تسجيل الدخولGracias por acompañar a Elena y Julian en esta historia. Lo que viene a continuación intensifica tanto el deseo como el peligro. Si te está gustando, no olvides dar like, dejar un comentario y agregar a la biblioteca para no perderte los próximos capítulos.
(POV de Julian) La puerta de la habitación de invitados se cerró con un clic, y dejé que el monstruo se soltara de la correa. Cuatro de ellos estaban de rodillas sobre mi mármol. El equipo de código cuatro: los que yo había confiado para limpiar sangre y guardar secretos y nunca, jamás, cuestionar de qué lado estaban. El segundo al mando estaba en el centro. Un hombre al que había ascendido hace tres años. Un hombre cuya esposa enviaba tarjetas de Navidad a la oficina. Sudaba a través del chaleco táctico, y el olor de su miedo era agrio, fino y profundamente insatisfactorio. Me detuve frente al hombre arrodillado y lo dejé sentir mi sombra. —¿Cómo te atreves a traicionarme? Mi voz era quieta. Lo quieto era peor que gritar. Lo quieto significaba que ya había decidido. —¿Qué te prometió? ¿Coño? —Me agaché hasta que mis ojos quedaron a la altura de los suyos—. ¿Qué coño estabas tan desesperado por tener que traicionaste a tu propio jefe? Él se estremeció. Tragó saliva. El sudor le
Me senté en el escritorio de palisandro y miré el informe trimestral de cumplimiento sin ver un solo número. Cada sonido en el pasillo hacía que mi cabeza se girara hacia la puerta de cristal esmerilado: pasos, risas, el lejano sonido del elevador… pero ninguno de ellos era él. Julian había prometido volver antes del atardecer. El sol se hundía detrás del perfil de Manhattan, tiñendo las torres de cristal de ámbar y rosa, y él todavía no había regresado. Llamé a su línea privada a las 3:15. Sonó dos veces y pasó al buzón de voz. Corté. Volví a llamar. Lo mismo. A las 3:30 envié un mensaje. ¿Estás bien? Por favor llámame. El mensaje quedó en entregado. Sin confirmación de lectura. Sin indicador de escritura. Nada. Para las 3:45 las palmas me sudaban y el informe trimestral se había convertido en una mancha sin sentido de tinta negra. Llamé a Henshaw. Nadie contestó. Llamé a la línea de emergencia del equipo de código cuatro —un número que no se supone que tuviera, un número que Ju
El teléfono desechable era un ladrillo de plástico barato que había robado de un cajón del estudio de Julian mientras él estaba en una conferencia con París. Prepago. Imposible de rastrear. El tipo de teléfono que pertenecía a traficantes de droga y a cónyuges infieles. Los dedos me temblaban mientras escribía el mensaje en el baño, la puerta cerrada con llave, el grifo abierto para amortiguar el sonido. Marcus. ¿Estás vivo? Por favor. Necesito saberlo. Lo había visto recibir el disparo y morir, pero rezaba para que fuera un truco caro. Miré la pantalla durante once minutos. El vapor del grifo se enroscaba alrededor del espejo, y mi reflejo se difuminaba en una mancha pálida de ojos huecos y labios mordidos hasta la carne viva. El teléfono permaneció oscuro. Sin confirmación de entrega. Sin notificación de lectura. Sin respuesta. Marcus estaba realmente muerto. Y el hombre que yo estaba segura de que lo había matado lo había negado con tanta convicción que me hizo subir a su Merc
Desperté con el peso de su mirada. Más suave. Estaba apoyado en un codo; la sábana amontonada en la cintura, y aquellos ojos trazaban mi rostro como si estuviera memorizando cada plano y cada sombra. El corazón me martilleó contra las costillas antes de que la mente se pusiera al día —Marcus, el colgante, el video— y salté hacia atrás con tanta rapidez que casi caí del colchón. Su mano atrapó mi muñeca. Gentil. Ineludible. —Buenos días, cariño. El beso que presionó en mi frente fue cálido, seco y aterrador. Asentí; la garganta demasiado apretada para las palabras. Sí. Estoy despierta. Estoy aquí. Por favor no— Me levantó. Me llevó al baño como si no pesara nada; la ducha de lluvia ya estaba abierta, el vapor enroscándose hacia el techo. Los pies tocaron el mármol; sus manos encontraron el dobladillo de mi camisón, subiéndolo con cuidado. Esto era. Sus manos en mis hombros, el agua, el espacio pequeño y cerrado. Me iba a estrangular y llamar a sus hombres para otro código cuatro,
Regresé en silencio. La puerta del ático se abrió. La luz cálida se derramó en el vestíbulo. Julian estaba sentado en el sofá de cuero, el nuevo, no en el que mi padre había sangrado, con documentos esparcidos sobre la mesa de centro. Mis documentos. El informe trimestral de cumplimiento que se suponía que debía terminar en lugar de asistir a esa reunión de seis horas. Su chaqueta estaba colgada sobre el apoyabrazos. Las mangas de la camisa enrolladas hasta los codos. Tenía la cabeza inclinada sobre los papeles, el cabello oscuro cayéndole sobre la frente, y el agotamiento en la inclinación de sus hombros era tan familiar que me dolió el pecho. No me había oído entrar. La mesa del comedor estaba puesta para dos. Filete. Espárragos. Una botella de vino tinto que probablemente costaba más que mi primer auto. La comida estaba intacta. Fría. Una fina película de grasa cuajada se había formado sobre el filete. No había comido. Ni siquiera se había servido un trago. Solo había llegado a c
La reunión se había arrastrado durante seis horas. No del tipo productivo, en el que se cierran tratos, se firman contratos y el imperio de Julian se expande otros cuantos miles de millones. Del tipo tortuoso. Del tipo en el que los jefes de departamento leen las diapositivas de PowerPoint textualmente y la oficina de Berlín discute sobre la puntuación en un documento de cumplimiento y yo tengo que sonreír, asentir y representar los intereses del director general mientras el trasero se me entumece en una silla ergonómica que cuesta más que el auto de mi padre. Julian se había ofrecido a asistir. Le dije que no, que podía encargarme de una revisión trimestral sin que él se cerniera sobre la mesa como un depredador decidiendo qué gacela comerse primero. Cedió con esa expresión de mandíbula apretada que significaba que ya estaba calculando cómo compensármelo. El Mercedes esperaba en el garaje ejecutivo cuando finalmente escapé. Plateado. Elegante. Una SUV Clase G que olía a cuero, a d







