Mi ex marido se arrepintió de llamarme gorda

POV de Maya

—Es bastante guapa… para ser una gorda… y sinceramente, debería estar agradecida de que la acepté a ella Y a su hijo bastardo.

Las palabras me golpearon como una bofetada física y mi cuerpo se tensó de inmediato. La copa de champán tembló en mi mano, derramando líquido rojo sobre el costoso mantel blanco.

Todas las miradas del salón parecieron girarse hacia mí. La cara me ardía mientras los amigos de Damien se reían por lo bajo, y las inseguridades que tanto me había esforzado por enterrar resurgían.

De pronto me sentí demasiado grande para la habitación, como si todos pudieran ver que yo no pertenecía a ese lugar.

Mateo eligió ese momento para ponerse a llorar. Su carita se arrugó, poniéndose roja como un tomate mientras soltaba un alarido penetrante.

Tragué saliva con fuerza, meciéndolo nerviosamente contra mis caderas. Los brazos ya me dolían de haberlo sostenido durante las últimas cuatro horas mientras llevaba puesto ese estúpido y maldito vestido de corsé en el que Damien me había obligado a meterme.

—Joder, D —se rió uno de sus amigos multimillonarios, dándole un codazo a Damien—. Puedes ser bastante brutal con lo que sientes.

Contuve las lágrimas mientras Damien daba otro sorbo a su scotch, sin molestarse siquiera en bajar la voz.

—Sinceramente, solo estoy siendo honesto. Y comprarle un guardarropa es un trabajo a tiempo completo. A estas alturas, literalmente estoy haciendo servicio comunitario.

Los llantos de Mateo se volvieron más fuertes. No sabía si se estaba contagiendo de mi pánico o si realmente tenía hambre. Sus deditos se aferraron al escote, tirando de la tela.

Me giré sobre los talones y salí corriendo del salón de baile, casi tropezando con el vestido.

No dejé de correr hasta llegar al ascensor del ático, pero las manos me temblaban tanto que me costó presionar el botón. Finalmente logré apretarlo con ambos pulgares y las puertas se cerraron.

En el instante en que me quedé sola, me derrumbé.

Las lágrimas me corrían por las mejillas mientras apoyaba la frente contra el frío muro de espejos. Mateo seguía llorando contra mi pecho y no podía dejar de temblar el tiempo suficiente para calmarlo.

Las puertas del ascensor se abrieron y entré a toda prisa en el ático, quitándome los stilettos que me habían torturado los pies toda la noche.

Fui directo al dormitorio, agarré una bolsa de basura y empecé a meter dentro mis cosas y las de Mateo. No doblé ni organicé nada; solo quería salir de allí lo más rápido posible.

No me molesté en llevarme ninguna de las obras de arte caras que Damien había coleccionado por todo el mundo ni todos los muebles de diseñador hechos a medida que nunca me dejaba tocar sin su permiso.

La cremallera del vestido se enganchó en la tela delicada. Tiré con tanta fuerza que oí cómo se rasgaba algo, luego me arranqué la estúpida prenda y la arrojé al suelo.

Por fin me puse la sudadera desteñida de la NYU sobre los hombros y volví a respirar con libertad.

Apenas había terminado el instituto cuando me quedé embarazada de Mateo. Su padre desapareció en el mismo instante en que se lo dije, y mis padres me cortaron cuando me negué a deshacerme del bebé.

Conocí a Damien unos meses después, mientras trabajaba a media jornada en un hotel para ahorrar lo suficiente para un lugar donde quedarme. Él era un huésped habitual y una noche, después de encontrarme llorando en el pasillo del personal porque no tenía adónde ir, se ofreció a ayudarme.

Al principio pensé que solo era otro hombre rico buscando una forma de entretenerse. Pero siguió apareciendo, traía comida y se preocupaba por mí. Cuando por fin me propuso matrimonio, yo estaba embarazada, sin hogar y desesperada por creer que alguien podía quererme a pesar de todo.

Me casé con él creyendo que me había aceptado a mí y a mi hijo nonato. No me di cuenta de que casarse con una chica desesperada era simplemente otra forma para un hombre como Damien de tener control sobre ella.

Sin ningún otro lugar al que recurrir, terminé con Damien.

Ahora, con veintiún años y a punto de cumplir veintidós ese invierno, seguía siendo su esposa. Me había casado con él a los dieciocho.

—Sabes… para alguien que no tiene adónde ir, estás haciendo mucho ruido.

Me giré tan rápido que casi se me cae Mateo. Damien estaba apoyado con pereza en el marco de la puerta del dormitorio; no llevaba el esmoquin, la pajarita desanudada le colgaba floja alrededor del cuello.

Pero no parecía enfadado… en cambio, esa molesta sonrisa burlona bailaba en las comisuras de su boca mientras daba un sorbo a su vaso de scotch, como si estuviéramos teniendo una conversación casual.

—Nosotros… nos vamos —logré decir con voz entrecortada, las manos temblando mientras recogía a Mateo, a quien había dejado caer en la cama antes—. Estoy… estoy cansada, ya no puedo más.

Damien me miró como si fuera un payaso y luego se rió… se rió de verdad, joder. —¿Irte? ¿Adónde, Maya? ¿A un puto burdel? Tienes menos de cuarenta dólares y un niño que ni siquiera es mío. No eres nada, solo una mujer gorda y arruinada con un lastre que nadie quiere reclamar.

Se acercó a zancadas, pero yo retrocedí instintivamente. —Da un paso fuera de esa puerta y te prometo que a medianoche estarás pidiendo limosna en el metro.

No dije nada. Solo apreté a Mateo con más fuerza contra el pecho y pasé a su lado.

En el segundo en que salí del edificio, la lluvia de Nueva York me golpeó con tanta fuerza que el cuerpo casi se me puso rígido.

Hacía un frío helado y en menos de un minuto ya me estaba empapando la sudadera. Mis zapatillas baratas estaban encharcadas y sentía el frío filtrándose hasta los huesos.

Mateo volvía a llorar y gritar, sus pequeños pulmones trabajando a tope.

Lo escondí bajo la sudadera para al menos protegerlo de lo peor de la lluvia. Los dientes me castañeteaban con tanta fuerza que no podía pensar con claridad. No sabía adónde ir, pero sabía con certeza que no podía volver atrás.

Justo entonces, un Jeep viejo y desgastado se detuvo junto a la acera, salpicándome un poco de agua cerca de las piernas.

La ventanilla bajó y vi a Dominic Wolfe reclinado en el asiento del conductor, despreocupado como siempre.

Estaba fumando un cigarrillo, pero lo apagó en cuanto vio a Mateo.

Dominic Wolfe. El hijo bastardo de la familia Wolfe, el que siempre había sido tratado como basura por su padre e ignorado por completo por el consejo.

—El niño se va a enfermar, Maya —dijo con su tono perezoso de siempre—. Súbete.

Negué con la cabeza. —No… no, gracias. Yo… ni siquiera tengo adónde ir, Dom.

—Entonces averígualo en el auto —frunció el ceño—. Súbete. Ya.

No me quedaban fuerzas para discutir. Suspiré profundamente, abrí la puerta y me dejé caer en el asiento del copiloto, empapando por completo su asiento de cuero.

Dom no reaccionó; simplemente arrancó desde la acera.

Excepto por los gemidos de Mateo y el golpeteo constante de los limpiaparabrisas, el viaje fue muy silencioso.

Dom no se molestó en consolarme ni en preguntarme qué había pasado. Solo conducía, con la mirada fija en la carretera.

Se detuvo frente a un motel en el límite del Bronx. El letrero de neón parpadeaba, con la mitad de las letras fundidas. Era el tipo de lugar que se veía en documentales de crímenes, el tipo de lugar al que la gente iba a desaparecer.

Dom puso el auto en estacionamiento y metió la mano en la chaqueta. Sacó una billetera de cuero gastada, el cuero raído y agrietado. La vació en la palma de la mano… un fajo de billetes arrugados de veinte y de diez dólares, manchados y doblados.

Miré el dinero como si fuera un objeto extraño. El orgullo me gritaba que lo rechazara, que demostrara que no necesitaba su lástima. Pero tenía cuarenta dólares en el bolsillo y un bebé que necesitaba una cama esa noche.

La vergüenza me quemó la garganta mientras extendía los dedos temblorosos y cogía los billetes arrugados.

—¿Por qué haces esto? —mi voz se quebró, toda la fuerza se me había ido—. Lo odias a él y ni siquiera me conoces a mí. Y esto… esto es todo lo que tienes.

La mandíbula de Dom se tensó una vez, pero su tono era completamente aburrido, completamente desdeñoso. —No te hagas ilusiones, Maya. Solo odio el sonido de los niños llorando. Fuera.

Bajé.

La lluvia me golpeó de nuevo, ahora con más fuerza, y tuve que forcejear físicamente con la bolsa de basura empapada sobre el hombro mientras mantenía a Mateo protegido bajo la sudadera.

La pesada puerta del Jeep se cerró de un golpe y Dom no esperó a ver si lograba entrar. No miró atrás; simplemente se alejó, sus luces traseras desapareciendo al instante en las calles oscuras e inundadas.

Me arrastré hasta el vestíbulo del motel, temblando con tanta violencia que los dientes me castañeteaban. El vestíbulo era sórdido, la alfombra manchada, una única luz fluorescente zumbando sobre nuestras cabezas. Me acerqué al cristal antibalas y deslicé los billetes de veinte arrugados y húmedos de Dom por la ranura metálica.

—Una habitación, por favor —susurré, la voz completamente rota—. Lo que cubra esto.

El recepcionista ni siquiera miró el dinero. Solo me miró, con la cara completamente en blanco, y luego deslizó de vuelta una llave pesada y oxidada por la ranura.

Junto con un sobre negro, elegante y sellado con cera de Wolfe Industries.

La sangre se me heló.

—No necesita pagar —dijo el recepcionista con voz monótona—. El señor Wolfe llamó hace cinco minutos. Dijo que le diera esto en cuanto entrara.

Me quedé paralizada.

Dom había estado en el auto conduciendo conmigo todo el tiempo. Nunca hizo una llamada telefónica y nunca quitó los ojos de la carretera.

Lo que significaba que el “señor Wolfe” que sabía exactamente adónde iba yo antes incluso de llegar…

No era Dominic.