Chapitre 1

« Je veux qu'on ait un mariage libre. » Anya serra les poings, fixant Carlton, qui était absorbé par son ordinateur.

« Carlton, je sais que tu m'as été infidèle. Je veux qu'on ouvre notre mariage. »

Il leva les yeux, bleu nuit perçant. « Tu n'as pas pris tes médicaments, hein ? Tes yeux brillent de folie. C'est cette petite voix dans ta tête qui t'a poussée à faire ça, pas vrai ? »

Elle lui montra ses messages : des preuves partout de sa liaision avec des prostituées, des maîtresses et même des « copines ».

« Tu me trompes ? »

« Ça ne te regarde pas. »

« Si ! Tu es mon mari ! »

« Même moi, je me force à coucher avec toi... »

Les larmes montèrent. « J'étais prête à satisfaire tes désirs... »

Il rit. « Je sais, mais coucher avec toi me dégoûte. Tes yeux deviennent ambrés comme ceux d'un loup pendant l'amour, tu sors les trucs les plus bizarres et tu prétends que c'est une voix dans ta tête. Chaque fois, ton corps tremble comme si tu essayais de te contorsionner... tu me fais peur, Anya ! »

Silence.

« Alors... » Il marqua une pause. « Si tu trouves un homme qui dit qu'il aime faire l'amour avec toi, je donnerai une chance à notre vie sexuelle. Sinon, je veux divorcer. »

« Non ! » cria-t-elle. Et pourtant, rien ne pourrait toucher son mari.

Anya quitta le bureau, jambes tremblantes. Leur mariage, motivé par l'héritage de sa grand-mère, ne signifiait plus rien maintenant car cette fortune avait été épuisée par Carlton.

Rien ne retenait plus Carlton auprès d'elle.

Déterminée, Anya essuya ses larmes et se prépara : visage aspergé d'eau, cheveux bouclés, robe rouge. À la dernière minute, elle prit mille dollars : elle paierait un homme pour coucher avec elle et prétendrait qu'il avait pris du plaisir. Elle sauverait son mariage, coûte que coûte.

Une heure plus tard, elle s'arrêta devant un bar huppé.

Les néons qui affichaient « Ritz Cruises » ne clignotaient pas trop vite, et les femmes qui traînaient là n'avaient rien de vulgaire. Il devrait être facile de trouver ici un homme prêt à coucher avec une inconnue, et qui, en plus, ne soit pas porteur d'une MST, se dit Anya avec conviction.

Mais elle n'eut pas le temps de franchir la porte.

« Une pièce d'identité, s'il vous plaît ? » Un garde costaud s'avança pour lui barrer le passage.

« Je... je suis... »

« Oh, elle est avec moi. Et croyez-moi, ma femme et moi avons plus de vingt et un ans. »

Elle se retourna pour voir qui était son sauveur et se retrouva face à un homme immense, aux épaules démesurées. Mais si son physique était intimidant, son visage était encore plus impressionnant.

« Merci », murmura-t-elle, le souffle court, tandis qu'ils entraient enfin dans le club.

« De rien », répondit-il avec un véritable sourire qui transforma son visage, le rendant dangereusement séduisant.

Il ne faisait aucun geste pour partir – pourquoi ? Anya se lécha nerveusement les lèvres, ne sachant que dire ensuite.

« Nouvelle en ville ? » demanda-t-il.

« Oui... enfin, non... Je veux dire que... » Une idée lui traversa alors l'esprit. « Je cherche un gigolo. »

Un sourcil se leva, l'intérêt illuminant ses yeux gris, et un lent sourire effleura ses lèvres.

« Et que voudrais-tu d'un gigolo ? »

« Du sexe. Bien sûr, c'est à ça que servent les gigolos. Il faudrait qu'il soit sain, par contre, parce que je ne veux pas de MST. »

Il s'approcha. « Et qu'est-ce que tu ferais de ce gigolo sain quand tu l'auras trouvé ? C'est tout ce qu'il faut ? Il doit être beau ? »

Pourquoi sa voix avait-elle baissé d'un ton, au point qu'elle devait se pencher pour l'entendre à cause du brouhaha du bar ? Il sentait le pin et l'après-rasage au citron vert, une odeur étrange mais agréable. Son "aura" – c'était le seul mot qui lui venait à l'esprit – l'enveloppait. Anya n'avait jamais ressenti un tel magnétisme.

Elle se lécha les lèvres, tremblant légèrement lorsque son regard suivit son geste.

« Je crois qu'il doit être beau aussi. »

« Oh, il va coûter très cher », ricana-t-il d'un air sombre.

« Je paierai. » 

« Tu crois pouvoir te permettre de me payer ? » demanda-t-il d'un ton agréablement amusé.

Son cœur rata un battement. Quand leur conversation avait-elle dévié sur le fait qu'elle le paye ? Ils parlaient d'un gigolo, à moins qu'il ne le soit... Elle le dévisagea. S'il s'agissait d'un gigolo, alors il devait sans aucun doute être extrêmement riche. Peut-être même trop cher pour qu'elle puisse se l'offrir.

D'une main tremblante, elle sortit les dix billets de cent dollars qu'elle avait apportés.

« Je n'ai que mille dollars. »

Son sourire était mauvais. « Bon, je suppose que ça fera l'affaire. »

Sa langue sortit de nouveau pour humecter ses lèvres, et un grognement sourd s'échappa de sa gorge tandis que ses yeux gris intenses suivaient le mouvement. Il leva un doigt pour caresser sa lèvre inférieure.

« À moi », grogna-t-il d'une voix inhumaine.

Anya eut à peine le temps de se rappeler que tout cela n'était qu'une comédie pour l'argent avant qu'il ne la saisisse et ne plaque ses lèvres contre les siennes.

Son baiser était féroce, possessif, avide. Comme celui d'un homme assoiffé après une longue course dans le désert. C'était tout ce qu'elle avait imaginé d'un baiser, mais qu'elle n'avait jamais connu.

Anya gémit, son corps tremblant tandis qu'elle se laissait aller contre lui.

L'homme se recula, sa respiration aussi haletante que la sienne.

Sa gorge la brûlait, mais étrangement, cela atténuait la douleur intérieure. La douleur de tout à l'heure. La douleur qui portait le nom de Carlton.

« Tu en veux encore ? » demanda-t-il, amusé par la façon dont elle s'accrochait à lui.

Elle était incapable de parler. Son cœur battait trop fort. Contempler ses traits parfaits d'aussi près lui semblait irréel, comme si elle avait pénétré dans la vie de quelqu'un d'autre le temps d'une nuit sauvage.

Depuis son apparition, elle n'avait pas pensé une seule fois à Carlton.

Elle déglutit à plusieurs reprises, incapable de détacher son regard du renflement de son pantalon.

« Regarder ne sert à rien », murmura-t-il. « Il va falloir utiliser tes mains, ma chérie. »

Elle détourna brusquement le regard, les joues en feu.

Ses cuisses étaient brûlantes, sa culotte trempée. Elle était encore mariée. Qu'est-ce qu'elle faisait ?