Se Soumettre Au Père De Mon Ex

Les fleurs étaient arrivées en avance.

Flora le savait parce que le hall sentait le lys à plein nez, cette odeur entêtante qu'elle avait pourtant refusé de mettre dans son bouquet. Elle l'avait dit à la fleuriste. Pas de lys. Ça sent le deuil. La fille avait hoché la tête en prenant des notes sur sa tablette, et visiblement, elle s'était assise dessus.

Elle traversa le lobby de l'hôtel sans ralentir, ses escarpins claquant sur le marbre trop ciré. Partout, des ouvriers s'affairaient encore. Une armée silencieuse en gilet noir qui accrochait des guirlandes de pivoines blanches aux rampes d'escalier, qui disposait des chaises en rangs impeccables dans la salle de réception, qui remplissait des coupes de champagne que personne ne boirait avant quatre heures.

Son mariage.

Dans quatre heures, elle serait madame Damien Devereaux.

L'idée lui serra l'estomac d'une façon qu'elle refusa d'analyser. Elle n'avait pas le temps pour les doutes de dernière minute. Sa mère lui avait dit que c'était normal. Que toutes les mariées avaient envie de vomir le jour J. Que c'était le trac, l'excitation, le poids du regard des deux cents invités qui arriveraient bientôt de la ville.

Sauf que ce n'était pas du trac.

Flora accéléra le pas, dépassa le grand escalier en colimaçon où la robe l'attendait encore dans sa housse, suspendue comme un fantôme blanc trop propre. Elle n'avait pas besoin de robe pour l'instant. Elle avait besoin de Damien. De savoir pourquoi il n'avait pas répondu à ses six derniers messages. Pourquoi il avait disparu depuis le petit-déjeuner sans un mot. Pourquoi la réceptionniste lui avait dit que monsieur Devereaux était monté se reposer.

Se reposer.

À quatre heures du mariage.

L'ascenseur mit une éternité. Flora appuya trois fois sur le bouton avant que les portes ne daignent s'ouvrir, et elle entra dans la cabine avec un nœud qui grandissait sous ses côtes. Le miroir lui renvoya son reflet malgré elle. Le chignon serré qui lui tirait les tempes. Le maquillage léger que la maquilleuse avait terminé une heure plus tôt, juste assez pour qu'elle paraisse fraîche, reposée, heureuse.

Elle n'était pas heureuse.

Elle était inquiète. Et elle détestait être inquiète, parce que l'inquiétude ressemblait trop à de la faiblesse, et qu'elle avait passé vingt-six ans à apprendre à ne jamais montrer de faiblesse.

Les portes s'ouvrirent au quatrième étage avec un ding trop joyeux. Le couloir de la suite privée était silencieux, moquette épaisse qui avalait le bruit de ses pas, appliques dorées qui diffusaient une lumière trop chaude pour l'ambiance qu'elle sentait monter.

La porte de la suite était entrebâillée.

Pas fermée. Pas verrouillée. Entrebâillée, comme une invitation qu'elle n'aurait jamais dû accepter.

Flora posa la main sur le bois verni. Elle aurait pu frapper. Elle aurait dû frapper. Mais elle n'était pas le genre de femme qui frappe avant d'entrer dans la suite qu'elle a payée avec l'homme qu'elle va épouser dans quatre heures.

Elle poussa la porte.

L'odeur la frappa d'abord. Pas les lys cette fois. Quelque chose de plus animal, de plus intime. Parfum bon marché et transpiration et draps froissés.

Et puis l'image.

Damien était sur le lit. Leur lit. Celui où ils auraient dû dormir ce soir pour la première fois en tant que mari et femme, après la cérémonie et le dîner et les discours que sa sœur avait mis trois semaines à écrire. Il était sur le lit, nu, le drap à peine tiré sur ses hanches, et sur lui, à califourchon, les cheveux en cascade sur des épaules nues que Flora connaissait depuis le lycée –

Clara.

Sa meilleure amie.

La fille qui l'avait aidée à choisir sa robe. Celle qui avait pleuré en la voyant dans le miroir de la boutique en disant que Damien allait fondre en larmes. Celle qui devait tenir la traîne dans quatre heures.

Elle était nue. Sur son fiancé. Dans son lit.