O Aconchego e a Solidão

O cheiro de terra molhada e a brisa fresca da noite trouxeram uma paz que Isabela não sentia há dias. Deitada em sua cama, no quarto com vista para os pastos onde os cavalos descansavam, ela sentiu a familiar segurança do seu mundo. Mas um pensamento intrusivo, de olhos castanhos e terno de alfaiataria, a assombrava.

Sua mãe, Clarice, entrou em seu quarto e sentou-se na beira da cama, a mão macia e carinhosa em seu cabelo. Clarice tinha a mesma doçura nos olhos que Isabela carregava na alma, e uma sabedoria tranquila que sempre a confortava.

- Eu sei que você está assustada, meu amor... - a mãe começou, a voz suave. - Seu coração é grande demais para caber em uma gaiola. Ele vai encontrar um jeito de respirar, mesmo lá.

Isabela se virou, os olhos cheios de lágrimas.

- Mas por que, mãe? Por que ele me escolheu? O testamento, o dinheiro, tudo isso parece tão sem sentido. E ele… ele é uma máquina, não uma pessoa.

Clarice sorriu, um sorriso que iluminou o quarto.

- Talvez, meu amor, esse avô tenha visto algo em você que nem você mesma vê. O amor pelos animais, a paixão, a força. Ele viu algo que faltava na vida daquele neto.

- Não vai adiantar nada. Ele é frio, calculista. Eu mal consigo respirar perto dele. E essa promessa de ‘fidelidade’… - Isabela suspirou, a voz cheia de desespero. - Parece que estou vendendo minha alma, mãe.

- A alma é a única coisa que não se vende, Isabela. Você pode ter um papel assinado, um contrato, mas a sua alma, o seu coração… esses são seus. E ninguém pode tirá-los de você. Nem mesmo ele.

O abraço de sua mãe era o único antídoto para o medo que sentia. Ela se agarrou a ele, sentindo a esperança florescer, um pequeno e frágil broto, em meio ao solo árido daquele acordo.

Por outro lado, a mansão dos Albuquerque era um monumento à ausência.

Rafael estava sozinho, como sempre. A mãe, falecida há muito tempo, e o pai, um fantasma que só voltava de suas viagens pelo mundo quando precisava de mais dinheiro. O único laço de afeto que Rafael já havia tido, o avô materno, o patriarca Fernando, também se fora.

Rafael subiu as escadas, a mão deslizando pelo corrimão de madeira escura. Cada centímetro daquela casa, cada quadro, cada objeto de arte, lembrava-o de seu avô. Um homem que o amou e o preparou para o futuro, que o ensinou a ser um homem de honra, mas que, no fim, o deixou com um fardo que Rafael não queria carregar.

O avô era a sua rocha, seu mentor, a única pessoa que o entendia de verdade. Foi ele quem o apoiou quando sua mãe, uma mulher sensível e deprimida, definhou e morreu, sozinha, abandonada pelo marido que vivia na boemia. Rafael, ainda um adolescente, viu a dor e a solidão consumirem-na, enquanto o pai, um boêmio inconsequente, vivia para o hedonismo e o dinheiro.

A frieza de Rafael era sua armadura, sua forma de nunca mais sentir a dor da perda e da traição.

Ele entrou no escritório do avô. A sala estava intocada, um santuário de memórias. Rafael caminhou até a mesa e pegou uma foto: o avô, sorrindo, ao lado de um cavalo. A ironia da situação o atingiu como um soco. O testamento, a escolha de Isabela… tudo para garantir que o neto aprendesse a viver, a amar, a ser mais do que uma máquina.

- Você sempre soube, não é, vovô? - sussurrou ele para a foto. - Você sabia que eu precisava ser consertado.

Ele fechou os olhos, o rosto impassível. Sentiu o vazio, o silêncio da casa, a falta do calor que nunca teve. E, pela primeira vez em muito tempo, a imagem da mulher de olhos verdes e sorriso iluminado, que o enfrentou sem medo em sua própria fortaleza, o fez questionar se a solidão, que tanto o protegia, não era, na verdade, a sua maior prisão.