Mes parents, jugés en direct

Pour sauver ma sœur adoptive, mes parents biologiques m'ont poursuivie en justice.

Le juge a extrait nos souvenirs grâce à une technologie informatique de pointe, et un jury de cent personnes a mené le procès.

Une fois reconnue coupable, mes organes seraient remis à mes parents.

Ils étaient convaincus que je n'oserais pas me présenter.

À leurs yeux, j'étais un monstre impardonnable.

Mais lorsque je suis montée à la barre et que mes souvenirs ont été diffusés, tout le monde a fondu en larmes.

Dès que je suis montée sur l'estrade, un écran de plusieurs mètres s'est allumé, diffusant des commentaires en direct :

« La première à oser se présenter au procès ! »

« Les criminels ne baissent la tête que face à des preuves irréfutables. »

« Que le spectacle commence ! »

Avant le début, le juge m'a adressé un dernier avertissement :

« Accusée, connaissez-vous la procédure et les conséquences du procès ? Confirmez-vous votre volonté de l'accepter ? »

Si je suis déclarée coupable, je serai euthanasiée sur-le-champ, et mes organes appartiendront légalement à mes parents.

Mon cœur servirait alors à sauver Élodie Dumas.

Depuis le banc des plaignants, mes parents biologiques me regardaient avec dégoût.

Ils étaient certains de leur victoire.

Je ne comprenais pas : j'étais leur fille, leur enfant, mais pendant dix ans, ils m'avaient haïe, torturée, rejetée.

Et maintenant, ils voulaient même s'emparer de mon cœur.

J'ai douté plus d'une fois : et si Élodie était leur vraie fille ?

Malheureusement, elle portait des lunettes de soleil et un masque — je ne pouvais pas lire son expression.

J'ai fermé les yeux, inspiré profondément, puis j'ai regardé le juge droit dans les yeux :

« Que le procès commence. »

Le juge s'est tourné vers mes parents.

« Plaignants, avez-vous bien conscience que… »

Ma mère a hurlé avant même qu'il ne termine : « Nous sommes ses parents ! Comment pourrions-nous perdre ? »

« Dépêchez-vous, Élodie n'a plus beaucoup de temps ! »

Le procès a officiellement commencé.

Premier chef d'accusation : refus de subvenir aux besoins d'un père gravement malade, tout en vivant égoïstement loin de la maison.

À l'écran, ma mère pleurait en racontant les détails :

Mon père avait travaillé dur toute sa vie pour me faire étudier, et au moment de sa maladie, je n'étais jamais revenue.

Je n'avais pas payé ses soins à temps, ce qui avait causé un handicap à sa jambe.

« Quelle ingrate ! »

« Traîtresse ! Elle a perdu toute humanité malgré ses études ! »

Les commentaires à l'écran sont devenus de plus en plus virulents. Sur les images diffusées, ma mère composait mon numéro encore et encore. Elle était même venue jusqu'à mon école, traînant mon père handicapé avec elle. Mais à chaque fois, elle n'avait trouvé que le vide.

Même le juge avait froncé les sourcils.

Du côté des plaignants, mes parents affichaient un air triomphant. J'ai vu Élodie relever légèrement le menton, satisfaite.

Quand je me suis assise sur le siège de l'accusée, les techniciens ont rapidement fixé l'appareil d'extraction de mémoire. Un bourdonnement électrique s'est fait entendre, et une douleur aiguë, comme des aiguilles traversant mon crâne, m'a transpercée.

Mais j'ai gardé les lèvres closes, sans émettre un seul son.

Quelques secondes plus tard, de grands mots se sont affichés à l'écran du procès :

« Non coupable. »

Des centaines de points d'interrogation ont aussitôt déferlé sur l'écran :

« Comment est-ce possible ? Non coupable ?! »

Quant à ma mère, elle a baissé la tête, visiblement troublée, pour la première fois.

Cette fois, c'était ma mémoire qui a été projetée à l'écran.

J'avais huit ans lorsque Élodie est arrivée chez nous.

Nous étions tous les quatre dans la même voiture lorsqu'un accident est survenu. Ses parents étaient morts sur le coup.

Son père était le frère du mien, et mon père, sans la moindre hésitation, a décidé de la prendre sous notre toit.

Ma mère a tout de suite accepté — elle avait toujours eu un faible pour Élodie.

À partir de ce jour-là, ma vie est devenue un enfer.

Tout ce qu'Élodie désirait — même mes manuels scolaires ou mes cahiers d'exercices — devait lui être cédé.

Quand j'osais protester : « La maîtresse va me gronder… »

Mon père levait la main sans prévenir, et la gifle tombait.

« Ses parents sont morts. C'est si grave de lui donner un cahier ? »

Avant l'examen d'entrée au lycée, elle a jeté son dévolu sur toutes les stylos de ma trousse.

J'ai refusé de céder.

Mon père a alors saisi un balai et m'a frappée violemment.

« Sans cœur ! Égoïste ! Ce ne sont que des stylos, donne-les à Élodie ! »

Je hurlais sous les coups. Ma mère, elle, prenait Élodie dans ses bras, la berçait tendrement pour la consoler.

« Chut, ce n'est rien ma chérie, je t'en achèterai des tout neufs. »

Les yeux d'Élodie étaient rouges : « Mais… ces stylos ressemblent à ceux que maman m'avait offerts pour mon anniversaire… »

Je n'ai plus résisté. En tremblant, j'ai tendu ma trousse en pleurant : « Arrêtez… arrêtez de me frapper… Prenez-les tous, je n'en veux plus… »

Ce jour-là, je n'ai pas pu me rendre à l'examen.

Mon résultat à l'examen d'entrée au lycée a été un zéro. J'ai perdu toute chance de poursuivre mes études.

« Avec une cervelle pareille, à quoi bon continuer l'école ? » a lancé mon père, plein de mépris.

Mais quand il regardait Élodie, ses yeux devenaient tendres :

« Regarde Élodie, elle, au moins, elle est toujours dans les dix premiers de sa classe. »

Pourtant… c'était moi, l'élève brillante. Je n'étais jamais sortie du top 10 de tout le collège.