CHAPITRE 5 : LA VENGEANCE 2

Ses doigts bougent en moi, plient, pressent, trouvent un endroit qui me fait pleurer. Je mords sa cravate pour étouffer le son. Il arrache le tissu de sa bouche, la jette, et m'embrasse à nouveau. Sa langue imite le rythme de ses doigts. Je suis impalée sur lui, épinglée entre le carrelage froid et ce corps que je ne connais pas.

Ce n'est pas assez. Rien de cela n'est assez.

J'attrape sa ceinture. Le cuir craque quand je tire. Le métal de la boucle claque. Mes doigts trouvent la braguette, tirent. Il grogne contre ma bouche quand je referme mes doigts sur sa queue, dure, épaisse, chaude contre ma paume. Il est plus gros que ce que j'imaginais. Plus gros que ce que je connaissais. Plus gros que celle d'Alistair. Plus épais. Plus lourd. Plus tout.

— Baisez-moi, je dis. Les mots sortent comme du gravier.

Il me soulève. Mes talons Louboutin s'accrochent à ses hanches. La soie de ma robe s'écrase entre nous. Il me positionne, ajuste l'angle, et pousse.

Sa queue entre en moi d'un seul coup. Ma chatte s'étire autour de lui, brûlure vive, pleine, totale. Je hurle. Sa main gauche vient plaquer ma bouche, étouffant le son. Ses doigts sentent mon souffle, ma salive, mes dents.

Il ne bouge pas. Il me maintient là, impalée, pleine, contre ce mur. Son visage est enfoui dans mon cou. Sa respiration est rauque, irrégulière. Je sens ses abdominaux trembler contre mes cuisses.

Puis il commence à bouger.

Chaque coup de rein est un coup de bélier. Le carrelage résonne du bruit de ma peau contre le mur, du claquement mouillé de nos corps, de mon souffle coupé en deux. Sa main droite agrippe ma hanche, laissant des marques. Sa main gauche reste plaquée sur ma bouche. Je lèche ses doigts. Je mords. Je gémis contre sa paume.

— Regardez-moi, il dit.

J'ouvre les yeux. Les siens sont là, gris, proches, brûlants. Il me regarde droit dans les yeux pendant qu'il me baise. Chaque coup de rein me pousse plus haut contre le mur. Ma chatte le serre, le lâche, le serre. Le bruit est obscène, schlick, schlick, schlick, rythme régulier comme un métronome.

Quelque chose monte en moi. Pas lentement. Comme une vague qui se brise. Mes jambes tremblent contre ses hanches. Mes ongles s'enfoncent dans ses épaules à travers la chemise. Le tissu se déchire.

— Je vais...

— Je sais, il dit. Et il accélère.

Sa queue frotte un endroit en moi qui fait exploser des étoiles derrière mes yeux. Ma chatte se contracte autour de lui, spasme après spasme. Je jouis en silence, la bouche ouverte contre sa paume, le corps secoué de tremblements. Il ne s'arrête pas. Il continue de me baiser à travers l'orgasme, prolongeant chaque contraction jusqu'à ce que je supplie à travers ses doigts.

Puis il grogne, un son profond, animal, et se retire. Sa queue glisse hors de moi, laissant un vide. Il s'écarte d'un pas. Sa main gauche quitte ma bouche. Ses doigts sont mouillés de ma salive.

Je m'effondre contre le mur. Mes talons touchent à peine le carrelage. Ma robe est relevée jusqu'à la taille, ma culotte pend à une cheville, ma chatte palpite encore, vide, trempée.

Il réajuste sa braguette. Ses mains tremblent, légèrement, à peine. Il récupère sa cravate par terre. Son regard revient vers moi.

— Vous êtes la femme d'Alistair, dit-il. Ce n'est pas une question.

Mon sang se fige. L'air entre nous devient froid.

— Comment vous...

— La bague. Son regard se pose sur ma main gauche, sur l'alliance d'or que le prêtre a glissée sur mon doigt il y a deux heures. Le modèle Thorne.

Je déglutis. Ma gorge est sèche.

— Et vous, qui êtes-vous ?

Un silence. Le carrelage blanc réfléchit la lumière jaune du plafonnier. L'eau de Cologne et le sexe mêlent leurs odeurs dans l'air confiné.

Il finit de nouer sa cravate. Il récupère sa veste, l'enfile, vérifie son revers dans le miroir terni. Son visage est redevenu un masque, lisse, fermé, impénétrable.

— Séraphin, dit-il. Séraphin Thorne.

Le nom tombe entre nous comme une pierre dans l'eau.

Thorne.

Le père d'Alistair. Mon beau-père.

Je m'appuie contre le carrelage froid, les jambes en coton, sa salive sur ma gorge, sa queue encore en mémoire dans mon corps, et je le regarde ouvrir la porte.

Il se retourne une dernière fois. Son regard gris balaie ma robe froissée, mes cheveux défaits, mes lèvres gonflées.

— Bienvenue dans la famille, dit-il.

La porte se referme.

Je reste seule. Face au miroir. Face à mon reflet. Face à l'horreur de ce que je viens de faire. Je viens de baiser mon beau-père. Le père de mon mari. L'homme qui m'a accueillie dans sa famille il y a deux heures. L'homme dont je ne connaissais même pas le visage. L'homme qui m'a baisée contre un mur, sans douceur, sans tendresse, sans rien. Juste du sexe. Du sexe brut. Du sexe de vengeance. Du sexe de haine.

Je me regarde dans le miroir. Mon mascara a coulé. Mon rouge à lèvres a disparu. Mes cheveux sont en bataille. Ma robe est froissée. Ma culotte pend à ma cheville. Je suis un désastre. Un beau désastre. Un désastre de mariée.

Je pleure. Encore. Les larmes reviennent. Elles n'ont jamais vraiment cessé. Elles coulent sur mes joues, elles tombent sur le carrelage, elles se mêlent à la sueur, au sperme, à la honte. Je pleure parce que je viens de trahir mon mari. Je pleure parce que je viens de me trahir moi-même. Je pleure parce que je viens de baiser le père de l'homme qui m'a trahie. Je pleure parce que je ne sais plus qui je suis. Je pleure parce que je ne sais plus ce que je vais faire. Je pleure parce que je suis seule. Terriblement seule.