Chapitre 12

Point de vue d'Anastasia

Une douleur lancinante me transperce au petit matin. Je m'agrippe au bord de ma couchette, me mordant la lèvre pour ne pas crier. Ce n'est pas comme les fausses alertes que j'ai eues jusqu'ici. C'est bien réel.

« Jade », halète-je, la voix étranglée. « C'est le moment. »

Elle se réveille instantanément, frappant aux barreaux de sa cellule et appelant les gardiens. Tout s'enchaîne ensuite très vite : le fauteuil roulant, la traversée précipitée des couloirs de la prison, les lumières aveuglantes de l'infirmerie qui me font pleurer.

On me transfère sur un lit étroit, et une infirmière que j'ai déjà vue lors de mes visites médicales commence à m'examiner. « Vous êtes déjà dilatée à six centimètres », dit-elle, surprise. « Le bébé arrive vite. »

« Où est Eleanor ? », demande-je entre deux contractions, mon corps tremblant déjà d'épuisement. Elle avait promis d'être là. 

L'infirmière évite mon regard. « Dr Price est indisponible aujourd'hui. Un autre médecin s'occupera de votre accouchement. »

Mon cœur se serre, mais je n'ai pas le temps de protester. Une autre contraction me déchire, si intense que je me cambre hors du lit, à bout de souffle.

Les heures se confondent ensuite. Douleur, brefs instants de répit, puis de nouveau la douleur. Je perds la notion du temps, de tout sauf de l'agonie qui me consume. L'infirmière vient me voir de temps en temps, mais je remarque à peine sa présence.

Quand la porte s'ouvre enfin et qu'un homme en blouse chirurgicale entre, je suis trop épuisée pour me soucier du fait qu'il ne soit pas celui que j'attendais.

« Mme Campbell, je suis Dr Aaron Price », dit-il en se lavant les mains. « Je vais vous accoucher aujourd'hui. »

« Price ? » Je parviens à prononcer les mots entre deux respirations laborieuses. « Êtes-vous de la famille de Dr Eleanor Price ? »

« C'est ma mère. Elle m'a demandé de la remplacer. Elle a eu une urgence qu'elle ne pouvait pas éviter. »

Un soulagement immense m'envahit, aussitôt balayé par une nouvelle contraction. Si c'est le fils d'Eleanor, je peux lui faire confiance.

Il m'examine rapidement, ses gestes efficaces et professionnels. « Vous êtes complètement dilatée. Il est temps de pousser. »

La terreur et l'impatience me submergent simultanément. Après neuf mois d'enfer, je vais enfin rencontrer mon enfant.

« J'ai peur », murmure-je.

Son expression s'adoucit. « Je sais. Mais vous allez vous en sortir à merveille. »

La contraction suivante s'intensifie, et il me guide. « Poussez, madame. Utilisez toutes vos forces. »

Je pousse de toutes mes forces, mon corps tout entier se tend sous l'effort. La douleur est aveuglante, dévorante, mais au fond d'elle brûle une détermination farouche. Ce bébé est tout ce qui me reste. Je ne perdrai pas cet enfant.

« Bien », m'encourage Dr Aaron. « Reposez-vous. Gardez vos forces. »

Je pousse encore et encore, chaque fois avec l'impression d'être déchirée en deux. La sueur ruisselle sur mon visage, se mêlant à des larmes de douleur et de peur.

« Je vois la tête », dit Dr Aaron. « Encore quelques poussées. »

À la contraction suivante, je rassemble toutes mes forces et pousse de toutes mes forces. La pression est insupportable, et puis soudain... c'est le relâchement.

Un cri de bébé déchire l'air.

« C'est un garçon », annonce Dr Aaron, et mon cœur déborde d'un amour immense. « Vous avez un fils. Félicitations ! »

Un fils. J'essaie de me redresser, impatiente de le voir, mais avant que je puisse le faire, une autre vague de douleur me submerge. Différente, mais tout aussi intense.

« Que se passe-t-il ? », halète-je, la confusion remplaçant la joie.

Le visage de Dr Aaron se fige, concentré. « Madame, restez calme. Il y a un autre bébé. »

Les mots ne font pas tilt tout de suite. « Quoi ? Non, c'est impossible. »

« Parfois, le deuxième bébé est caché derrière le premier », dit-il rapidement, déjà prêt. « Il faut que vous poussiez encore. »

Des jumeaux. J'attends des jumeaux. La réalisation me frappe de plein fouet, mais mon corps ne me laisse pas le temps de l'assimiler. Une autre contraction me saisit, et je pousse, puisant dans des réserves insoupçonnées.

Cet accouchement est plus rapide. En quelques minutes, un autre cri emplit la pièce – plus aigu, mais tout aussi puissant.

« Une fille », dit doucement Dr Aaron. « Vous avez une fille. »

Des jumeaux. Un garçon et une fille. Deux vies parfaites que j'ai mises au monde dans ce cauchemar.

L'infirmière pose brièvement ma fille sur ma poitrine, et je suis submergée par un flot d'amour. Elle est si petite, si parfaite, avec ses cheveux noirs et ses yeux perdus, en quête de réconfort. 

« Bonjour, ma petite fille », murmure-je entre deux sanglots. « Je suis ta maman. »

Mais l'instant est trop bref. L'infirmière la prend dans ses bras et l'emmène à la table de réchauffement. J'entends ses cris de bonté emplir la pièce.

« Votre fils... », dit Dr Aaron, et quelque chose dans sa voix me glace le sang.

Je tourne la tête vers l'autre table de réchauffement où plusieurs membres du personnel médical entourent mon petit garçon, s'activant avec une urgence effrayante. Les machines bipent frénétiquement et les alarmes hurlent.

« Qu'est-ce qui ne va pas ? » J'essaie de me redresser, mais je suis trop faible. « Qu'est-ce qui ne va pas avec mon bébé ? »

La mâchoire de Dr Aaron est crispée, ses gestes prudents tandis qu'il termine l'accouchement. Quand il croise enfin mon regard, mon cœur rate un battement.

« Ses poumons », dit-il doucement. « Ils sont sous-développés. Il a du mal à respirer. »

« Alors aidez-le ! » Les mots sortent dans un sanglot désespéré. « S'il vous plaît, faites quelque chose ! »

« Nous faisons tout notre possible. »

Je les regarde, impuissante, s'occuper de mon fils, ces inconnus qui tiennent sa petite vie entre leurs mains. Les cris forts et sains de ma fille résonnent dans la pièce – un son qui devrait m'apporter de la joie, mais qui, au contraire, me remplit d'une culpabilité écrasante. Pourquoi est-elle si calme alors que son frère est en train de mourir ?

Les minutes s'étirent en une éternité. L'équipe médicale s'affaire avec une urgence maîtrisée, mais je les vois ralentir, échangeant des regards chargés de sens.

« Non », murmure-je en secouant la tête. « Non, je vous en prie. Ne perdez pas espoir. »

Dr Aaron vient se tenir près de mon lit, et je le sais avant même qu'il ne parle. Je le vois sur son visage, je l'entends dans le silence qui règne dans la pièce, hormis les cris de ma fille.

« Madame », dit-il doucement, sa main trouvant la mienne. « Je suis vraiment désolé. On a tout fait pour lui, mais ses poumons étaient trop immatures. On ne pouvait rien faire de plus. »

Le monde s'arrête.

Tout en moi se brise.

« Non. » Le mot est à peine audible. « Ce n'est pas possible... vous avez dit que vous faisiez tout... »

« Je suis vraiment désolé », répète-t-il, et j'entends la douleur sincère dans sa voix. « Je suis vraiment, vraiment désolé. »

Mon fils. Mon magnifique petit garçon. Parti avant même que je puisse le serrer dans mes bras.

« Je veux le voir », dis-je d'une voix brisée. « S'il vous plaît. »

Dr Aaron hoche la tête et se dirige vers la table de réchauffement. Il enveloppe délicatement mon fils dans une douce couverture bleue et me l'apporte, le déposant doucement dans mes bras.

Il est si petit. Si parfait. Son petit visage paisible, comme s'il dormait simplement. Je touche sa joue, son petit nez, ses doigts incroyablement petits. Il est encore chaud.

Comment peut-il être parti alors qu'il est encore chaud ?

« Je suis désolée, mon petit garçon », murmure-je, les larmes coulant sur la couverture bleue. « Maman a tout fait pour te protéger. Je suis désolée. »

Ma fille pleure de l'autre côté de la pièce, appelant le frère qu'elle ne connaîtra jamais.

« Tu as une sœur », dis-je à mon fils entre deux sanglots. « Une sœur magnifique qui t'aurait tellement aimé. »

Je ne sais pas combien de temps je reste assise là, à mémoriser chaque détail de son visage. Le temps n'a plus aucun sens.

Finalement, Dr Aaron le prend dans ses bras. « Madame, excusez-moi de l'emmener maintenant. »

« Non. » Je le serre plus fort. « Il est à moi. »

« Je sais. Je suis désolé. »

Finalement, je relâche mon étreinte. Quand Dr Aaron soulève mon fils de mes bras, j'ai l'impression qu'il emporte mon âme avec lui.

Je tourne le visage vers le mur et laisse échapper un cri de douleur pure et viscérale – le cri d'une mère pour un enfant qu'elle ne pourra jamais élever.

J'ai tout perdu. Ma liberté, ma famille, mon mari, mon entreprise, ma réputation.

Et maintenant, mon fils.

Il ne me reste plus que ma fille, qui pleure dans son berceau, aussi seule au monde que moi.

Je ferme les yeux, les bras vides, le cœur brisé, et je fais un vœu silencieux : je survivrai. D'une manière ou d'une autre, je retrouverai ma force.

Et quand je la retrouverai, tous ceux qui ont causé cette souffrance paieront.

Ce n'est pas fini.

Ce n'est que le début.