Chapitre 6

« Merde », murmura-t-il d'une voix rauque tandis qu'il enchaînait les pompes sur le parquet de sa salle de sport.

Ses muscles le brûlaient, la sueur ruisselait sur ses tempes, collant ses cheveux noirs à son front. Il s'entraînait avec une fureur presque autodestructrice, comme s'il pouvait expulser le souvenir d'elle par la transpiration. Chaque répétition était une tentative pour remplacer la vision des yeux couleur miel de Theresa par la brûlure de l'acide lactique. Mais c'était peine perdue. Au comble de l'épuisement, quand ses bras tremblaient et que sa poitrine se soulevait violemment, c'est l'image de son cou, lisse et élégant, qui lui revint en mémoire, et non la satisfaction de l'effort physique.

Abandonnant, il se leva et se dirigea vers la cuisine, s'essuyant le visage avec une serviette. Le réfrigérateur était presque vide, preuve de sa vie de célibataire bien remplie. Il attrapa une bouteille d'eau et but goulûment, le liquide frais lui apportant un soulagement éphémère. Il s'assit ensuite à la table du salon et ouvrit son ordinateur portable, bien décidé à consulter les tableaux financiers d'« Inferno ». Les chiffres défilaient devant ses yeux, une chorégraphie insignifiante. La colonne des bénéfices du week-end précédent était impressionnante, mais elle ne suscita chez lui qu'un regard vide.

C'est alors que l'odeur le frappa.

Subtile, presque imperceptible, un parfum de fraise et de miel semblait imprégné dans le tissu de sa chemise, celle-là même qu'il portait la veille au soir pour la porter. Il porta le tissu à son nez et inspira profondément, fermant les yeux. C'était elle. C'était l'odeur de sa peau, de ses cheveux, un parfum à la fois doux et profondément sensuel qui envahit ses sens et réveilla un désir primal. Le souvenir de son poids dans ses bras, la chaleur qui irradiait à travers leurs vêtements, la façon dont elle s'était blottie contre sa poitrine dans la voiture – tout lui revint avec la force d'une marée.

Il se leva brusquement, sa chaise raclant le sol. Il s'approcha du bar intégré et se versa deux doigts de whisky sec, sans glaçons. Il prit une gorgée, sentant le liquide ambré lui brûler la gorge, espérant que le feu intérieur puisse apaiser ce désir insensé.

Son regard fut attiré, comme par un aimant, par l'étagère au-dessus du bar. Là, dans un cadre en bois clair, se trouvait la photo. Un lui plus jeune, le visage détendu, un sourire facile aux lèvres, à côté de Johan, le bras passé sur l'épaule de son ami. Et entre eux, Theresa adolescente, avec ses longs cheveux blonds et un sourire insouciant qui illuminait toute la plage en arrière-plan. La journée avait été ensoleillée, joyeuse. Le témoignage d'une loyauté qui avait été le fondement de sa vie.

À présent, il regardait l'image de cette jeune fille et voyait la femme qu'elle était devenue. Il voyait le sourire de ses lèvres, l'intelligence de son regard, la force avec laquelle elle avait affronté Ryan. Et la culpabilité l'accablait comme un fardeau de plomb. C'était une double trahison : trahir la confiance de Johan et sexualiser le souvenir de cette fille qu'il avait juré de protéger.

D'une main tremblante, il prit le téléphone posé sur le comptoir. Le verre était froid contre sa peau. Ses doigts parcoururent le menu jusqu'à trouver le contact. « Theresa ». Sa photo, un selfie souriant qu'il adorait en secret, remplissait l'écran. Son pouce hésita au-dessus du bouton d'appel. Son pouls s'accéléra, palpitant dans ses tempes. Il désirait, avec une intensité qui l'effrayait, entendre sa voix. Il voulait être rassuré qu'elle allait bien, mais, plus que tout, il désirait ce lien.

« Non », gronda-t-il intérieurement, retirant son doigt.

Dans un accès de frustration, son bras se tendit, ses muscles se contractèrent, et il faillit, faillit, jeter l'appareil contre le mur d'en face. Mais il maîtrisa son impulsion. Sa respiration était haletante. Au lieu de cela, ses mains rebelles ouvrèrent l'application de messagerie. Avec une détermination fiévreuse, il tapa trois mots simples : « Ça va ?»

Il fixa le message non envoyé, les lettres noires sur fond blanc semblant l'accuser. C'était une question innocente, mais chargée d'une signification profonde. Un pont qu'il ne pouvait franchir. Dans un gémissement d'angoisse, il appuya sur la touche Suppr. Le message disparut, mais le désir, ce démon insidieux, demeurait, plus fort que jamais.

Thérèse ferma la porte de son appartement et laissa échapper un long soupir. Son sac glissa de son épaule et atterrit avec un bruit sourd sur le canapé. Au lieu de l'épuisement qu'elle s'attendait à ressentir, une étrange et vibrante euphorie la parcourut. La confrontation avec Ryan ne l'avait pas vidée ; elle l'avait fortifiée.

La colère apaisée avait laissé place à une certitude inébranlable. Elle n'était plus la fiancée trahie, la victime. Elle était une femme qui avait reconquis son espace, sa dignité et son avenir. Cette légèreté était presque enivrante. Elle s'approcha de la fenêtre du salon et contempla la ville qui commençait à s'illuminer sous le crépuscule. Chaque lueur était comme un « oui » à sa liberté retrouvée.