Mariée au milliardaire sous contrat

Chapitre 1ElenaL’air de ce matin d’octobre sent la poussière et le papier ancien. Pas celui, noble, des bibliothèques poussiéreuses, mais celui, acide, des dossiers administratifs qu’on empile jusqu’à ce qu’ils engloutissent une vie. Je me tiens debout, immobile au milieu du salon qui fut celui de ma mère, et je regarde deux hommes en veste grise décrocher du mur le tableau représentant un champ de lavande sous un soleil de plomb. Le bruit de succion que fait le tableau en se détachant de la tapisserie après vingt ans est le son le plus déchirant que j’aie jamais entendu. Il résonne dans ma cage thoracique, un glas étouffé. Mon père se tient derrière moi, je le sais sans avoir besoin de me retourner. Je sens le poids de sa main posée sur son déambulateur, le tremblement presque imperceptible de son souffle, cette odeur d’après-rasage et de médicaments qui flotte désormais autour de lui comme une aura de défaite. Il ne dit rien. Que pourrait-il dire ? Les mots ne remboursent pas les

Chapitre 3ElenaLa musique est une cascade de notes qui se veulent joyeuses, un déluge de harpe et de violons conçu pour masquer le silence entre deux êtres. Pourtant, sous le soleil éclatant de cette fin de matinée, dans les jardins de l’hôtel Castiglione qui dominent la mer, tout sonne faux. Un quatuor à cordes joue du Pachelbel avec une précision mécanique, chaque coup d’archet semble scander les secondes qui me rapprochent d’une vie qui n’est pas la mienne. Je marche dans l’allée centrale, sur un tapis de pétales de roses blanches qui s’écrasent sous mes escarpins avec un bruit mouillé, à peine audible. Mon bras est passé sous celui de mon père, qui tremble. Je sens chacun de ses soubresauts se transmettre à mon propre corps, une onde de choc intime et déchirante. Il s’appuie sur moi, moi qui vacille déjà sous le poids de centaines de regards posés comme des bijoux trop lourds sur ma peau nue.Ma robe est une merveille de crêpe et de dentelle de Calais, une structure architectura

Chapitre 5ElenaLe premier matin au manoir Veyne se lève dans un brouillard cotonneux qui noie les pelouses et s'accroche aux branches noires des chênes comme des lambeaux de soie grise. La lumière peine à traverser les vitraux de ma chambre, des vitraux sombres représentant des scènes de chasse médiévale, des cerfs aux abois, des lances et du sang figé dans le verre. Je me réveille dans des draps de lin trop froids, trop lisses, qui ne portent aucune odeur, aucune mémoire. Le plafond au-dessus de moi est un ouvrage de boiseries sculptées, si haut qu'il se perd dans l'ombre. Je suis une naufragée échouée dans un château de contes de fées, mais le conte a mal tourné, la princesse est un lot de consolation et le prince est un fantôme qui hante ses propres couloirs sans jamais les habiter vraiment.Je m'assois au bord du lit, les pieds nus sur le tapis d'Aubusson. La chambre est immense, meublée avec un luxe ostentatoire et impersonnel, comme une suite d'hôtel cinq étoiles qu'on aurait