Chapitre 3 : Le Décret 2

L'ascenseur. Le couloir. La porte blindée qui se referme avec son déclic sécurisé. Le penthouse est une cage de verre suspendue au-dessus de la ville, immense et vide, trop propre, trop lisse, comme une salle d'exposition où personne ne vit vraiment.

Je vais vers la baie vitrée. Dos à lui. J'entends le cliquetis de ses clés sur la console en marbre, le froissement de son manteau qui tombe, le bruit mat de ses chaussures qu'il retire. Puis le silence. Un silence différent, plus dense, plus lourd.

— Naomi.

Sa voix est juste derrière moi. Je ne l'ai pas entendu approcher. Ses mains se posent sur mes épaules, ses doigts s'enfoncent dans mes muscles à travers le tissu de ma robe. Je retiens mon souffle. Mon pouls s'accélère. Ma peau se souvient de toutes les fois où ces mains m'ont touchée, possédée, sauvée, détruite.

— Regarde-moi.

Un ordre ? Une supplique ? Les deux, peut-être. Kael ne sait pas donner un ordre sans y mettre toute son âme, ni supplier sans y mettre toute sa fierté. Je pourrais résister. J'en ai la force. J'ai passé ma vie à résister , aux hommes, au destin, à mes propres faiblesses. Mais ce soir, devant lui, je ne veux pas être forte.

Je me retourne. Je lève les yeux vers lui. Et ce que je vois me foudroie.

Ses yeux sont des abysses. Des gouffres noirs où se mêlent l'amour et la terreur, le désir et l'adieu, la passion et le chagrin. Il me regarde comme on regarde une terre qu'on va quitter pour toujours, comme on grave dans sa mémoire le visage de l'être aimé avant de monter au front. Il me regarde comme s'il savait quelque chose que j'ignore. Comme s'il portait un secret assez lourd pour l'écraser.

— Kael, qu'est-ce que...

Sa bouche sur la mienne désespérée. Il ne m'embrasse pas, il me dévore. Sa langue force le passage, ses mains descendent dans mon dos, agrippent mes hanches, me plaquent contre lui avec une force qui me coupe le souffle. Mon corps répond avant ma conscience. Mes bras s'enroulent autour de son cou, mes doigts s'enfoncent dans ses cheveux, tirent, griffent. Je gémis contre ses lèvres et ce gémissement est à la fois un abandon et une capitulation.

Il me pousse contre la baie vitrée. Le froid du verre contre mon dos contraste avec la brûlure de son corps pressé contre le mien. Sa bouche descend dans mon cou, mord, suce, marque ma peau comme on marque un territoire qu'on va devoir abandonner. Je halète, tête renversée, les yeux mi-clos sur les lumières de la ville qui dansent derrière la vitre embuée.

— Kael... attends...

Il n'attend pas. Ses mains remontent mes cuisses, froissent ma robe, l'arrachent presque. Ses doigts me trouvent, s'enfoncent en moi sans préambule, et je crie. Un cri bref, étranglé, que j'étouffe contre son épaule. Il me travaille avec une urgence fébrile, presque brutale. Ce n'est pas du désir. C'est du désespoir. Il me prend comme on se noie, comme on s'agrippe à une épave dans la tempête, comme on murmure un adieu qu'on n'ose pas prononcer.

Je m'agrippe à lui. Mes ongles labourent sa peau à travers sa chemise. Je ne comprends pas. Je ne comprends pas cette frénésie, cette douleur dans chacun de ses gestes, cette façon qu'il a de s'enfouir en moi comme s'il cherchait à s'y perdre, à s'y dissoudre, à s'y anéantir.

Quand il jouit, le visage enfoui dans mon cou, je sens quelque chose de chaud et d'humide couler sur ma peau.

Des larmes.

Kael pleure. Lui, le Glaive, l'homme qui a brisé des poignets et tranché des gorges sans sourciller, l'homme dont le nom seul fait trembler les caïds les plus endurcis. Il pleure en silence contre mon épaule, le corps secoué de spasmes, les doigts encore crispés sur mes hanches.

Je ne dis rien. Je le tiens contre moi. Mes doigts caressent ses cheveux, lentement, comme on apaise un enfant après un cauchemar. Je fixe le plafond sans le voir, les yeux secs, le cœur en miettes.

Quelque chose est en train de se briser. Quelque chose de fondamental, d'essentiel, d'irréparable. Je le sens dans le poids de son corps contre le mien, dans la chaleur de ses larmes sur ma peau, dans le vide qui s'ouvre sous mes pieds comme une crevasse dans la glace.

Je ne sais pas quoi. Mais je le sens.

Cette nuit-là, allongée dans notre lit trop grand, je regarde son profil endormi. La lune dessine des ombres mouvantes sur son visage. Même dans le sommeil, son front reste plissé, ses poings crispés sur le drap. Ma main s'approche de la sienne, s'arrête à quelques millimètres. Je n'ose pas le toucher. J'ai peur de ce que je sentirais si nos peaux entraient en contact , peur que le vide entre nous soit devenu tangible, solide, infranchissable.

Demain, il sera parti avant mon réveil. Demain, le monde basculera. Mais cette nuit, dans le silence de cette chambre trop grande pour nous deux, je l'aime encore. Je l'aime avec une force qui me terrifie, une force qui pourrait tout détruire , lui, moi, l'empire que nous avons bâti ensemble dans le sang et les larmes.

Je ne sais pas encore à quel point c'est vrai. Je ne sais pas encore que l'amour, parfois, est la pire des armes.

Kael

La première fois que j'ai vu Naomi, le monde s'est arrêté.

Pas une métaphore. Pas une figure de style. Le temps lui-même a suspendu sa course, les aiguilles de l'horloge ont cessé de tourner, l'air s'est solidifié dans mes poumons. Je n'ai plus entendu les conversations autour de moi, ni la fumée des cigarettes qui piquait mes yeux, ni le grondement lointain des camions sur le port. Il n'y avait plus qu'elle.

Elle se tenait dans un coin du hangar, un cahier à la main, silhouette presque invisible dans son tailleur gris trop strict. Cheveux tirés en chignon. Talons plats. Des yeux baissés sur ses notes. Une secrétaire, avais-je pensé. Un meuble. Un accessoire.

Comme j'étais stupide. Comme j'étais jeune. Comme j'ignorais encore que le véritable pouvoir ne porte jamais d'uniforme.

Le Vieux présidait la réunion, doigts jaunis par la nicotine, voix éraillée par des décennies de cigares et de mauvais whisky. Les lieutenants défilaient, donnaient leurs rapports, recevaient leurs ordres. Trafic d'armes en baisse. Nouveaux territoires à sécuriser. Une alliance bancale avec les Russes. La routine. L'ennui. La mort lente de l'ambition dans un hangar puant l'essence et la rouille.

Et puis Marchetti , un lieutenant au cou de taureau et au cerveau de moineau , avait ouvert la bouche pour proposer une attaque frontale contre les Russes. Une stratégie suicidaire. Une boucherie annoncée. Vingt hommes perdus avant d'atteindre la première ligne de défense.

— Et vous perdrez vingt hommes avant d'atteindre le premier bâtiment.

La phrase avait claqué comme un coup de fouet. Toutes les têtes s'étaient tournées vers le coin du hangar, vers cette femme que personne n'avait remarquée, cette femme qui n'aurait pas dû parler. Elle avait levé les yeux de son cahier.

Ses yeux.

Mon Dieu, ses yeux.