo —dice Inés.Rosa asiente. Se guarda el sobre vacío en el bolsillo.Camino con ellas por el recorrido que ya conozco. Llevo la planta y la lista de comprobaciones. El flexómetro golpea una vez contra la hebilla del bolso antes de que lo cambie de sitio.En casa, Diego se ha quedado con los niños. Sofía estaba mirando si la base del trabajo seguía firme cuando he salido. No la he tocado.Rosa se detiene al final del paso. Abre una puerta estrecha junto a la salida al patio y prueba el interruptor.Una bombilla ilumina un cuarto con baldas vacías, un saco de
La bolsa de Sofía sigue en la balda el viernes por la mañana.La veo al buscar una carpeta. Tiene una esquina doblada y el asa metida hacia dentro para que no roce la puerta.—Hoy —dice ella, detrás de mí.—Después de merendar.Asiente. Se va a buscar la mochila.El jueves transcurrió entre una consulta pendiente y la preparación de la nueva visita. Inés confirmó que el sábado podríamos volver a la zona posterior. La propiedad autoriza el acceso a un cuarto auxiliar; Rosa estará para abrir y acompañarnos.No hay todavía una respuesta al conjunto de la propuesta.Por la mañana trabajo en el estudio. Uno de los colaboradores me confirma su disponibilidad para las comprobaciones que planteamos, si se acepta el encargo. El otro me da dos posibilidades para la semana siguiente. Las guardo sin adjudicar ninguna.Antes de salir imprimo la planta del sábado. La última hoja sale cortada por abajo.Reviso el tamaño de impresión. Vuelvo a intentarlo. Ahora falta el margen izquierdo.Son las tres
El miércoles dieciocho borro una frase antes de terminarla.Había escrito que la valoración permitiría definir el tiempo necesario para los trabajos.Pongo el cursor detrás de permitiría. La leo otra vez. Después selecciono la línea entera.El documento se queda con un hueco entre dos apartados.En el tablero de caballetes tengo la propuesta que envié el jueves, las notas de la visita del lunes y la hoja que ayer revisé con Rosa. La última tiene una esquina ondulada por el agua que acabó alcanzándola al recoger.Paso un dedo por el relieve.Hay tres cosas que sí puedo entregar: un estado de lo observado, alternativas técnicas y una estimación condicionada a los datos que falten. Debajo escribo cuáles son esos datos.No caben en una línea.A las diez llama Inés.—He visto tu correo de anoche. Estoy reuniendo lo que pides. ¿Tienes ya una versión del alcance?—La estoy cambiando.—Necesito saber qué cambia también en honorarios.Aparto la copia del jueves para leer la nueva.—Primero nec
El papel del timbre está sujeto con cinta por los cuatro lados.Debajo se adivina otro nombre. Dos letras asoman bajo la esquina levantada de la etiqueta nueva.Pulso una vez.Son las once del martes diecisiete. He venido sola. La carpeta pesa menos sin las copias de los colaboradores, pero todavía tengo que cambiarla de brazo para abrir el bolso.La puerta se abre antes de que encuentre el teléfono.—Camila.Una mujer sostiene la hoja con el costado del zapato. Lleva un jersey verde, una falda oscura y unas gafas colgadas del cuello.—Rosa Medina —dice—. Hablamos ayer.—Sí. Gracias por recibirme.Mira hacia la calle antes de apartarse.—Pase. Si dejamos esto abierto, entra el frío hasta la cocina.Entro. Rosa acompaña la puerta con la mano hasta que encaja. Después tira de ella para comprobarlo.No me ofrece una llave.Me lleva al paso posterior que ayer no pudimos recorrer entero. Al otro lado hay un pequeño distribuidor, una salida al patio y puertas que mi plano no distingue bien.







