Kapitel 2: Gute Ehefrauen schnüffeln nicht

Gute Ehefrauen schnüffeln nicht, doch ich schnüffle nicht, denn Schnüffeln würde Schuld bedeuten, würde bedeuten, dass ich etwas Falsches tue, und was ich tue, ist Informationen zu sammeln, was einen Unterschied macht, selbst wenn mir niemand glauben würde, wenn ich es laut aussprechen würde.

Es ist Donnerstagmorgen. Derek ist vor vierzig Minuten zur Arbeit gefahren. Ich habe mich für einen halben Tag von der Arbeit abgemeldet, meiner Chefin einen Zahnarzttermin vorgeschwindelt, und sitze nun am Küchentisch, meinen Kaffee kalt werden lassend neben mir, während ich auf meinem Laptop durch die Anrufliste meines Mannes gehe.

Ein Vorteil, mit einem Mann verheiratet zu sein, der überall dasselbe Passwort benutzt. Sein Geburtstag, der dritte Oktober. Auch nach zwei Jahren kann ich mich nicht entscheiden, ob das rührend oder einfach nur faul ist.

Ich finde die Nummer in weniger als zehn Minuten.

Vivienne Callahan, in seinen Kontakten gespeichert als V. Ein einziger Buchstabe. Wie niedlich.

Ich scrolle durch das Anrufprotokoll, und mein Magen zieht sich unangenehm zusammen. Mindestens zweimal die Woche, manchmal öfter, und die Anrufe sind nie kurz. Vierzig Minuten, eine Stunde, und einmal, an einem Mittwochabend vor drei Wochen, an dem Derek mir erzählte, er sei früh eingeschlafen und ich ihm glaubte, weil ich keinen Grund hatte, es nicht zu tun, dauerte ein Gespräch eine Stunde und siebenundvierzig Minuten.

Eine Stunde und siebenundvierzig Minuten. Ich sitze einen Moment mit diesem Gedanken da.

Dann öffne ich ihre Textnachrichten.

Die ersten paar sind harmlos genug, wie geht es dir, wie läuft die Arbeit, die Art von oberflächlichem Austausch, die fast als Freundschaft durchgehen könnte, wenn man die Augen zusammenkneift, den Kopf schräg legt und sich dazu entscheidet, sehr, sehr naiv zu sein.

Dann stoße ich auf eine Nachricht von vor sechs Wochen, und ich höre auf, die Augen zusammenzukneifen.

Ich vermisse dich so sehr. Es ist so schade, dass es zwischen uns nicht geklappt hat.

Das ist sie. Ich weiß, dass sie es ist, weil Dereks Antwort vier Minuten später kommt.

Manche Dinge sollten einfach nicht sein. Das heißt nicht, dass ich aufgehört habe, mich zu kümmern.

Ich lehne mich zurück und drücke meine Finger gegen meine Augen. Das heißt nicht, dass ich aufgehört habe, mich zu kümmern. Ich sitze in der Küche, die wir gemeinsam ausgesucht haben, in dem Haus, in das wir vor acht Monaten gezogen sind, am Tisch, an dem wir jeden Abend essen, und mein Mann schreibt seiner Ex, dass er nie aufgehört hat, sich um sie zu sorgen.

Ich atme durch und lese weiter.

Die Nachrichten steigern sich langsam, so wie es diese Dinge immer tun. Zuerst ein Kompliment, dann eine Erinnerung, das Gespräch beginnt als Nostalgie und wird zu etwas anderem, lange bevor eine der beiden Parteien zugibt, was es tatsächlich ist.

Vor vier Wochen schreiben sie sich täglich.

Vor drei Wochen haben sich die Nachrichten zu etwas verschoben, das meinen Kiefer anspannen lässt.

Du wusstest immer genau, wie du mir ein gutes Gefühl geben konntest.

Das ist Derek.

Ich starre lange auf diese Zeile.

Dann mache ich einen Screenshot, dann mache ich Screenshots von allem der letzten zwei Monate, einen nach dem anderen, methodisch und ohne Eile, wie eine Frau, die alle Zeit der Welt hat, weil sie bereits entschieden hat, was sie damit anstellen wird.

Die letzte Nachricht im Verlauf stammt von gestern.

Sie: Ich kann es kaum erwarten, dich nächste Woche zu sehen.

Er: Es war viel zu lange her. Ich kläre heute Abend die Details.

Nächste Woche. Das Henderson-Projekt. Zwei, vielleicht drei Tage.

Ich klappe den Laptop zu, nehme meinen Kaffee, der inzwischen völlig kalt ist, und trinke ihn trotzdem, weil ihn quer durch den Raum zu werfen zwar für ungefähr drei Sekunden befriedigend wäre, ich danach aber aufräumen müsste.

Ich bin keine Frau, die Dinge wirft, das war ich nie. Ich bin eine Frau, die erst denkt und dann handelt, die dafür sorgt, dass man sie nicht mehr erreichen kann, wenn es einschlägt.

So hat meine Mutter mich erzogen. Sie pflegte zu sagen: "Camille, mein Schatz, das Mächtigste in jedem Raum ist der Mensch, der seine Stimme nicht erheben muss."

Also erhebe ich meine Stimme nicht, sondern öffne stattdessen F******k.

Rhys Callahan.

Sein Profil lädt schnell. Es ist schlicht gehalten, so wie es manche Männerprofile sind, kein Übermaß an geteilten Details, kein öffentliches Drama, nur ein paar Fotos. Sein Beruf ist mit etwas im Bereich Immobilienentwicklung angegeben, in einer Stadt, die ich wiedererkenne. Gemeinsame Kontakte: keine.

Ich betrachte sein Gesicht.

Er sieht aus wie ein Mann, der über wenig lacht, bei dem es sich aber wahrscheinlich lohnt zu sehen, wenn er es doch tut. Markanter Kiefer, dunkle Haare kurz geschnitten, Augen, die selbst auf einem beiläufigen Foto nachdenklich wirken. Auf einem Bild steht er neben einem Auto, und etwas an seiner Haltung sagt mir, dass ihn nicht so leicht etwas überrascht.

Gut, denke ich, denn was ich ihm gleich zeigen werde, wird eine ganze Menge sein.

Ich klicke auf die Schaltfläche für die Freundschaftsanfrage, bevor ich es mir anders überlegen kann.

Dann lehne ich mich zurück und warte.

Mein Handy vibriert auf dem Tisch. Ich schaue nach unten.

Derek.

Hey Baby, hast du Lust auf gemeinsames Mittagessen heute? Ich könnte früher gehen.

Ach, das Timing. Wirklich. Dieser Mann.

Ich tippe zurück: Zahnarzttermin, weißt du noch? Vielleicht stattdessen zum Abendessen.

Er schickt ein Herz-Emoji.

Ein Herz-Emoji.

Ich lege mein Handy mit dem Display nach unten auf den Tisch und blicke aus dem Fenster in den Garten, den wir letzten Frühling gemeinsam angelegt haben, den Garten, von dem Derek sagte, es würde ein gemeinsames Projekt für uns beide werden, den ich am Ende größtenteils allein gepflegt habe, weil er ständig beschäftigt war, und ich denke an das Wort Ehe und daran, was es eigentlich bedeuten soll und was es für meinen Mann die ganze Zeit über offenbar bedeutet hat.

Mein Laptop gibt einen Ton von sich. Ich klappe ihn auf.

Rhys Callahan hat meine Freundschaftsanfrage angenommen.

Und dort, bereits in meinem Nachrichtenposteingang, erscheint eine Benachrichtigung.

Rhys Callahan hat dir eine Nachricht geschickt.

Ich öffne sie.

Kenne ich dich?

Vier Worte, direkt, kein Small Talk, kein "Hey" oder "Hallo", sondern gleich auf den Punkt.

Das gefällt mir tatsächlich.

Ich tippe zurück: Nein, aber ich glaube, deine Frau kennt meinen Mann.

Ich beobachte, wie die drei Punkte sofort erscheinen.

Dann verschwinden sie wieder.

Dann fangen sie wieder an.

Dann kommt seine Antwort, und ich lese sie zweimal, und etwas Kaltes legt sich in meiner Brust, weil dieser Mann bereits etwas ahnt. Ich spüre es in vier Worten.

Wie schlimm ist es?