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capítulo 8
Date de publication:
2026-09-11 00:29:17Capítulo 8 — O que estava dentro da caixa
Camila não se assustou quando viu Helena na porta. Estava sentada no chão frio da sala vazia, de calça jeans e camiseta branca simples, sem maquiagem, com uma caixa de papelão velha no colo. Os olhos estavam vermelhos, mas não de choro recente. De choro de horas. Helena não entrou. — Você tem a chave da minha casa? Camila passou a mão no rosto e riu sem humor nenhum. — Sua casa? — repetiu. — É assim que ele te contou? — A escritura está no meu nome. — E o nome na caixa de correio ainda é Duarte — respondeu Camila, batendo de leve na caixa. — Há quinze anos. Rafael chegou correndo atrás de Helena. Quando viu Camila no chão, parou. — O que você está fazendo aqui? — disse ele, e não era ciúme na voz dele. Era pânico. Camila levantou com dificuldade, segurando a caixa. — Você disse que ia me avisar quando vendessem — disse ela para Rafael. — Você prometeu que eu teria tempo de tirar as coisas da minha mãe. Helena olhou de um para o outro. — Mãe? Camila abriu a caixa. Lá dentro havia álbuns antigos, um porta-retrato quebrado, uma manta de bebê amarelada e um par de sapatinhos de criança. — Minha mãe morou aqui por vinte anos — disse Camila, com a voz finalmente quebrando de verdade. — Ela cuidou dessa casa a vida inteira. Foi aqui que ela morreu. Sozinha. Na noite em que você estava no hospital perdendo o seu bebê, Helena. O silêncio que caiu na sala vazia foi tão pesado que Helena sentiu o chão sumir. Rafael deu um passo para frente, como se quisesse impedir Camila de continuar, mas Helena levantou a mão. — Continua. Camila olhou para Rafael, depois para Helena. — Meu irmão também morava aqui. Ele tinha dezessete anos. Ele saiu daqui naquela noite para ir até o hospital te ver. Porque o Rafael pediu. Porque o Rafael disse que você estava sozinha e precisava de alguém da família por perto. Helena sentiu o sangue gelar. — Que família? Camila colocou a caixa no chão, bem na frente de Helena, e abriu o porta-retrato quebrado. Dentro havia uma foto antiga de duas mulheres sorrindo abraçadas na frente da mesma porta azul. Uma delas era muito mais jovem, mas inconfundível. Era a mãe de Helena. — Nossas mães eram irmãs, Helena — sussurrou Camila. — Você e eu somos primas. Rafael fechou os olhos. Helena não conseguia respirar. — Isso é mentira. — Pergunta para a sua mãe por que ela nunca te deixou vir nessa rua — disse Camila. — Pergunta para ela por que ela apagou o sobrenome Duarte da sua vida. Pergunta para ela quem ela deixou morrer aqui para sustentar a família Martins. Antes que Helena pudesse responder, o celular de Rafael tocou. Era o nome da mãe de Helena na tela. Ele atendeu no viva-voz sem querer. — Rafael, onde está a minha filha? — disse a voz da mãe de Helena, desesperada do outro lado. — Não deixa ela entrar naquela casa! Pelo amor de Deus, não deixa ela abrir a caixa da irmã dela!
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CAPÍTULO 78 — O IMPÉRIO DA VIDA Cinco anos depois. A brisa de um sábado ensolarado entrava sem obstáculos pelas altas portas de correr da varanda dos Jardins, trazendo o perfume adocicado dos jasmins-manga misturado ao aroma inconfundível da terra adubada sob as jabuticabeiras. A copa daquela árvore centenária, que anos antes fora testemunha silenciosa de promessas sussurradas em meio à recuperação física e à incerteza da cura, agora se derramava em folhagens densas e frutos pretos e reluzentes, pesando nos galhos baixos ao alcance das mãos. Pelo gramado impecável, uma risada infantil e cristalina rompia a calmaria matinal. — Papai! Pega, papai! Ele vai fugir! Um menino de quatro anos, de cabelos castanho-claros ligeiramente ondulados e olhos vivos e amendoados que carregavam a mesma vivacidade atenta dos meus traços, corria com as pernas curtas e firmes atrás de um filhote de pastor-alemão que insistia em carregar uma bola de borracha amarela na boca. Logo atrás do pequeno, cam
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CAPÍTULO 77 — O ÚLTIMO FANTASMA E A VOZ DO MUNDO Helena A manhã de terça-feira no Fórum João Mendes, no centro histórico de São Paulo, exibia a solenidade pesada dos palácios da justiça. O mármore cinzento do chão, gasto por décadas de litígios e tragédias humanas, refletia os passos silenciosos da nossa comitiva enquanto avançávamos pela ala reservada da Vara de Família e Sucessões. Ao meu lado, Camila mantinha uma pasta de couro preta debaixo do braço, enquanto o doutor Vasconcelos, nosso decano dos assuntos jurídicos, conferia pela última vez os termos da petição irrevogável que seria protocolada perante o juiz corregedor das execuções penais do Estado. Rafael vinha logo atrás, vestindo terno cinza-grafite sem gravata, a camisa branca com o colarinho entreaberto. A postura dele era reta, firme, e as marcas da agressão na face haviam se tornado apenas uma linha esbranquiçada e discreta perto do supercílio. A cicatriz não diminuía o homem; conferia-lhe a gravidade serena de quem
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