Divorcée Enceinte Des Sextuplés : Le retour de mon Ex-mari

Le salon baigne dans la lumière dorée du crépuscule.

Anna Scott dépose le plateau de thé sur la table basse en acajou, ses gestes précis et silencieux comme ils l'ont toujours été pendant vingt-trois années de mariage.

 Le parfum du jasmin s'élève des tasses en porcelaine fine, celles que sa belle-mère lui a offertes pour ses quarante ans avec un sourire qui n'avait pas atteint ses yeux.

Christopher se tient debout près de la baie vitrée.

 Il n'a pas touché son verre de whisky. 

Il n'a pas desserré sa cravate. 

Il n'a pas posé sa mallette dans l'entrée.

Quelque chose se tord dans le ventre d'Anna.

— Assieds-toi, dit-il sans se retourner.

Sa voix est différente. Plus grave. Plus lourde. Elle reconnaît cette voix. 

C'est celle qu'il utilise pour annoncer les mauvaises nouvelles au conseil d'administration, quand une fusion échoue ou qu'un actionnaire menace de se retirer.

Mais ce soir, il n'y a pas de conseil d'administration. 

Il n'y a qu'elle, lui, et ce salon trop grand où les ombres s'allongent sur les murs comme des fissures invisibles.

Anna obéit. 

Ses doigts se croisent sur ses genoux, ses ongles s'enfoncent dans sa paume gauche sans qu'elle s'en rende compte.

 La douleur est un point d'ancrage.

Christopher se tourne enfin. Son visage est un masque de marbre, mais ses yeux refusent de se poser sur elle. 

Ils glissent, dérapent, se perdent sur le cadre d'une photo accrochée derrière sa tête.

— J'ai quelque chose à te dire, Anna.

Le silence qui suit est un gouffre. 

Anna sent son pouls s'accélérer. 

Un accident de voiture, pense-t-elle.

 Quelque chose est arrivé à Bernadette?

 Ou peut-être un problème avec l'entreprise ? 

Un scandale, une faillite !?

Elle se prépare à le rassurer. 

À lui dire qu'ils trouveront une solution, comme ils l'ont toujours fait. 

Elle a passé vingt-trois ans à trouver des solutions.

— Émilie est enceinte.

Les mots tombent comme des pierres dans une eau calme.

Anna cligne des yeux. 

Son cerveau enregistre l'information, la retourne, cherche un sens logique.

 Émilie. 

La petite Émilie Vernon. 

La fille de Margarita, leur gouvernante.

Cette enfant qu'elle a vue grandir dans les couloirs de cette maison, qui jouait avec les figurines en porcelaine quand sa mère faisait les cuivres, qui lui offrait des dessins maladroits pour la fête des mères parce que la sienne ne s'y intéressait pas.

Émilie a dix-huit ans maintenant. C'est encore une enfant.

— Mon Dieu, murmure Anna en portant une main à sa bouche. 

— La pauvre petite... Qui est le père ? Est-ce un ami du lycée ? Est-ce qu'il va assumer ? Il faut qu'on l'aide, Christopher. Elle est si jeune...

Elle parle trop vite. S'inquiète trop vite. Et trouve trop vite des solutions.

Les mots se bousculent. 

Son esprit s'emballe sur les solutions possibles, les aides financières, les maisons d'accueil pour mères célibataires. 

Elle pense aux vêtements de bébé qu'elle garde dans le grenier depuis des années, ceux qu'elle n'a jamais pu utiliser, ceux qu'elle n'a jamais osé jeter.

Christopher ne répond pas.

Il reste figé, les bras ballants, et son silence est une réponse en lui-même.

— Attends, dit-elle une main sur les lèvres, c'est n'est pas un lycéen qui l'a enceinté? 

— Hm...

Un grognement s'étire de la bouche de Christopher Cooper.

Le cœur d'Anna cesse de battre pendant une seconde. 

Peut-être deux. 

Assez longtemps pour que le monde se déforme autour d'elle, pour que les murs du salon se rapprochent et que l'air devienne du plomb dans ses poumons.

— Christopher.

Sa voix est méconnaissable. Un filet étranglé qui ne ressemble plus à rien.

— Regarde-moi. Qu'est-ce qui se passe ? 

Il relève enfin les yeux. Et dans ces yeux, Anna ne trouve pas l'innocence.

 Elle ne trouve pas l'incompréhension.

 Elle trouve la culpabilité, crue, nue, massive, une culpabilité qui ne peut pas mentir.

— C'est un homme dangereux ?

Le danger au vingt une siècle était reconnu. Un homme l'aurait peut-être abusée et s'éclipser ?

Une multitude de questions passent derrière la tête d' Anna qui a toujours été une mère protectrice pour la petite Émilie mais bon, Christopher ne lui donnait aucune réponse et son humeur trahissait une culpabilité qui n'a pas échappé à l'attention d'Anna.

— Christopher qu'est-ce qui se passe ?

Christopher gratte sa tête, les mains légèrement tremblantes. 

Anna connait cette expression corporel, ces manières, il le faisait uniquement lorsqu'il avait fait une bêtise ou cometre une erreur.

— C'est toi, souffle-t-elle, lâcha Anna après plusieurs hésitations.

Ce n'est même pas une question.

— Anna... commence-t-il en faisant un pas vers elle.

Elle recule. Son dos heurte le dossier du canapé. 

Sa main se tend devant elle comme un bouclier dérisoire, et elle voit ses doigts trembler, elle voit les veines bleues sous sa peau pâle, elle voit tout avec une clarté effrayante.

— Depuis combien de temps.

Les mots râpent sa gorge. Elle ne reconnaît plus sa propre voix.

— C'est arrivé une fois, dit Christopher. Une seule fois. Je ne sais pas ce qui m'a pris, je...

— Depuis combien de temps, Christopher.

— Il y a deux mois. Un soir, après le gala de la fondation. J'étais... j'étais fatigué. J'avais bu. Elle était là.

Anna voudrait pleurer. Elle voudrait hurler. 

Elle voudrait se lever et le frapper, griffer ce visage qu'elle a aimé pendant plus de deux décennies, ce visage qui s'est penché sur elle chaque matin pour un baiser distrait avant de partir au travail.

Mais son corps refuse d'obéir. 

Ses yeux restent secs. 

Sa gorge est un nœud trop serré pour laisser passer le moindre son. 

Elle reste assise, pétrifiée, tandis qu'à l'intérieur d'elle quelque chose s'effondre dans un fracas silencieux.

— Elle m'a annoncé la nouvelle ce matin, continue Christopher d'une voix mécanique. Elle veut garder l'enfant.

L'enfant.

L'enfant qu'Anna n'a jamais pu lui donner. 

L'enfant pour lequel ils ont prié, consulté des spécialistes, dépensé des fortunes en traitements et en examens.

 L'enfant que le docteur leur promettait depuis vingt ans avec des formules rassurantes et des statistiques encourageantes.

« Vous êtes tous les deux en bonne santé. »

« Il faut être patient. »

« Parfois, ça prend du temps. »

Vingt-trois années de patience. Vingt-trois années d'espoir et de déception, de tests de grossesse jetés dans la poubelle de la salle de bains, de chambres d'amis transformées en nurseries puis vidées en silence.

Et aujourd'hui, une fille de dix-huit ans porte l'héritier qu'elle n'a pas su concevoir.

Anna se lève. 

Ses jambes sont en coton, mais elles la portent. 

Elle fait un pas vers l'escalier, puis un autre.

— Anna, parle-moi.

Elle ne répond pas. 

Elle passe devant lui sans le regarder. 

Sa main agrippe la rampe en bois sculpté, ce détail architectural qu'elle avait choisi elle-même quand ils avaient acheté cette maison il y a quinze ans.

 Une maison pour une famille nombreuse, avait-elle dit en souriant. Christopher avait approuvé d'un hochement de tête distrait.

Elle monte les marches une à une.

Chaque pas est une petite mort.

Dans le couloir de l'étage, elle croise son reflet dans le grand miroir doré. 

Une femme de trente-neuf ans en tailleur beige, les cheveux châtains tirés en un chignon impeccable, les yeux trop grands dans un visage soudainement vieilli. 

Elle ne se reconnaît pas.

Elle pousse la porte de leur chambre et la referme derrière elle. 

Le verrou claque dans le silence. 

Le bruit est définitif, comme un point final au milieu d'une phrase inachevée.

Elle s'adosse à la porte et glisse lentement jusqu'au sol. 

Le tapis moelleux amortit sa chute. 

Ses genoux remontent contre sa poitrine. 

Ses bras les entourent. 

Elle se balance doucement, d'avant en arrière, comme une enfant qui cherche à se consoler.

Et là, seule dans l'obscurité grandissante de cette chambre qui ne sera plus jamais la sienne, Anna Scott ouvre la bouche et laisse échapper un sanglot unique. 

Un son rauque, déchirant, qui traverse les murs et descend l'escalier, jusqu'au salon où Christopher Cooper se tient immobile, les yeux rivés sur la cage d'escalier vide.

Il ne monte pas.

Il ne la suit pas.

Il reste là, inutile, impuissant, et le silence qui suit ce sanglot est pire que tous les cris du monde.

Dehors, le crépuscule a cédé la place à la nuit. 

Les lampadaires de la propriété s'allument automatiquement, projetant des halos orangés sur les pelouses parfaitement entretenues. 

La fontaine au centre du jardin continue de murmurer sa mélodie aquatique, indifférente à la tragédie qui se joue derrière les fenêtres illuminées.

Dans la chambre, Anna ne pleure plus. Elle ne peut plus. 

Ses yeux brûlent, mais aucun liquide n'en sort. 

C'est comme si toutes les larmes de son corps s'étaient taries d'un coup, absorbées par l'immensité de la trahison.

Elle pense à Émilie.

La petite Émilie qui avait six ans quand Margarita était entrée à leur service.

Émilie qui s'asseyait sur les marches de l'escalier de service pour écouter Anna jouer du piano dans le salon. 

Émilie qui l'appelait « Madame Anna » avec une révérence maladroite et un sourire édenté

Émilie à qui elle avait appris à lire, un été, parce que la petite avait du retard scolaire et que sa mère ne trouvait pas le temps de l'aider.

Émilie qu'elle avait considérée comme la fille qu'elle n'avait jamais eue.

Aujourd'hui, cette enfant a grandi. 

Elle est devenue une femme. 

Une femme qui couche avec son mari.

 Une femme qui porte son enfant.

La nausée monte dans la gorge d'Anna, violente, irrépressible. 

Elle se précipite vers la salle de bains attenante et vomit dans la cuvette en marbre italien. 

Son estomac se vide dans une série de spasmes douloureux qui la laissent tremblante et épuisée.

Elle s'agenouille sur le carrelage froid.

Le contact glacé de la pierre contre ses genoux est presque agréable. 

Il lui rappelle qu'elle est encore vivante, que son corps fonctionne encore, même si tout le reste est en ruines.

Combien de temps reste-t-elle là ?

Elle n'en sait rien. 

Le temps n'a plus de sens. 

Il s'est arrêté quand Christopher a prononcé le nom d'Émilie, et depuis, elle flotte dans un espace indéfini où les secondes et les heures se confondent.

Quand elle se relève enfin, ses jambes la portent à peine. 

Elle s'accroche au rebord du lavabo et se regarde dans le miroir. 

Son mascara a coulé, laissant des traînées noires sur ses joues. 

Ses lèvres sont pâles, presque blanches.

 Ses cheveux se sont échappés de leur chignon strict et pendent en mèches folles autour de son visage.

Elle a l'air d'une survivante.

Ou peut-être d'une morte qui ne sait pas encore qu'elle est morte.

Elle ouvre le robinet d'eau froide et passe ses mains sous le jet. 

L'eau est glaciale, presque douloureuse.

 Elle en asperge son visage, encore et encore, jusqu'à ce que sa peau s'engourdisse et que les traces de mascara disparaissent. Puis elle retourne dans la chambre, s'assied sur le bord du lit conjugal, et attend.

Elle attend les excuses qui ne viennent pas. 

Elle attend les explications qui n'effaceront rien. 

Elle attend que Christopher monte l'escalier et frappe à la porte, qu'il s'agenouille devant elle et lui jure que tout cela n'est qu'un malentendu, un cauchemar dont ils vont se réveiller ensemble. Mais la porte reste fermée. Et le silence de la maison est une réponse suffisante.