Chapitre quatre : Les fissures dans l'armure

Le problème quand on prétend être quelqu'un d'autre ? C'est qu'il faut le faire de manière convaincante.

Et apparemment, être convaincant signifiait laisser Adrian Fisher me tenir la main en traversant une nuée de photographes.

À la deuxième semaine, j'avais tout rodé.

Sourire aux photographes. Lui tenir la main. Faire comme si le milliardaire au regard perçant qui me rendait folle était mon petit ami attentionné.

Mais ça ne rendait pas les choses plus faciles.

Surtout que je n'arrivais pas à le cerner.

Adrian Knight était un mystère enveloppé dans un costume trois-pièces, tantôt arrogant et inaccessible, tantôt d'une gentillesse inattendue. Et c'était bien là le problème. Ces rares lueurs d'humanité me déstabilisaient.

Comme ce matin.

Je venais à peine d'ouvrir la boulangerie quand sa voiture est arrivée. Noire et élégante, elle luisait sur le trottoir fissuré devant notre boutique.

Il en est sorti, vêtu d'un manteau sombre et d'une écharpe, détonnant complètement au milieu de la peinture écaillée et des menus écrits à la main. Son regard parcourut les vitrines, la clochette ébréchée au-dessus de la porte, puis moi, la farine sur mon tablier, les cheveux relevés, les manches retroussées jusqu'aux coudes.

« Bonjour », dit-il, comme si c'était la chose la plus normale au monde, comme si les milliardaires faisaient régulièrement un saut dans les boulangeries de province avant l'aube.

« Vous avez une montre ? » demandai-je. « Parce qu'il est huit heures et demie. » J'ignorais que les milliardaires se levaient avant midi.

Un sourire s'étira au coin de ses lèvres, une pointe d'amusement y brillant.

« Certains d'entre nous dirigent des entreprises. Et nous avons une réunion. »

Je clignai des yeux. « Quelle réunion ? »

« Vous verrez. Prenez votre manteau. »

Je ne savais pas à quoi m'attendre, mais certainement pas à ça.

Une demi-heure plus tard, je me trouvais dans le hall d'un hôpital pour enfants, un plateau de cupcakes à la main, tandis qu'Adrian parlait à voix basse au personnel. Il avait organisé une petite visite, faisant un don au service de pédiatrie, surprenant les enfants avec des friandises et même un atelier de décoration de cupcakes. Il y avait des ballons, des rires, du glaçage partout. C'était chaleureux et chaotique, si loin de son univers habituel que c'en était presque incompréhensible.

Il ne m'a pas dit pourquoi nous étions là. Il n'a donné aucune explication. Il est juste arrivé.

Mais quand je l'ai vu agenouillé près d'un petit garçon avec une perfusion, l'aidant patiemment à décorer un cupcake avec du glaçage bleu, avec tout le sérieux d'un chef préparant un dessert cinq étoiles, j'en ai eu le souffle coupé.

Ce n'était pas le PDG froid qu'on voyait en couverture des magazines. C'était quelqu'un d'autre. Quelqu'un qui se souciait des autres.

Quand il s'est enfin approché, en s'époussetant la manche recouverte de sucre glace, je l'ai regardé comme s'il venait de me révéler qu'il était un super-héros incognito.

« D'accord », ai-je dit lentement. Qui êtes-vous, et qu'avez-vous fait de l'homme qui a failli me faire arrêter pour des cupcakes ?

Ses sourcils se sont levés. Je ne peux pas faire un don à un hôpital ?

Si, je peux, ai-je dit, encore sous le choc.

Je pensais juste que vous ne le feriez pas.

Une lueur passa sur son visage, plus douce, plus spontanée. « Ma sœur a séjourné dans un endroit comme celui-ci », dit-il doucement. « Il y a longtemps. »

J'ouvris la bouche, mais avant même que je puisse poser ma question, il se détourna déjà. Sa voix était de nouveau vive, maîtrisée. « Allez, on est en retard. »

L'événement suivant était tout sauf calme.

Une séance photo pour un magazine.

« Vous plaisantez ? » murmurai-je tandis qu'une coiffeuse me relevait les cheveux et qu'une maquilleuse poudrait mes joues.

De l'autre côté de la pièce, Adrian était assis, comme s'il était né pour être photographié : calme, serein, impeccable dans son costume bleu marine sur mesure.

« C'est la norme », dit-il sans même lever les yeux de son téléphone. « La presse veut un article. Ça fait plaisir à la marque. »

Je fronçai les sourcils. « La marque ? »

Il leva enfin les yeux, pétillants. « Nous. Ils aiment l’idée que je me pose. Ça rassure les investisseurs. »

Je n’ai pas pu m’empêcher de ricaner. Stable ? Avec moi ?

Cette fois, il a vraiment souri. Pas un sourire poli, mais un sourire sincère, amusé.

« Exactement », murmura-t-il. « Ils ne s’y attendront jamais. »

La séance photo était un supplice. « Plus près ! » aboya le photographe. « Plus d’alchimie ! Oui, la main sur sa poitrine. Parfait, maintenant, souriez comme si vous étiez amoureuse. »

Mes joues brûlaient. J’ai pressé ma paume contre la poitrine d’Adrian, le tissu chaud et ferme sous mes doigts. Sa main a glissé facilement jusqu’à ma taille, son pouce effleurant mon flanc dans ce qui ressemblait étrangement à une caresse.

Je n’osais pas le regarder. « Bien », dit le photographe. Maintenant, un baiser sur la joue.

Mon souffle s’est coupé.

Avant même que je puisse réagir, Adrian s’est penché, ses lèvres effleurant ma pommette d’un geste rapide, précis, mais suffisant pour me faire passer une vague de chaleur. Son eau de Cologne, un mélange d’épices fraîches et de maîtrise… J'étais comme prise au piège.

« Voilà la photo », sourit le photographe.

Une fois la séance terminée, je me suis pratiquement enfuie dans la loge. Mon cœur battait la chamade.

« Tu étais tendue », me dit Adrian plus tard, sur le chemin du retour à la boulangerie.

« Ça allait », mentis-je en fixant le paysage par la fenêtre.

« Tu retenais ton souffle », rétorqua-t-il d'un ton suave.

Je croisai les bras. Peut-être parce qu'un inconnu envahissait mon espace personnel.

Son regard se posa sur moi, perçant et indéchiffrable.

Un inconnu ? Après deux semaines ?

J'avalai ma salive avec difficulté, soudain consciente de l'étroitesse de la voiture. « Ce n'est pas réel », murmurai-je. « N'oublie pas ça. »

Sa voix s'adoucit. « Crois-moi », dit-il doucement. « Je ne l'ai pas oublié. »

Mais la façon dont son regard s'attarda, sombre, scrutateur, chargé d'un non-dit, racontait une toute autre histoire.

Ce soir-là, je restai tard à la boulangerie, à nettoyer après la fermeture. Le silence régnait dans la boutique, hormis le bourdonnement des réfrigérateurs et un léger crépitement. Il pleuvait dehors.

Je me disais que c'était parce que je devais préparer des gâteaux pour l'affluence du matin, mais en réalité, j'évitais de trop réfléchir.

Parce que chaque fois que je fermais les yeux, je revoyais Adrian dans cet hôpital, souriant doucement à un enfant malade. Je sentais la chaleur de sa main sur ma taille. Le souvenir de ses lèvres contre ma peau.

Adrian Fisher était censé être mon ennemi. Froid. Calculateur. Intouchable.

Alors pourquoi avais-je l'impression que des fissures se formaient dans cette armure parfaite ?

Et pourquoi, malgré tout, commençais-je à me demander ce qui pouvait bien se cacher derrière ?