CAPÍTULO SEIS

LUCA

—¡JODER!

El rugido salió desgarrado de mi garganta, haciendo vibrar los pesados vasos de cristal del carrito de las bebidas. No solo lo dije, lo escupí en el silencio vacío y asfixiante del ático. El sonido fue crudo, feo y completamente impropio de un hombre que se enorgullecía de ser el más frío en cualquier habitación.

Estaba solo y estaba perdiendo la puta cabeza. Nunca imaginé que ella tendría tanto efecto sobre mí.

Mi mano no temblaba —no lo permitiría—, pero el agarre en el vaso casi lo hizo añicos. Estaba duro, palpitando, mi polla presionando contra la seda cara de mis pantalones de traje hasta que la presión se convirtió en una tortura sorda y palpitante que casi goteaba precum. Cada vez que cerraba los ojos, la veía a ella. Scarlett. O Sera. Fuera cual fuera su verdadero nombre.

Veía cómo la luz púrpura había acariciado la curva de su cadera. Veía cómo sus pezones se marcaban, suplicando un toque que les había negado a ambos. El aire de la habitación todavía olía a ella: algo suave, como vainilla y jabón barato, chocando violentamente con el olor a pólvora y tabaco caro que solía impregnar estas paredes.

Quería arrancarme los pantalones. Quería envolver mi mano alrededor de mi polla y encontrar el alivio que gritaba en mi sangre. Pero no lo hice.

El asco hacia mí mismo sabía a los restos del bourbon. Yo había impuesto la regla. Nada de tocar. La había creado para humillarla, para mantenerla a distancia mientras averiguaba por qué una estudiante de justicia criminal estaba haciendo audiciones en un club de striptease dirigido por la mafia. Pero ahora, esa regla se había convertido en un nudo alrededor de mi propio cuello. Quería que ella se rompiera, pero mientras estaba allí, mirando el skyline de Chicago como si fuera mi propia jaula personal, me di cuenta de que el que se estaba resquebrajando era yo.

No me masturbé. No le daría esa victoria, ni siquiera en su ausencia. Llevaría ese dolor como penitencia hasta la noche siguiente.

Mi teléfono desechable sonó, trayéndome de vuelta a la realidad. La vibración sonó como un avispón en el silencio. Lo agarré de un tirón, deslizando el dedo por la pantalla con tanta fuerza que casi la rompí.

—Habla —ladré.

—El envío del Puerto de Odesa acaba de llegar a los muelles, jefe —la voz de Marco era firme, pero pude oír la tensión debajo—. Los rusos están poniéndose difíciles. Dicen que el “impuesto” ha aumentado desde el último cargamento. Están reteniendo la mercancía hasta que vean más ceros.

La rabia que había estado hirviendo desde que Scarlett se fue estalló. Fue una distracción bienvenida. Mi polla seguía dura, pero mi corazón volvía a convertirse en un bloque de hielo.

—*Esli oni budut shutit’ s moim gruzom, ya sozhgu ikh do osnovaniya* —gruñí, con las vocales rusas saliendo gruesas y letales. (Si se atreven a jugar con mi cargamento, los quemaré hasta los cimientos).

—Saben que eres el hijo de puta más mortífero en este código postal, Luca, pero creen que Tommaso los respalda —respondió Marco.

—Tommaso es un hombre muerto que aún no se ha dado cuenta de que su corazón dejó de latir —espeté. Caminé de un lado a otro de la oficina, la fricción de la ropa contra mi piel era un recordatorio constante y erótico de lo que me estaba negando—. Diles a los rusos que si ese cargamento no está en mi almacén antes de las 0400, no solo mataré a los mensajeros. Iré a la fuente. Me aseguraré de que el Volga corra rojo con la sangre de sus familias. ¿Entendido?

—Entendido, Don Vitale.

Colgué y lancé el teléfono sobre el sofá de cuero. Mi sangre era un cóctel de adrenalina y lujuria insatisfecha. Miré el punto de la alfombra donde ella había estado de pie, donde había despojado su dignidad por mí.

Creía que estaba salvando a su hermana. No se daba cuenta de que estaba alimentando a un monstruo.

Me acerqué al monitor de seguridad y rebobiné la grabación de hacía una hora. La vi de nuevo. La forma en que sus dedos temblaron en el botón de los vaqueros. La forma en que me miró: mitad aterrorizada, mitad fascinada. Era una inocente jugando en un tanque de tiburones, pero había un fuego en sus ojos que me hacía querer echarle gasolina solo para ver hasta dónde llegaban las llamas.

La segunda noche. Ya estaba contando los segundos.

Mañana no solo miraría. La haría moverse. La haría usar esas curvas hasta que se quedara sin aliento. Quería verla sudar. Quería ver cómo se daba cuenta de que, aunque yo no la tocara, ya era dueño del aire que respiraba.

Me senté de nuevo en mi sillón, el dolor en mi entrepierna era un recordatorio constante y palpitante del poder que tenía y de la contención que me estaba imponiendo. Yo era el Don. Controlaba esta ciudad. La gente moría cuando yo estornudaba.

Pero mientras miraba la puerta por la que ella había salido, supe que estaba en serios problemas. Porque por primera vez en doce años, no solo quería a una mujer.

Quería destruirla. Y quería que me diera las gracias por hacerlo.

La noche era larga y Chicago estaba frío, pero dentro de mi pecho ardía un calor que no tenía nada que ver con el bourbon y todo que ver con la chica que no sabía que su padre era la razón por la que el mío estaba bajo tierra.

—Nos vemos mañana, Scarlett —susurré en la oscuridad, con una voz que era una promesa de la depravación que vendría—. Espero que estés lista para sangrar por mí.