Chapitre 2 : Le Décret 1

Je ne réponds pas. Mon regard reste fixé sur lui, imperturbable. Je pourrais sourire. Je pourrais savourer, laisser couler sur ma langue ce miel empoisonné de la victoire. Mais je ne sens rien. Ou presque rien. Juste une fatigue ancienne, sédimentée au fond de mes os, accumulée au fil des années passées à détruire des hommes comme lui.

— C'est un faux !

Il se lève si brusquement que sa chaise bascule et heurte le marbre dans un fracas qui résonne contre les murs. Il pointe un doigt tremblant vers moi, la bave aux lèvres, les yeux exorbités.

— C'est un faux, et je te ferai la peau, sale...

Il n'achève pas. Ses propres hommes l'ont saisi par les bras, le retiennent, le plaquent contre la table. Ils ne sont pas loyaux. Ils ne l'ont jamais été. Ils sont simplement des mercenaires qui viennent de comprendre que leur employeur est un homme mort, et qu'il est temps de changer de camp avant que le sol ne s'ouvre sous leurs pieds.

Moretti s'effondre littéralement , ses genoux heurtent le marbre avec un bruit mat, presque obscène. Les feuilles du dossier s'éparpillent autour de lui en une pluie blanche, se collent à ses joues moites, à ses mains tremblantes. Il pleure. De vrais sanglots qui soulèvent sa poitrine par spasmes, qui tordent sa bouche en un rictus de gargouille. Pathétique. Presque écœurant.

Je détourne les yeux.

— Reconduisez-le.

Mes hommes l'agrippent par les aisselles, le traînent vers la porte comme un sac de viande avariée. Ses pieds raclent le marbre. Ses pleurs s'étouffent derrière le capitonnage de la porte qui se referme avec un bruit sourd. Le silence retombe, épais, presque solide. Mes doigts se desserrent sur mes genoux. Je ne m'étais pas rendu compte que je les avais crispés au point d'y laisser des marques.

Je me lève. Mes talons claquent sur le marbre tandis que je marche vers la fenêtre. La ville s'étend sous moi, constellation de lumières sales et de sang qui sèche dans les caniveaux. Notre empire. Mon empire. Celui que j'ai bâti à la sueur de mes nuits blanches et de mes calculs sans fin.

Je sens Kael derrière moi avant même de l'entendre. L'air se déplace, se charge de cette électricité particulière qui n'existe qu'entre nous. Mon corps entier se tend vers lui comme une aiguille aimantée vers le nord. Il ne me touche pas. Pas encore. Il attend. Il attend toujours que je vienne à lui, que je lui donne la permission, que j'abaisse cette barrière invisible que je dresse entre le monde et moi.

— Tu as été parfaite.

Sa voix. Rauque, grave, enveloppante. Elle s'insinue sous ma peau, caresse mes terminaisons nerveuses, éveille des frissons que je croyais endormis. Je ne me retourne pas. Si je me retourne, je suis perdue. Si je le regarde, je vais voir cette ombre dans ses yeux, cette douleur qu'il cache depuis des semaines, et je vais poser la question interdite.

— Moretti était un idiot. N'importe qui aurait pu le briser.

— Ce n'est pas ce que je veux dire.

Je ferme les yeux. Une seconde, rien qu'une. Le temps de graver le son de sa voix dans ma mémoire, de l'emprisonner dans un recoin de mon cerveau où ni le temps ni les trahisons ne pourront l'effacer. Puis je me retourne.

Il est là. Trop près. Pas assez. La pénombre cisèle les arêtes de son visage , mâchoire carrée, pommettes hautes, cette cicatrice fine sur l'arcade sourcilière qu'il a gagnée le jour où il a tué mon premier ennemi. Ses yeux me dévorent. Pas de désir. Non. Quelque chose de pire. Quelque chose de plus profond et de plus déchirant.

De l'adoration mêlée de désespoir.

Comme s'il me regardait pour la dernière fois. Comme s'il voulait absorber chaque détail de mon visage , la courbe de mes lèvres, l'angle de mes sourcils, la minuscule cicatrice sur ma tempe , avant de partir pour un voyage sans retour.

— Kael.

Son nom. Rien que son nom. Une question qui n'ose pas se formuler. Il ne répond pas. Il lève la main, effleure ma joue du bout des doigts. Ce geste qu'il fait depuis six ans, cette caresse qui ne dure qu'une seconde mais qui contient tous les serments qu'il n'a jamais prononcés à voix haute. Mon corps s'embrase. Mes terminaisons nerveuses hurlent. Mon cœur se serre dans ma poitrine comme un poing qui se referme sur du verre brisé.

— Rentrons.

Dans la voiture, le silence est une troisième présence, assise entre nous, lourde et hostile. La pluie strie la vitre contre laquelle j'appuie ma tempe. Le verre est froid. Sa main sur ma cuisse est chaude. Deux températures qui s'affrontent sans se mélanger, comme nous. Il regarde droit devant lui, le visage fermé, la mâchoire crispée. Je ne demande rien. Je n'ai jamais appris à poser les questions dont je redoute les réponses.