Chapitre 7

Elle avait besoin de partager cela. Elle avait besoin de la lucidité et de l’humour tranchant de sa meilleure amie. Elle prit son téléphone et composa le numéro d’Albia.

« Hey, femme libérée ! » lança la voix joyeuse d’Albia dans le combiné, sans même un bonjour.

Theresa éclata de rire, d’un rire sincère et léger qu’elle n’avait pas émis depuis longtemps.

« Tu es déjà au courant ? »

« Évidemment que je suis au courant. L’univers des commérages vibre à l’annonce de ce genre de nouvelles. En plus, ta voix est différente. Elle semble… plus légère. Raconte-moi tout. »

Theresa se laissa tomber sur le canapé, ramena ses jambes contre sa poitrine et raconta la confrontation avec Ryan devant la fac. Elle décrivit le bouquet ridicule, son expression pathétique et chaque mot tranchant qu’elle avait craché comme une lame.

« Et puis il est resté planté là, avec ses roses qui se fanaient moralement sur le trottoir. C’était glorieux, Albia. Le livre Ryan est définitivement clos. »

« Et que le prochain volume soit bien plus intéressant ! » s’exclama Albia. Il y eut une brève pause, et quand elle reprit la parole, sa voix était plus douce, inquisitrice. « Et, en parlant de volumes plus intéressants… des avancées dans la saga de ton chevalier à l’armure brillante et au torse succulent ? Ce fameux Hector ? »

Theresa sentit une chaleur lui monter dans le cou. C’était la question qu’elle se posait elle-même. Et, pour la première fois, il n’y eut aucune hésitation dans sa réponse. Le courage qu’elle avait utilisé contre Ryan se déversa sur cet autre front.

« Je le veux, Albia, dit-elle d’une voix ferme et claire. Je sais que c’est compliqué. Je sais qu’il est l’ami de mon père, qu’il y a une différence d’âge, que c’est un terrain extrêmement dangereux. Mais je le veux. Et je suis fatiguée de faire semblant de ne pas le vouloir. Je suis fatiguée d’être celle qui réagit. Je veux être celle qui agit. »

À l’autre bout du fil, Albia laissa échapper un sifflement bas.

« Putain, ma fille. Tu as vraiment décidé d’appuyer sur l’interrupteur, hein ? Écoute, je devrais te faire un sermon sur l’éthique, les cœurs brisés et les amitiés détruites… mais, merde, après ce que ce salaud de Ryan t’a fait, tu mérites un homme qui te regarde comme Hector t’a regardée dans cette cuisine. Juste… sois prudente, d’accord ? C’est un champ de mines émotionnel. »

« Je sais. Mais je ne fuis plus. »

En raccrochant, la détermination de Theresa s’était solidifiée comme de l’acier. Sa conversation avec Albia avait été la poussée finale. Hector était un homme de devoir, de loyautés profondes. Il se retiendrait, il combattrait ses propres désirs par respect pour Johan. C’était à elle de montrer que ce pont pouvait, et devait, être traversé.

Il ne viendrait pas à elle. Elle devrait aller à lui.

Sans laisser le doute s’installer, elle saisit son téléphone. Ses mains étaient fermes, contrairement à celles d’Hector. Elle trouva son contact. Sa photo n’était qu’un simple « H » sur fond gris. Sobre, mystérieux, comme l’homme lui-même. Elle appuya pour appeler.

***

La sonnerie du portable déchira le silence de l’appartement d’Hector comme un cri. Il se tenait devant la photo sur l’étagère, le whisky encore à la main, enfermé dans son conflit intérieur. La vibration, suivie de la sonnerie standard, fit bondir violemment son cœur contre ses côtes.

Il se tourna lentement, comme s’il s’attendait à ce que l’appareil soit un mirage. Mais ce n’en était pas un. Le nom « Theresa » brillait sur l’écran, un phare dans l’obscurité de ses pensées. Pendant un instant, il fut paralysé. C’était comme si ses désirs les plus secrets s’étaient matérialisés pour le hanter.

Il laissa sonner trois fois. Chaque *driiing* résonnait comme un tambour dans sa poitrine. Il devait se reprendre. Il devait revêtir l’armure du protecteur, de l’ami de la famille. Enfin, d’une main remarquablement stable compte tenu du tumulte intérieur, il glissa le doigt pour répondre et porta le téléphone à son oreille.

« Allô ? » Sa voix sortit plus rauque et plus grave que d’habitude, chargée de toutes les émotions qu’il tentait de réprimer.

« Hector. » Sa voix était un baume et une flamme. Ferme, mais avec une douceur sous-jacente qui lui fit serrer les poings. « Je… voulais juste te remercier encore. Pour hier. Et pour aujourd’hui, indirectement. »

Il s’appuya contre le bar, ayant besoin de ce soutien.

« Ce n’était rien, Anjinha. » Le surnom lui échappa de nouveau, naturellement, et il put presque sentir son sourire à l’autre bout du fil. « Tu… vas bien ? »

« Je vais mieux que bien. Je suis libre. » La déclaration fut faite avec une conviction qui réchauffa quelque chose dans sa poitrine. « Et je meurs de faim. Je n’ai rien mangé aujourd’hui, à part le café que tu as préparé. »

Hector resta silencieux, absorbant les mots. Il pouvait parfaitement imaginer la scène : elle dans son appartement, avec peut-être encore la rougeur de la victoire sur les joues, le monde entier devant elle. Puis vint la pause. Une pause chargée, pleine de possibilités inexprimées. Il pouvait entendre sa respiration légère en arrière-plan.

« Tu as… » commença-t-elle, et il y avait maintenant un fil de nervosité dans sa voix, une vulnérabilité délibérée plus séduisante que n’importe quelle assurance. « Tu as déjà dîné ? »

Son univers se réduisit à cet écouteur, à cette voix.

« Non, » répondit-il, le mot sortant comme un bruit rauque.

« Je cuisine un peu mieux que je ne l’ai laissé entendre. Au moins, je peux faire des spaghettis corrects, » poursuivit-elle, et il visualisait le sourire espiègle sur ses lèvres. « Et si… tu venais ici ? Pour dîner. En paiement de ma dette de sauvetage. »

Le cœur d’Hector s’arrêta. Voilà. L’invitation. La ligne tracée dans le sable. Tout son esprit, tout son code d’honneur criaient à l’unisson : NON. C’était un piège, une erreur aux proportions catastrophiques. Johan. L’amitié. Son intégrité. Le danger de la blesser. Une cacophonie d’avertissements et de refus.

Mais sa bouche, sa bouche traîtresse, mue par un désir plus profond et plus fort que la raison, agit d’elle-même. Avant qu’il ne puisse réfléchir, avant qu’il ne puisse formuler un refus poli, les mots avaient déjà échappé, dans un murmure grave et compromettant qui résonna dans la pièce silencieuse.

« À quelle heure ? »

À l’autre bout du fil, Theresa laissa échapper dans un doux soupir victorieux l’air qu’elle retenait.

« Huit heures, ça te va ? »

« Parfait, » s’entendit-il répondre, son cerveau observant déjà la scène de l’extérieur de son corps, en état de choc.

« Alors je t’attends. À tout à l’heure, Hector. »

« À tout à l’heure. »

La ligne fut coupée. Hector abaissa lentement le téléphone, regardant l’écran noir comme s’il contenait tous les secrets et toutes les damnations de l’univers. Sa main tremblait maintenant visiblement. Ses yeux furent attirés de nouveau vers la photo sur l’étagère, vers le visage souriant et confiant de Johan. La culpabilité le transperça, vive et nauséeuse.

« Ce n’est que le dîner, » murmura-t-il à la photographie, à l’appartement vide, à lui-même.

C’était le mensonge le plus flagrant qu’il ait jamais proféré. L’écho de sa propre question « À quelle heure ? » brûlait dans son esprit, non pas comme une simple interrogation, mais comme une promesse de paradis et une condamnation. Il avait accepté de traverser le pont. Et maintenant, il ne restait plus qu’à attendre pour voir s’il supporterait son poids ou s’il s’effondrerait, emportant avec lui tout ce qu’il avait construit.

De l’autre côté de la ville, Theresa Michaels laissa le téléphone glisser de ses doigts sur ses genoux. Un large sourire intense et profondément victorieux illumina son visage, faisant briller ses yeux couleur miel. Elle avait fait le premier pas. Il avait accepté.