Mag-log in★Melanie★No me moví.Durante un largo segundo, con la mano todavía en el aire y la boca abierta para un insulto que ya no iba a pronunciar, me quedé inmóvil en la penumbra del pasillo, como un animal que ha oído crujir una rama a su espalda y entiende, de golpe, que el depredador estaba más cerca de lo que creía.Pienso llevarla conmigo, así deba arrastrarla hasta mi fortaleza.La frase me daba vueltas en la cabeza sin detenerse, como una moneda en un plato.Arthur seguía de espaldas, quieto, con el teléfono en la mano y la cabeza ligeramente inclinada, pensando. No se había girado. No me había oído. Un hombre que, a unos metros de distancia, acababa de decidir cómo iba a reorganizar mi vida sin consultarme una sola coma.Melanie es mía y nadie la toca.Y lo peor, lo verdaderamente peor, no era la frase.Era que, durante una fracción de segundo, una parte de mí, esa parte antigua, vergonzosa, que no había aprendido nada, había sentido un cosquilleo de algo parecido a la dicha.Aparté
★Melanie★—¡Por fin! —Sally se me echó al cuello con la botella de vino en alto, un bolso colgado del brazo y una bolsa de papel con lo que, por el olor, parecían croquetas—. He estado a punto de llamar a los bomberos. ¿Se puede saber qué hacías?—Estaba… recogiendo.—¿Recogiendo qué?—El… equipaje. Venimos de la acampada.—Ah, claro. La acampada —Entró sin esperar invitación, dejó el bolso sobre la mesa del recibidor y miró a su alrededor con ojos de inspectora—. Qué silencio. ¿Y James?—Dormido.—¿A las nueve?—Está agotado. Vamos al balcón —dije, demasiado rápido—. Hace una noche preciosa.El balcón era pequeño, con dos sillas desparejadas y una mesita de hierro. Abajo, la calle dormitaba bajo las farolas, con sus coches aparcados y un gato negro que cruzaba la acera con aire de propietario. Sally destapó el vino con la destreza de una sumiller. Llenó dos copas hasta el borde. Me tendió una.—Por las mujeres que sobreviven a las acampadas escolares.—Por las que sobreviven a casi t
★Melanie★Arthur se cambió de ropa antes de llegar al campamento.Lo hizo detrás de un coche aparcado en un desvío, mientras yo esperaba en el asiento con la manta sobre las rodillas y el estómago hecho un nudo. Uno de sus hombres había traído una bolsa con ropa limpia, y él se quitó la chaqueta rota, la camiseta salpicada, y se puso un jersey gris de cuello redondo y unos vaqueros oscuros, con una rapidez eficiente que me heló un poco. Se lavó la cara con una botella de agua. Se peinó con los dedos. Y cuando volvió a subir al coche, nadie habría podido decir que dos horas antes había cruzado un puente cubierto de sangre.Solo los ojos delataban algo: un cansancio hondo, una sombra, una quietud demasiado tensa.—¿Mejor? —preguntó.—No sé.—Estás pálida.—Acabo de salir de un maletero.—Lo sé —Sonrió apenas, con una sombra de culpa—. Pero tienes que parecer que te has torcido un pie. Y que yo te he cuidado muy bien.—¿Un pie?—Es la excusa que le he dado a Jamie.—Arthur…—Cojea un poc
★Melanie★—No salgas.Arthur se agachó junto a la puerta trasera de la camioneta, con la Thompson colgada al hombro y los ojos fijos en mí. Tenía una mancha de sangre seca en la sien, un desgarrón en la chaqueta, el pelo revuelto por el viento. No parecía el mismo hombre que me había besado la frente hacía veinte minutos. Parecía algo más antiguo. Más duro. Un animal que huele la presa.—Pase lo que pase —dijo—. Oigas lo que oigas. Por nada del mundo.—Arthur…—Prométemelo.—No puedo.—Melanie.—Prometo… intentarlo.—No te pido que lo intentes —Su voz bajó, ronca—. Te pido que vivas.Cerró la puerta.Lo vi rodear el vehículo, comprobar el cargador con un gesto automático, mirar hacia los pinos. Se pasó la lengua por el labio inferior. Y después, con un paso largo, silencioso, que me recordó a un lobo cruzando un río helado, se internó en el bosque.El arma en la mano.La espalda recta.Un hombre solo contra algo que yo no veía.Lo seguí con los ojos hasta que su silueta se confundió c
★Arthur★La camioneta negra me esperaba en la carretera, con el motor en marcha y la puerta del copiloto abierta.No tuve que decir una palabra. Bajé la última pendiente de la montaña a trompicones, con la ropa rota y el aire quemándome los pulmones, crucé el arcén de un salto y me metí en el asiento delantero antes de que Bruno tuviera tiempo de cerrar la boca.—Jefe…—Conduce.—¿A dónde?—Detrás de ellos.Pisó el acelerador.El motor rugió. La grava saltó bajo las ruedas. La camioneta salió disparada hacia el asfalto con un chirrido de neumáticos que me hizo apretar la mandíbula. Delante de nosotros, a lo lejos, un par de luces traseras rojas se alejaban por la curva del embalse como dos ojos pequeños de un animal que huye.—Dos camionetas —informó Hydan por el auricular—. Una cuatro minutos por delante. Va muy cargada. Sospecho que lleva algo valioso.—O a alguien.—O a alguien.No contesté.En el suelo, entre mis botas, una funda de lona. Me agaché, tiré de la cremallera, y saqué
★Arthur★Dormí tres horas.No fue un sueño. Fue una guardia con los ojos cerrados. Cada crujido de la lona, cada rama que se movía, cada pisada lejana sobre la grava me ponía los músculos en tensión. Y a mi lado, enrollada en el saco de dormir, con un brazo bajo la mejilla y el pelo derramado sobre mi pecho, Melanie dormía como una mujer que no sabe lo que se acerca por el camino.La miré mucho rato.Tenía los labios entreabiertos. Una arruga pequeña entre las cejas, incluso dormida. La mano izquierda, desnuda, abierta sobre mi costado, con esa franja pálida en el dedo que yo había visto cien veces y que seguía atravesándome como un cuchillo.A primera hora, le había prometido. Mañana te lo cuento todo.No pude.A las seis y media, la profesora recorrió las tiendas con un silbato y una sonrisa de oreja a oreja. Anunció la excursión del día: una ruta de montaña de tres horas, con parada en un mirador, un picnic y una búsqueda de huellas de animales. Los niños, los profesores y los padr







