Capítulo 3

Renata

Saí de casa com a Lara de mãos dadas, a mochilinha dela balançando nas costas como se fosse uma aventura épica. Para ela, talvez fosse. Para mim, era mais um episódio de "Como Sobreviver ao Meu Chefe com Uma Criança a Tiracolo". O trânsito de São Paulo — porque, claro, tinha que ser São Paulo, uma cidade que engole e cospe você só para rir da sua cara — não ajudou. Chegamos à Almeida Construções às 7h50, com exatos dez minutos para transformar minha filha em um ninja silencioso antes que Marcelo Almeida aparecesse.

— Lembra do combinado, pequena — sussurrei enquanto subíamos no elevador, segurando firme sua mão. — Você fica quietinha, não mexe em nada e, pelo amor de Deus, não chama o Marcelo de “chefe malvado” na frente dele. Se ele te pega, eu viro ex-secretária, e a gente vai vender brigadeiro na rua para sobreviver.

Lara riu, os olhos brilhando de travessura.

— Tá, mamãe. Eu sou ninja, ó — disse ela, fazendo um movimento exagerado com os braços que quase derrubou a mochila.

— Ninja silencioso, Lara. Silenciosa — corrigi, tentando não rir enquanto o elevador abria no nosso andar.

O escritório ainda estava vazio, graças ao universo que me deu essa pequena trégua. Duda não chega antes das 8h, e Marcelo Almeida é pontual como um relógio suíço — às 8h em ponto, nem um minuto antes ou depois. Corri para minha mesa, arrastando a Lara comigo, e apontei para a sala de arquivos ao lado do escritório dele.

— Tá vendo ali? É o seu esconderijo. Tem uma mesinha no canto. Você vai ficar lá desenhando e brincando com o tablet. Silêncio absoluto, entendeu? — falei, tirando o tablet e uns lápis de cor da mochila.

— E se eu precisar fazer xixi? — perguntou, me olhando com aquela carinha de quem já está arquitetando a próxima traquinagem.

Suspirei, esfregando a testa.

— Você me chama bem baixinho, e eu te levo ao banheiro como se fosse uma missão secreta, tá? Mas segura o máximo que puder, por favor.

Ela assentiu, toda séria, e marchou para a sala de arquivos como se fosse uma agente em missão.

Corri para minha mesa, liguei o computador e comecei a encadernar o relatório da Avenida Paulista. O plano era simples: entregar o relatório às 8h, fingir que estava tudo normal e torcer para Lara não acabar com a minha carreira antes do almoço.

Às 8h em ponto, ouvi o barulho do elevador. Meu coração deu um salto. Era ele. Marcelo Almeida entrou no andar com aquele passo firme, o terno impecável e a cara de quem já acordou decidido a arruinar o dia de alguém. Passou pela minha mesa sem um “bom dia” — padrão dele — e disse apenas:

— O relatório está pronto?

— Sim, senhor — respondi, levantando rápido e entregando o maço de papéis encadernados com um sorriso de funcionária perfeita.

Ele pegou o relatório, folheou rapidamente e assentiu, presumindo que tudo estava certo, como sempre.

— Quero os contratos da obra da Marginal revisados até o meio-dia. E avisa o jurídico que a reunião das 14h está confirmada — disse, entrando em sua sala e fechando a porta.

— Sim, senhor — murmurei, caindo de volta na cadeira com um suspiro. Primeira missão cumprida. Agora era só sobreviver ao resto do dia com uma criança de cinco anos escondida a três metros do carrasco. Moleza.

Fui até a sala de arquivos dar uma espiada. Abri a porta devagar e lá estava ela, desenhando no tablet com os fones de ouvido. Me viu e exibiu o desenho: uma casinha torta com um sol gigante.

— Tá bonito, mamãe? — sussurrou, pelo menos tentando obedecer às regras.

— Lindo, pequena. Continua assim, ninja silenciosa — respondi, piscando antes de fechar a porta.

Voltei para a minha mesa, rindo sozinha. Renata, você é uma gênia do improviso. Se Marcelo Almeida não te demitir hoje, você merece um Oscar. Mas, no fundo, eu sabia: era só uma questão de tempo até minha sorte acabar. Crianças e chefes malvados não combinam. E eu estava apostando alto num milagre.