Chapitre 4:La Promenade

Le couloir était long.

Plus long encore que lorsqu'elle était arrivée. Le sol de marbre s'étendait devant elle comme un fleuve de glace. Ses pas résonnaient dans le silence. Les murs étaient entièrement vitrés, laissant apparaître la ville qui brillait en contrebas, tel un monde auquel elle n'appartiendrait jamais.

Elle se dirigea vers l'ascenseur.

Elle appuya sur le bouton.

Elle attendit.

Les portes s'ouvrirent.

Elle entra.

Elle appuya sur le bouton du rez-de-chaussée.

Les portes se refermèrent.

Elle était seule.

L'ascenseur descendait, étage après étage. La ville prenait de l'ampleur. Le monde devenait plus bruyant. Dans les parois de verre, son reflet lui renvoyait l'image d'un visage pâle, bouleversé, furieux.

Elle était furieuse.

Elle ne savait pas à quel moment la colère avait commencé. Peut-être au moment où il avait annoncé cette somme. Ou lorsqu'il l'avait menacée. Entre « J'ai besoin d'un héritier » et « Havenwood fermera ses portes d'ici un an ».

Tout était calculé.

Il s'était renseigné sur elle. Il avait découvert son point faible. Il avait déterminé la somme exacte qui pourrait la pousser à accepter. Il savait qu'elle n'aurait pas le choix.

Il le savait.

Et il s'en était servi contre elle.

Elle repensa à son visage.

Froid. Beau. Intouchable.

Elle le détestait.

Elle détestait la façon dont il l'avait regardée, comme si elle était une clause dans un contrat. Comme si elle n'était qu'une transaction. Comme si elle n'était rien.

Elle détestait son sourire, cette expression qui semblait annoncer sa victoire. Comme s'il savait déjà qu'elle accepterait. Comme s'il savait qu'elle n'avait aucune autre solution.

Elle détestait la façon dont son cœur s'était emballé en entrant dans son bureau.

Elle détestait avoir retenu son souffle en le voyant.

Elle détestait avoir remarqué ses mains. Ses yeux. La manière dont sa mâchoire se crispait lorsqu'il parlait.

Elle détestait surtout avoir remarqué quoi que ce soit chez lui.

Les portes s'ouvrirent.

Elle traversa le hall. La réceptionniste ne leva toujours pas les yeux. Les lustres brillaient toujours. Le sol de marbre étincelait toujours.

Elle sortit du bâtiment.

L'air froid la frappa de plein fouet. Vif. Glacial. Réel.

Elle s'arrêta sur le trottoir et leva les yeux vers l'immense tour qui dominait la rue. Du verre, de l'acier et une impossibilité qui semblait toucher le ciel.

Puis elle baissa les yeux vers ses mains.

Elles tremblaient encore.

Elle les enfonça dans ses poches.

Elle ne monta pas dans la voiture.

Elle ne savait pas pourquoi. Le chauffeur était toujours là, debout près de la berline noire, à l'attendre. Il ne dit rien. Il se contenta de la regarder.

Elle détourna les yeux.

Et se mit à marcher.

Elle ne savait pas où elle allait.

Cela lui était égal.

Elle continua jusqu'à ce que les tours de verre disparaissent derrière elle. Jusqu'à ce que les rues impeccables cèdent la place à des quartiers qu'elle connaissait. Jusqu'à ce que la richesse, le pouvoir et cette voix glaciale ne deviennent plus que de mauvais souvenirs.

Elle marcha jusqu'à ce que ses pieds lui fassent mal.

Jusqu'à ce que ses jambes menacent de céder.

Jusqu'à ce qu'elle se retrouve sur un pont, les yeux fixés sur l'eau sombre qui coulait en contrebas.

Le pont était ancien.

Plus ancien que la ville qui l'entourait. Les pierres étaient fissurées, les rambardes rouillées. En dessous, l'eau était noire et silencieuse.

Elena agrippa la rambarde.

Elle baissa les yeux.

Elle pensa à sa mère.

Qui qu'elle soit.

Où qu'elle se trouve.

Avait-elle déjà posé les pieds sur un pont semblable ? Avait-elle envisagé de l'abandonner ? Avait-elle ressenti quelque chose, ne serait-ce qu'un instant ?

Elena n'en savait rien.

Elle ne le saurait jamais.

Elle repensa à cet homme.

À ses yeux froids. À ses paroles calculées. À son offre impossible.

Elle repensa à la façon dont il l'avait regardée.

Comme si elle était la solution à un problème.

Comme si elle n'était qu'un moyen d'atteindre un objectif.

Comme si elle n'était rien.

Elle le détestait.

Elle ne se souvenait pas avoir jamais détesté quelqu'un autant que lui.

Mais elle savait aussi une autre chose.

Elle savait qu'elle allait accepter.

Son téléphone vibra.

Elle le sortit de sa poche.

Un message de madame Calloway.

« Le toit fuit encore. Nous avons besoin d'aide. »

Elena fixa l'écran.

Elle pensa aux enfants.

Au toit.

À cet homme.

À la somme qu'il lui avait proposée.

À l'enfant qu'elle porterait avant de le lui abandonner.

À cet enfant qu'elle ne connaîtrait jamais.

À cet enfant qui grandirait sans elle.

À cet enfant qui appellerait une autre femme « Maman ».

Elle ferma les yeux.

« Je suis désolée », murmura-t-elle.

Elle ne savait même pas à qui elle adressait ces excuses.

Elle se rendit à Havenwood.

Elle y retournait toujours.

Le trajet en bus dura quarante minutes. Assise au fond, le front appuyé contre la vitre, elle regardait la ville défiler. Les tours de verre disparurent peu à peu. Les rues propres laissèrent place à des routes fissurées. La richesse céda la place à la pauvreté.

Ce monde-là, elle le connaissait.

Elle y avait grandi.

Elle y avait passé vingt-trois ans de sa vie.

Elle n'avait pas sa place dans ce monde de verre, d'acier et de voix glaciales.

Sa place était ici.

Le bâtiment tombait en ruine.

La peinture s'écaillait. Le toit fuyait toujours ; elle aperçut le seau placé dans le couloir pour recueillir les gouttes. Les enfants étaient rassemblés dans la salle commune, serrés les uns contre les autres, terrifiés.

Dès qu'elle franchit la porte, ils se précipitèrent vers elle.

« Elena ! Elena ! »

Elle s'agenouilla pour les accueillir, les serrant contre elle. Leurs petits bras s'enroulèrent autour de son cou. Leurs visages se pressèrent contre son épaule. Leurs voix murmuraient son prénom.

Elle ferma les yeux.

Et les serra encore plus fort.

Madame Calloway apparut dans l'encadrement de la porte.

Elle avait l'air épuisée, plus vieille que son âge. Ses cheveux gris étaient retenus en un chignon désordonné. Son gilet était usé et ses yeux trahissaient une fatigue profonde.

« Elena, dit-elle. Tu es venue. »

« Je viens toujours. »

Madame Calloway sourit, mais son sourire n'atteignit pas ses yeux.

« Le toit… Il est plus abîmé que nous le pensions. Toute l'aile est est inondée. Nous avons dû déplacer les enfants dans la salle commune. »

Elena regarda autour d'elle. Les enfants étaient assis par terre, enveloppés dans des couvertures. Ils la regardaient en silence.

« Combien coûterait la réparation ? » demanda-t-elle.

Madame Calloway hésita.

« Trop cher, répondit-elle. Nous n'avons pas l'argent. Nous n'avons plus rien. »

La poitrine d'Elena se serra.

Elle pensa à cet homme.

À la somme qu'il lui avait proposée.

Au contrat.

Une petite fille tira sur sa manche.

Elena baissa les yeux.

La fillette était menue. Elle avait six ans et s'appelait Lily. Elle vivait à Havenwood depuis deux ans. Ses parents étaient morts dans un accident de voiture, et elle n'avait personne d'autre.

« Tu vas réparer le toit, Elena ? » demanda Lily.

Elena contempla son petit visage plein d'espoir, ses grands yeux qui lui faisaient confiance sans réserve.

« J'essaie », répondit-elle.

Elle-même ignorait si elle disait la vérité.

Cette nuit-là, elle s'allongea dans le lit où elle avait grandi.

Le lit était trop petit. La chambre était trop silencieuse. Ses souvenirs, eux, faisaient trop de bruit.

Elle fixa le plafond.

Elle pensa à cet homme.

À ses yeux froids. À ses paroles calculées. À son offre impossible.

Elle repensa à la façon dont il l'avait regardée.

Elle le détestait.

Elle le détestait de lui avoir fait une proposition qu'elle ne pouvait pas refuser.

Elle le détestait d'avoir découvert son point faible.

Elle le détestait surtout parce qu'il avait raison.

Elle pensa à l'enfant qu'elle porterait avant de le lui abandonner.

À cet enfant qu'elle ne connaîtrait jamais.

À cet enfant qui grandirait sans elle.

À cet enfant qui appellerait une autre femme « Maman ».

Elle pensa à Havenwood.

À Lily.

Au toit.

Aux enfants.

À madame Calloway.

À cette lettre.

« Une occasion unique. »

Elle pensa au contrat.

Un an. Un enfant. Un million de dollars.

Elle attrapa son téléphone.

Elle composa le numéro.

Il ne sonna qu'une fois.

« Mademoiselle Marchetti, dit-il. Je vous attendais. »

Elle détestait la façon dont sa voix lui nouait l'estomac.

Elle détestait sentir son cœur s'accélérer en l'entendant.

Elle le détestait.

« J'accepte. »

Un silence.

Puis, simplement :

« Bien. »

« La voiture viendra vous chercher demain. Soyez prête. »

Il raccrocha.

Elena fixa le plafond.

Son téléphone vibra de nouveau.

Un message provenant d'un numéro inconnu apparut sur l'écran.

« Ne lui fais pas confiance. »