Capítulo 4.1 Victório Leoni

No dia seguinte o anúncio do noivado seria antecipado.

E Laura Montanari aprenderia, de uma vez por todas, qual era o lugar dela naquele mundo.

Voltei a atenção para o trabalho, debatendo com Ricardo cada detalhe para agilizar tudo o que fosse possível. Quando o expediente finalmente encerrou, levantei-me.

Precisava me encontrar com meu pai.

Precisava encerrar logo aquele assunto do anúncio do noivado.

Antes que a rachadura se transformasse em algo que eu não pudesse mais controlar.

O escritório do meu pai no último andar do edifício era ainda mais frio e imponente que o meu. As paredes de madeira escura absorviam a luz, e o cheiro de uísque envelhecido e charuto pairava no ar como uma marca registrada de Antônio Leoni.

Ele já estava de pé perto do bar quando eu entrei, servindo dois copos de um single malt de vinte e cinco anos. Sem cumprimentos desnecessários. Sem sorrisos. Apenas o gesto de me oferecer o drinque, como fazia desde que eu completara dezoito anos.

- Você chegou mais cedo do que eu esperava - comentou ele, a voz grave e controlada.

- Queria resolver isso logo.

Peguei o copo. O líquido âmbar brilhou sob a luz baixa. Bebemos em silêncio por alguns segundos. O uísque queimou a garganta, mas não foi suficiente para apagar o gosto amargo que eu carregava desde que Laura saíra do meu escritório.

- O anúncio precisa ser feito o quanto antes - disse eu, direto. - Quanto mais rápido tornarmos público o noivado com Isabela, mais estáveis ficam as negociações com os europeus. Os Andrade têm as conexões que precisamos neste momento. Adiar só cria espaço para rumores e insegurança no mercado.

Meu pai assentiu devagar, girando o copo entre os dedos.

- Concordo. Uma união sólida, anunciada no momento certo, reforça a imagem de estabilidade. Os acionistas gostam de certeza. E os Andrade... bem, eles têm o que nos interessa. Sangue limpo, influência política e uma filha que sabe o próprio lugar.

Ele bebeu um gole e me observou por cima da borda do copo. O olhar dele era afiado demais. Sempre fora.

- Você parece tenso, Vitório.

A frase caiu entre nós como uma lâmina discreta.

Senti a mandíbula travar. Por um segundo perigoso, a imagem de Laura atravessou minha mente: o tremor no pescoço, o jeito como ela dissera "parabéns, senhor Leoni" com aquela dignidade que me cortava por dentro. Quase abri a boca. Quase admiti que havia algo ou alguém, ameaçando o controle que eu construíra com tanto esforço.

Mas eu já sabia de cor o que viria a seguir.

Meu pai não tolerava fraqueza. Não tolerava distrações. E certamente não toleraria a ideia de que o herdeiro dos Leoni pudesse hesitar por causa de uma secretária sem sobrenome, sem dinheiro e sem qualquer valor estratégico. Se eu ousasse mencionar qualquer possibilidade de quebrar o acordo com os Andrade, a resposta seria imediata e impiedosa:

"Você não é dono dos seus desejos, Vitório. Você é dono de um império. E impérios não se constroem com sentimento."

Engoli o restante do uísque de uma vez só.

- Estou apenas focando no que precisa ser feito - respondi, a voz firme. - O anúncio na terça-feira resolve. Isabela já concordou. Tudo está alinhado.

Meu pai continuou me estudando por mais alguns segundos. Depois assentiu, aparentemente satisfeito.

- Bom. É isso que espero de você. Não me decepcione.

O peso da frase ficou pairando no ar.

Eu apenas incline a cabeça em concordância, mesmo sentindo a fissura dentro do peito se alargar um pouco mais. Porque, pela primeira vez, a palavra "herdeiro" pesava mais do que nunca.

E o gosto do uísque, pela primeira vez, não conseguia disfarçar o amargor.

Saí do prédio quase uma hora depois do encontro com meu pai.

O ar da noite bateu no rosto como um tapa. Eu precisava respirar. Precisava de espaço. Precisava de qualquer coisa que apagasse o cheiro de sabonete barato e o brilho daqueles olhos castanhos que se recusavam a sair da minha cabeça.

Mandei o motorista embora.

Caminhei algumas quadras até o bar privativo que eu frequentava quando precisava de silêncio e de corpo alheio sem consequências. O segurança da entrada apenas assentiu quando me viu. Ninguém fazia perguntas ali. Ninguém ousava.

O ambiente era escuro, sofisticado, cheio de gente que entendia as regras. Pedi um uísque. Depois outro. O líquido queimava, mas não apagava nada.

Foi então que ela apareceu. Loira, elegante, sorriso calculado e olhar que já sabia exatamente o que eu buscava. Não precisei de muitas palavras. Em menos de vinte minutos estávamos no elevador do hotel anexo, as mãos dela no meu peito, a boca tentando encontrar a minha.

No quarto, eu a empurrei contra a porta. Beijei-a com força, tentando substituir um gosto pelo outro. As mãos dela desceram pela minha camisa, abriram os botões, buscaram pele. Eu retribuí no automático, quase com raiva. Tirei a roupa dela. Tirei a minha. Joguei-a na cama e me perdi entre as pernas dela com uma urgência que não tinha nada de desejo real.

Era só necessidade.

Era só tentativa.

Fechei os olhos enquanto me movia dentro dela... e foi exatamente aí que tudo desmoronou.

Em vez do perfume caro da mulher debaixo de mim, senti o cheiro leve de sabonete barato. Em vez dos olhos claros e convidativos, vi os olhos castanhos dilatados de surpresa e de algo perigoso. Em vez da boca que gemia o meu nome, ouvi a voz baixa e firme de Laura dizendo "parabéns, senhor Leoni".

O corpo reagiu. O prazer veio. Mas foi oco. Vazio. Frustrante.

Terminei rápido demais e me afastei imediatamente.

A mulher ainda respirava agitada sobre os lençóis, o corpo satisfeito, o sorriso preguiçoso no rosto. Eu já estava vestindo a calça.

- Vai embora? - perguntou ela, surpresa.

- Sim.

Não dei explicação. Deixei dinheiro sobre a mesa. Apenas peguei a gravata, o casaco, e saí do quarto sem olhar para trás.

Na rua, o ar frio da madrugada cortou a pele. Chamei um carro pelo aplicativo e entrei no banco de trás sem dizer uma palavra ao motorista.

Durante todo o caminho até a cobertura, a irritação só cresceu.

Eu tinha feito exatamente o que sempre fazia. Tinha buscado o alívio que sempre funcionara. Tinha usado um corpo qualquer para silenciar a mente.

E falhara.

O cheiro de Laura ainda estava na minha memória. O rosto dela ainda queimava atrás dos meus olhos. O desejo real - aquele que eu me recusava a nomear - continuava ali, intacto, teimoso, inatingível.

Cheguei em casa, joguei as chaves sobre a mesa de mármore e fui direto para o banheiro. O banho quente não ajudou. A cama enorme e vazia ajudou ainda menos.

Deitei de costas, uma das mãos no peito, a outra cerrada em punho sobre o lençol.

Frustrado.

Irritado.

E, pela primeira vez em muitos anos, completamente incapaz de silenciar o que sentia.

Laura Montanari tinha se instalado sob a minha pele.

E nenhuma mulher de bar privativo seria capaz de arrancá-la dali.

E por mais que eu quisesse, e uma parte escura e fraca de mim realmente queria, eu não podia deixar Laura Montanari permanecer no meu caminho.

Ela não era ninguém.

Uma secretária.

Uma mulher sem sobrenome, sem influência, sem qualquer valor estratégico. Alguém que não tinha o direito de atravessar a minha vida daquela forma, de se instalar sob a minha pele, de fazer a minha mão formigar horas depois de um simples toque, de transformar uma noite de sexo vazio em frustração pura.

Eu não permitiria.

Faria de tudo para tirá-la do meu caminho.

Usaria a frieza. Usaria a distância. Usaria o anúncio do noivado como uma parede de concreto entre nós. Se fosse preciso, a transferiria de andar, de setor, de empresa. Faria o que fosse necessário para recuperar o controle absoluto que sempre fora minha única verdade.

Porque se eu cedesse, mesmo que por um segundo, tudo o que construíra com sangue, disciplina e renúncia poderia desabar.

E eu não era um homem que se deixava destruir por desejo.

Ou então eu não me chamava Vitório Leoni.