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Elena resta silencieuse. Elle était incapable de prononcer un mot. La voix à l'autre bout du fil était froide, inconnue, et venait de lui dire quelque chose qui n'avait aucun sens.Je vous attendais.Elle n'avait dit à personne qu'elle comptait appeler. Elle-même ne l'avait décidé que trois secondes avant de composer le numéro. Alors, comment cet homme pouvait-il l'attendre ?— Je… commença-t-elle avant de s'interrompre. Elle déglutit. Sa gorge était sèche. — J'ai reçu votre lettre.— Je sais. C'est moi qui vous l'ai envoyée.Sa voix était calme, posée et totalement dépourvue de chaleur. C'était celle d'un homme qui ne gaspillait pas ses mots, un homme habitué à être obéi sans avoir besoin de répéter ses ordres.— Qui êtes-vous ? demanda-t-elle.— Vous le découvrirez bien assez tôt.— Ce n'est pas…— Une voiture viendra vous chercher demain à sept heures, l'interrompit-il. Soyez prête.— Attendez…La communication fut coupée.Elena fixa son téléphone, les mains tremblantes. Elle ne co

Le couloir était long.Plus long encore que lorsqu'elle était arrivée. Le sol de marbre s'étendait devant elle comme un fleuve de glace. Ses pas résonnaient dans le silence. Les murs étaient entièrement vitrés, laissant apparaître la ville qui brillait en contrebas, tel un monde auquel elle n'appartiendrait jamais.Elle se dirigea vers l'ascenseur.Elle appuya sur le bouton.Elle attendit.Les portes s'ouvrirent.Elle entra.Elle appuya sur le bouton du rez-de-chaussée.Les portes se refermèrent.Elle était seule.L'ascenseur descendait, étage après étage. La ville prenait de l'ampleur. Le monde devenait plus bruyant. Dans les parois de verre, son reflet lui renvoyait l'image d'un visage pâle, bouleversé, furieux.Elle était furieuse.Elle ne savait pas à quel moment la colère avait commencé. Peut-être au moment où il avait annoncé cette somme. Ou lorsqu'il l'avait menacée. Entre « J'ai besoin d'un héritier » et « Havenwood fermera ses portes d'ici un an ».Tout était calculé.Il s'ét

Elena ne cria pas. Elle ne sursauta pas. Tous les muscles de son corps se contractèrent d'un seul coup, comme ces petits animaux qui se figent lorsque l'ombre d'un faucon passe au-dessus d'eux, parce qu'une partie profonde et ancestrale de leur cerveau sait que l'immobilité est la seule prière qui leur reste.Lentement, elle se retourna.Preston Ashworth se tenait à un mètre d'elle, dans le couloir sombre. Il avait retiré sa veste. Les manches de sa chemise étaient retroussées jusqu'aux avant-bras et, dans la faible lumière, il paraissait étrangement plus dangereux que dans son bureau, moins comme un homme d'affaires que comme un homme qui avait passé toute la soirée à aiguiser ses armes.Son regard glissa au-delà d'elle. Vers la porte ouverte. Vers l'étagère derrière le bureau.Vers la photographie.Quelque chose traversa son visage. Ce fut si rapide qu'Elena aurait pu croire l'avoir imaginé : une fissure dans la glace, un éclair de quelque chose de brut, de furieux et de blessé. Pui

Les mains d’Elena tremblaient si violemment qu’elle avait du mal à taper.Qui est-ce ?Elle fixa l’écran, retenant son souffle, tandis que les trois petits points indiquant une réponse apparaissaient. Puis disparaissaient. Avant de réapparaître.Quelqu’un qui a commis l’erreur de l’aimer autrefois.Dis-moi ton nom.Les noms permettent aux gens de vous retrouver. Et ceux qu’on retrouve finissent au fond des lacs.La peau d’Elena devint glaciale. Sans même y réfléchir, elle traversa la pièce, vérifia que la porte était fermée, puis s’y adossa comme si quelque chose risquait de surgir de l’autre côté.Tu es Eleanor.La réponse tarda longtemps. Suffisamment longtemps pour qu’Elena pense que la conversation était terminée. Suffisamment longtemps pour que le feu qui brûlait dans sa poitrine se consume jusqu’à devenir des cendres.Puis le message arriva.Pose-lui des questions sur la maison au bord du lac. Demande-lui pourquoi le corps n’a jamais été retrouvé.Pourquoi devrais-je croire tout

Au matin, Elena avait appris les noms de toutes les personnes qui vivaient dans la maison.Non pas parce que quelqu’un les lui avait présentées. Elle les avait observées depuis la fenêtre tandis que le personnel arrivait. Elle avait posé à Mme Hale des questions anodines pendant le petit-déjeuner et dressé une carte mentale, comme elle l’avait autrefois fait pour les donateurs de l’orphelinat, discrètement et méticuleusement, dans un carnet que personne d’autre ne lirait jamais.Mme Hale : gouvernante, quinze ans de service, des yeux semblables à un tiroir verrouillé.La cuisinière : épaules larges, silencieuse, qui quittait la maison chaque soir avant neuf heures.Deux jardiniers. Un chauffeur. Une blanchisseuse.Et les femmes de chambre. Elles étaient trois. Toutes jeunes. Toutes rapides. Toutes vêtues du même uniforme gris. L’une d’elles avait de longs cheveux noirs et n’avait jamais regardé Elena une seule fois. Elena avait appris son nom : Ines.N’importe laquelle d’entre elles p