PROIE CONSENTANTE

Point de vue : MaraLe dossier fait quarante-sept pages.Je les connais par cœur. Chaque ligne, chaque chiffre, chaque nom. Je pourrais les réciter dans le noir, dans n'importe quel ordre, les yeux fermés et la voix stable je l'ai fait, d'ailleurs, à trois heures du matin dans ma salle de bain quand le silence de l'appartement devenait trop lourd pour rester dans le lit. Ce dossier, je l'ai incrusté dans ma chair marqué au plus profond de mon être.Ce soir je les relis quand même.Pas parce que je doute. Je ne doute plus depuis longtemps; le doute, c'est un luxe que j'ai abandonné quelque part entre mes vingt ans et mes vingt-trois ans, dans les archives du tribunal où j'ai passé des semaines à chercher quelque chose que personne d'autre ne cherchait. Non. Ce soir je relis parce que demain matin ce dossier quitte mon ordinateur, quitte mon appartement, quitte mes mains et que je veux le tenir encore une nuit. Comme on tient quelque chose qu'on a fabriqué seul et qu'on n'est pas encor

Point de vue : DamienElle dit oui à quatre heures du matin. Pas avec des mots. Avec le silence qui a suivi ma question un silence précis, mesuré, le silence de quelqu'un qui a déjà pris sa décision et prend le temps qu'il faut pour ne pas avoir l'air de l'avoir prise trop vite. J'ai appris à lire ce genre de silence il y a longtemps. Avant même de savoir lire quoi que ce soit d'autre.Je l'avais su avant de frapper à sa porte.Pas parce que je la sous-estimais précisément le contraire. Je savais qu'elle dirait oui parce que Mara Sinclair est le genre de femme qui ne recule pas devant une information qu'elle n'a pas encore. Dix ans d'enquête sur un seul homme. Dix ans de rigueur absolue, de sources protégées, de nuits dans des archives que personne d'autre ne consultait. On ne construit pas ça sans une curiosité qui dépasse la vengeance. La vengeance seule rend les gens peu organisé elle, elle était précise. Méthodique. Elle voulait la vérité autant qu'elle voulait me détruire.C'es

Point de vue de Mara:Le nom arrive le soir m'a-t-il assuréPas à la façon dont je l'avais imaginé pendant toute la journée pas assis en face de moi avec un dossier ouvert et des preuves alignées. Il arrive debout près de la cheminée, les bras croisés, les yeux fixés sur les flammes comme s'il cherchait encore comment formuler quelque chose qu'il sait depuis longtemps.Je l'ai regardé toute la journée chercher comment me dire ce qu'il a à me dire.Ça ne m'a pas échappé.— Vous avez faim ? dit-il sans se retourner.— Vous m'avez dit ce soir. Il est vingt heures. C'est ce soir.Il se retourne. Il me regarde d'une façon qui dit qu'il avait essayé. Que si j'avais voulu du temps supplémentaire il me l'aurait accordé. Que c'est moi qui ai choisi le rythme.Il s'assoit.— Marcus Webb, dit-il.Trois secondes.Cinq.Le feu crépite dans la cheminée et le monde continue de fonctionner normalement pendant que le mien vient de s'arrêter net sur deux mots que je n'avais pas vus venir.— Non, je dis

POV : DamienIls sont partis à trois heures du matin.Je les ai regardés quitter le périmètre depuis la caméra thermique du couloir nord — deux silhouettes, pas trois, ce qui signifiait que le troisième était soit resté en retrait soit n'avait jamais existé et que j'avais surestimé leur nombre dans le jardin. Erreur mineure. Le genre d'erreur que je ne fais généralement pas quand je ne suis pas distrait.Je suis distrait.C'est nouveau.Je pose le téléphone sur la console et je reste debout dans le couloir sombre à écouter la maison. Kostas dort — ou fait semblant, ce qui revient au même avec lui. À l'étage, aucun bruit. Elle dort peut-être. Probablement pas. Mara Sinclair dans une maison où des hommes de Marcus Webb viennent de rôder dans le jardin — non. Elle est éveillée. Les yeux ouverts dans le noir à construire quelque chose avec les pièces que je lui ai données et celles que je ne lui ai pas encore données.C'est le problème avec les gens qui pensent comme elle.On ne peut pas

POV : DamienLuca ouvre le tunnel à vingt et une heures.Je le regarde travailler depuis le seuil de mon bureau — les doigts qui courent sur le clavier avec cette aisance particulière des gens qui ont grandi dans les machines plutôt que dans les livres, les lignes de code qui défilent trop vite pour que je les suive vraiment. Je ne suis pas ce genre d'homme. Je sais diriger des gens qui savent faire ça. C'est suffisant.Mara est assise à côté de lui.Elle ne le quitte pas des yeux. Pas par méfiance — par fascination pure, la même qu'elle a pour tout ce qu'elle ne maîtrise pas encore. Je l'ai regardée toute la journée absorber des choses avec une vitesse qui me dérange un peu, si je suis honnête. Elle pose une question à Luca. Il répond. Elle en pose une autre, plus précise, qui montre qu'elle avait déjà anticipé la réponse à la première.— Vous codez ? lui demande Luca, sans lever les yeux de son écran.— Non. Mais je sais reconnaître quelqu'un qui ferme des portes derrière lui en tra