Capítulo 7: Dois Segundos

Foram dois segundos. Helena repassaria esses dois segundos mil vezes nos meses seguintes, sempre chegando à mesma conclusão: se tivesse apoiado a bandeja um centímetro mais à esquerda, nada teria acontecido.

Ela caminhou de volta à sala da presidência, bateu duas vezes com os nós dos dedos na madeira e abriu a porta.

Alexander estava sentado na cadeira de couro atrás da mesa de mogno, digitando com rapidez, o rosto iluminado pelo brilho azulado da tela. Documentos de análise internacional espalhavam-se à esquerda dele.

— O seu café, senhor Vance — anunciou Helena, aproximando-se com passos firmes e silenciosos.

Ela contornou a lateral da mesa com a bandeja de prata nas mãos. O aroma forte do café fresco preencheu o espaço entre os dois.

Alexander não tirou os olhos da tela. A fisionomia permanecia uma máscara de mármore.

— Deixe à esquerda — ordenou, num tom desprovido de qualquer calor humano. — E prepare-se para entrar na reunião das dez. Você vai secretariar a ata e traduzir as intervenções do conselheiro alemão em tempo real.

— A ata e a tradução estão sob controle, senhor — Helena disse, inclinando o corpo levemente para apoiar a xícara sobre o pires, exatamente no lugar indicado.

O movimento exigia precisão. Ela baixou a bandeja até a superfície da mesa.

Foi nesse milissegundo de transição que o imprevisível aconteceu.

Alexander, num gesto brusco para pegar a caneta-tinteiro ao lado da base do telefone, moveu a mão direita para a esquerda sem olhar.

As pontas dos dedos dele roçaram a porcelana quente. O pires balançou na borda da bandeja.

— Cuidado — Helena reagiu no mesmo instante.

Com um reflexo rápido, forjado por anos de agilidade doméstica, a mão direita dela projetou-se para frente para segurar a base da xícara antes que o líquido fervente derramasse sobre as planilhas.

Ao mesmo tempo, instintivamente, a mão de Alexander avançou para impedir a queda do pires.

A palma da mão dele colidiu diretamente com o dorso da mão dela.

Não foi um esbarrão superficial. Foi contato direto, pele contra pele, sem qualquer barreira ou protocolo entre os dois.

No instante em que o calor da pele de Alexander tocou a mão de Helena, uma onda de choque pareceu atravessar o braço dela e subir direto pela espinha. Era uma sensação visceral, carregada de uma memória do corpo que nenhum dos dois fora capaz de apagar em cinco anos. O cheiro de cedro e âmbar pareceu intensificar-se no ar.

Helena congelou. O ar prendeu-se na garganta dela.

Alexander travou no mesmo milissegundo.

Ele ergueu os olhos da xícara devagar. As íris cinzentas, antes frias e distantes, estavam agora dilatadas, em chamas com uma fome reprimida e um choque absoluto. O peito dele subiu e desceu numa respiração pesada.

A xícara permaneceu imóvel sobre a mesa, segura pelas duas mãos.

Helena piscou, tentando recuperar o controle dos sentidos, e fez um movimento sutil para puxar a mão de volta, para reestabelecer o abismo profissional que os separava.

— Com licença, senhor Vance… — sussurrou, a voz falhando por uma fração imperceptível de segundo.

Ela tentou recuar a mão.

Alexander não permitiu.

Antes que ela se afastasse um único centímetro, os dedos longos e fortes dele se fecharam ao redor do pulso fino de Helena.

O aperto não era violento. Era firme, implacável e possessivo. O polegar assentou-se exatamente sobre a artéria do pulso dela, sentindo o batimento disparar e desmentir a fachada de frieza que ela sustentara a manhã inteira.

A tensão na sala tornou-se tão densa que o som da chuva lá fora pareceu desaparecer.

Helena ergueu os olhos devagar, encarando-o de frente, recusando-se a demonstrar pânico, embora o toque dele estivesse queimando sua pele.

— Me solte, Alexander — disse ela, abandonando o título formal pela primeira vez no dia. O tom era baixo, perigoso, carregado de um aviso.

Alexander não soltou. Ao contrário: aplicou um grau mínimo de pressão, puxando o pulso dela ligeiramente para baixo, obrigando-a a inclinar o corpo alguns centímetros na direção dele sobre a mesa.

A distância entre os rostos reduziu-se drasticamente. Helena podia ver as lascas douradas ao redor das pupilas cinzentas. Podia sentir o calor da respiração dele contra a bochecha.

— Você acha que consegue fingir? — Alexander murmurou, a voz caindo para uma frequência rouca e perigosamente íntima. — Acha que pode entrar na minha empresa, vestir um terninho cinza, falar comigo como se eu fosse um estranho e fingir que nada aconteceu entre nós?

Os olhos de Helena faiscaram. Ela não puxou o braço de forma desesperada — não daria a ele a satisfação —, mas encarou-o com uma altivez avassaladora.

— Nós somos estranhos, senhor Vance — respondeu, cada palavra pronunciada com clareza cortante. — O homem que esteve comigo naquela noite não era o presidente que usa dinheiro para prender pessoas em contrato. Era um homem que precisava de ajuda. E o homem que está segurando o meu pulso agora é o meu empregador. Nada além disso.

Um sorriso sombrio, quase imperceptível, cortou o canto dos lábios de Alexander. Um gesto perigoso, que demonstrava o quanto aquela resposta o atingira.

— Um empregador — repetiu, o polegar deslizando um milímetro sobre a pele do pulso dela, sentindo a aceleração descontrolada. — Então me explique por que o seu coração está batendo como se você estivesse prestes a fugir de mim de novo.

Helena sustentou o olhar sem piscar. A proximidade era uma tortura, o toque era um incêndio, mas o orgulho dela era uma fortaleza.

— Meu coração está batendo rápido de indignação — disse, aproximando o rosto mais um centímetro. — Porque o meu empregador está ultrapassando os limites da conduta profissional. Se o senhor não soltar o meu pulso nos próximos três segundos, eu vou tratar este gesto como assédio no ambiente de trabalho e registrar uma denúncia formal no Conselho de Administração antes que o seu café esfrie.

Alexander congelou.

A audácia daquela mulher. A coragem de ameaçá-lo com o conselho, na sala dele, presa pelo pulso, sem uma única lágrima nos olhos.

Por três segundos intermináveis, os olhares se travaram numa guerra silenciosa. Nenhum dos dois cedeu.

Devagar — deixando claro que fazia aquilo por escolha, e não por submissão —, Alexander abriu os dedos.

Helena recolheu a mão, ajustou a manga do terninho sobre a pele avermelhada e deu dois passos para trás. A fisionomia voltou instantaneamente à máscara de profissionalismo impecável, embora a jugular continuasse acelerada.

— O seu café está na temperatura solicitada, senhor Vance — disse, o tom retornando à neutralidade absoluta, como se a cena jamais tivesse ocorrido. — Vou finalizar a ata em alemão para a reunião das dez. Com licença.

Ela virou-se e caminhou até a porta sem olhar para trás.

Alexander permaneceu sentado. Olhou para a própria mão direita — para os dedos que ainda guardavam o calor da pele dela. Fechou o punho.

— Você pode erguer as muralhas que quiser, Helena — sussurrou para a sala vazia, enquanto a porta se fechava com um clique suave. — Mas eu vou descobrir tudo o que você está escondendo. E quando eu descobrir, não vai haver contrato nem conselho neste país capaz de te proteger de mim.

Do lado de fora, Helena encostou as costas na própria mesa e fechou os olhos por cinco segundos.

Depois olhou para o pulso. A marca leve dos dedos dele ainda estava ali, desaparecendo devagar contra a pele clara.

Ele desconfia, pensou, o estômago dando um nó violento. Ainda não tem certeza. Mas desconfia. E, a partir de agora, a pressão só aumenta.

Às nove e cinquenta e cinco, a porta do elevador executivo se abriu.

E o dia de Helena Drummond ainda nem tinha chegado às dez da manhã.