Mariée au milliardaire sous contrat

Chapitre 1

Elena

L’air de ce matin d’octobre sent la poussière et le papier ancien. Pas celui, noble, des bibliothèques poussiéreuses, mais celui, acide, des dossiers administratifs qu’on empile jusqu’à ce qu’ils engloutissent une vie. Je me tiens debout, immobile au milieu du salon qui fut celui de ma mère, et je regarde deux hommes en veste grise décrocher du mur le tableau représentant un champ de lavande sous un soleil de plomb. Le bruit de succion que fait le tableau en se détachant de la tapisserie après vingt ans est le son le plus déchirant que j’aie jamais entendu. Il résonne dans ma cage thoracique, un glas étouffé. Mon père se tient derrière moi, je le sais sans avoir besoin de me retourner. Je sens le poids de sa main posée sur son déambulateur, le tremblement presque imperceptible de son souffle, cette odeur d’après-rasage et de médicaments qui flotte désormais autour de lui comme une aura de défaite. Il ne dit rien. Que pourrait-il dire ? Les mots ne remboursent pas les dettes, ils ne gracient pas des comptes trafiqués, ils ne font pas revenir les huissiers une fois qu’ils ont franchi le seuil.

Ma robe, une simple robe droite en crêpe ivoire, est la seule chose neuve et intacte dans cette pièce qu’on dépouille. Je l’ai choisie ce matin avec un soin maniaque, comme une armure. Le tissu est froid contre ma peau, une caresse impersonnelle qui me rappelle à chaque seconde pourquoi je la porte. Je la défroisse du plat de la main d’un geste lent, répétitif, pour occuper mes doigts qui voudraient se crisper, griffer, arracher la paperasse des mains de ces étrangers. L’un d’eux saisit le vase en cristal de Bohême, hérité de ma grand-mère, et le tourne entre ses mains calleuses avec une indifférence de boucher pesant un morceau de viande. Je détourne le regard. Je ne veux pas que cette image devienne la dernière de cet objet. Je veux me souvenir de ma mère y déposant des pivoines blanches au printemps, quand la maison était pleine de sa voix chantante et non de ce silence mortuaire.

Le contrat, je l’ai signé dans un bureau qui sentait le cuir et le pouvoir. L’avocat, un homme au crâne dégarni et aux doigts secs comme des brindilles, a fait glisser les feuilles épaisses vers moi sur la table d’acajou. L’encre noire dessinait des lettres trop parfaites, des mots terribles et définitifs. Mariage. Obligations. Dissolution. Chaque clause était une petite mort. Ma main n’a pas tremblé. J’ai pris le stylo-plume, un Montblanc trop lourd, et j’ai tracé mon nom, Elena Soren, dans un geste que je voulais fluide. Mais au moment où la plume a griffé le vélin, j’ai senti une brûlure glacée partir de mon poignet et irradier tout mon bras, jusqu’à mon épaule, puis mon cœur. C’était la sensation physique de ma liberté qu’on sectionnait, proprement, chirurgicalement. L’homme en face de moi, celui que j’allais épouser, n’a pas cillé. Kaelor Veyne. Un nom qui sonne comme un titre impérial, un nom qui ouvre toutes les portes et verrouille tous les cœurs. Il se tenait près de la fenêtre, silhouette noire se découpant sur le ciel gris de Manhattan. Il n’a pas regardé ma main signer, il regardait mon visage. Je le sentais, son regard était une pression physique, deux lasers froids posés sur ma tempe, analysant, jaugeant. J’étais une transaction qu’il validait de sa seule présence minérale.

Quand tout a été fini, il s’est approché. Ses pas ne faisaient aucun bruit sur l’épaisse moquette. Il a tendu la main, pas pour me féliciter, pas pour me rassurer, mais pour prendre le stylo des miennes, ses doigts effleurant les miens sans les toucher vraiment. Un geste d’une précision absolue, qui évitait tout contact inutile. — Le reste est une formalité, a-t-il dit. Sa voix était grave, posée, sans inflexion. Le genre de voix qui ne se donne jamais la peine de convaincre, car elle sait que l’univers se pliera à sa volonté. Je n’ai pas répondu. J’avais les yeux fixés sur le bouton de manchette en onyx qui brillait à son poignet, un minuscule soleil noir. J’aurais voulu lui hurler que ma vie n’était pas une formalité, que mon corps, mon nom, mon avenir n’étaient pas de simples variables dans une équation financière. Mais je me suis tue. Mon silence faisait aussi partie du contrat.

Maintenant, devant ma maison qu’on vide, l’humiliation est un acide qui me ronge l’estomac. Un petit homme malingre, un appareil photo trop gros pendu autour du cou, a réussi à se faufiler dans la cour. Un vautour. Il mitraille la façade, les huissiers portant le canapé Chesterfield, mon père, tassé et blême, derrière la fenêtre. Et puis il me voit. Son objectif glouton pivote vers moi. Le déclic est un coup de feu. Un, deux, trois. La robe ivoire, les yeux probablement rougis que j’ai maquillés avec soin, le port de tête que je m’oblige à tenir. Il capture la future Madame Veyne assistant au dépouillement de sa famille. Le scandale avant le conte de fées. Le titre du lendemain est déjà tout écrit dans la lueur avide de son regard. Je devrais rentrer, me cacher, mais une force absurde, un reste d’orgueil idiot, me cloue sur place. Je ne leur donnerai pas la satisfaction de me voir fuir.

Je ravale la salive amère qui emplit ma bouche et j’esquisse un sourire. Pas pour eux. Pour moi. Pour me prouver que je contrôle encore ce muscle, ce geste. Mes lèvres s’étirent, mais c’est un rictus de porcelaine, froid et cassant. À l’intérieur, c’est un effondrement. Chaque flash de l’appareil photo illumine l’étendue de ma défaite. Je ne suis plus Elena, la pianiste prometteuse, la fille aux rires trop forts. Je suis un objet de luxe, une monnaie d’échange qu’on exhibe dans une robe ivoire. Mon cœur, lui, est une chambre noire où l’on vient de saisir le dernier bien. Il n’y a plus rien à prendre, plus rien que ce vide immense et glacé où résonne, implacable, le bruit des pas de mon futur mari s’éloignant de moi sans jamais se retourner. Ce bruit, cette indifférence, c’est le son de mon nouveau monde, et il est terrifiant.