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Chapitre 129 : Lya, la guérisseuse

Autor: Dledition
last update Fecha de publicación: 2026-09-16 08:06:08

Arya

L'enfant arrive à Havreclair un soir de pluie, porté par son père, un loup de la meute des Bruyères qui a couru trois jours.

Il s'appelle Edvin. Il a quatre ans. Et il est en train de mourir.

Je le vois à la façon dont les guérisseuses du palais se déplacent, ce pas précipité qu'elles ont quand elles savent qu'elles vont perdre. La maladie a commencé il y a une lune : une fièvre qui ne descend pas, des taches grises sur la peau
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    Arya Nous avons trois lunes. Le sixième sceau tiendra trois lunes, disent les calculs des anciens et les murmures de Ronan. Trois lunes pour transformer trois adolescents en ce que la prophétie exige. Trois lunes pour faire ce qu'aucune mère ne devrait avoir à faire : rendre ses enfants assez forts pour survivre à ce qu'elle aurait voulu leur épargner. Nous les préparons ensemble, Dorian et moi, comme nous n'avons jamais rien préparé, même la guerre. La guerre, c'était des armées. C'est de nos enfants qu'il s'agit. Kael s'entraîne à l'aube, et son entraînement n'est pas celui qu'on croirait. Pas l'épée, il est déjà la meilleure lame de sa génération, ses instructeurs l'ont dit publiquement avec ce mélange de fierté et de vertige. Non. C'est moi qui entraîne Kael, et je lui enseigne le Fer. Pas le fer des lames : le Fer de la prophétie, celui qui tient. — Tiens, dis-je, et nous sommes sur la plaine d'entraîne

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    AryaLa prophétie se trouve dans les archives du Cercle de Pierre, et il a fallu sept jours à Ronan et aux anciens pour la déterrer, la déchiffrer et la traduire, sept jours pendant lesquels le sixième sceau a tenu bon et où chaque nuit, les cauchemars de mes enfants sont devenus plus nets, plus précis, plus affamés.Les archives ne sont pas des parchemins. Ce sont des pierres. Douze pierres noires, dressées en cercle dans une cave oubliée sous la colline sacrée, couvertes de signes que seul le dernier oracle aurait pu lire d'un coup d'œil. Ronan les lit autrement : il pose ses mains dessus, et les ombres des pierres, les plus vieilles ombres du monde, lui racontent.Il revient de la cave le septième soir, et son visage a vieilli de dix ans en une semaine. Il demande que toute la famille se réunisse. Et Mère Sanna. Et les anciens du Conseil. Il demande même que la petite Séléna soit là, parce que, dit-il, elle fait partie de la prophétie, même si

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    Arya L'oracle meurt trois jours plus tard, en dormant, dans la chambre d'honneur du palais, comme il l'avait annoncé. Avant de s'éteindre, il me fait appeler, seule, et il me dit une dernière chose : — La guerre contre Malachar n'était qu'un prélude. Vous le savez, maintenant. Mais retenez ceci, Luna : un prélude, ça sert à quelque chose. Ça apprend au monde à se battre. Vous avez gagné la répétition. La première représentation arrive, et cette fois, l'enjeu n'est pas une couronne ni une loi. C'est le monde entier. Il meurt. Nous l'enterrons avec les honneurs d'un roi, sous la colline sacrée, à côté de l'endroit où le bûcher de Soren avait brûlé, parce que les gardiens de la mémoire méritent de dormir à côté de ceux qu'on se souvient. Et puis nous faisons ce que ma famille fait toujours : nous nous asseyons, tous ensemble, et nous regardons la vérité en face. C'est le soir, dans la maison de p

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    AryaL'oracle arrive à Havreclair sept jours plus tard, et je sais que c'est un oracle avant même qu'on me l'annonce, parce que la ville entière se tait sur son passage.Il est vieux. Non : il est ancien. La différence tient à la façon dont le temps s'est déposé sur lui. Un vieil homme porte ses années. Celui-ci porte des siècles, et il les porte comme un manteau qui aurait été tissé dans la nuit des temps. Ses yeux sont laiteux, opales, sans pupille, et pourtant il marche sans guide, et partout où il passe, les loups s'écartent sans savoir pourquoi, et les torches vacillent, et les ombres des murs, me rapporte Ronan d'une voix blanche, les ombres des murs se couchent à plat comme des chiens.— Je suis le dernier oracle du Cercle de Pierre, dit-il dans la salle du Conseil, et sa voix n'est ni forte ni faible, elle est simplement inévitable, comme l'écho dans une vallée. Nous étions douze, autrefois. Nous avons veillé sur le scellement. Je suis le

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    KaelJe ne rêve jamais. C'est un fait connu de la famille : Kael dort comme une pierre, Kael se couche et s'éteint, on pourrait livrer une bataille dans sa chambre. C'est Lya qui rêve en couleurs, c'est Ronan qui ne sait plus très bien où s'arrêtent les rêves et où commence le reste.Alors quand je me réveille en hurlant à quatre heures du matin, toute la maison est debout avant que j'aie fini de hurler.Le feu. C'est le feu.Dans le rêve, je suis debout sur les remparts d'une ville que je ne connais pas, une ville immense, plus grande que Havreclair, plus grande que tout ce que j'ai vu, avec des tours qui touchent les nuages. Et le monde brûle. Pas un incendie : le monde. Le ciel est une couche de flammes basses, comme un plafond de braise, et les gens courent dans les rues, et le feu ne les consume pas, il les... change. Ils courent en criant, et ils se taisent un par un, et quand ils s'arrêtent, ils se retournent, et leurs yeux sont v

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