Labil

**Nikolai**

Eine Ohrfeige traf mein Gesicht mit voller Wucht.

„Alles, was du verdammt noch mal tun musstest, war härter zu trainieren und das verfluchte Spiel zu gewinnen! Es war das letzte verdammte Spiel der Saison, Nikolai, und du musstest es einfach mit deinen Wutanfällen verkacken!“ Wut zeichnete sich in den Gesichtszügen meines Vaters ab, und obwohl ich derjenige war, der geschlagen worden war, blieb mein Gesichtsausdruck völlig reglos – ich war immun gegen all die Abneigung, die er mir entgegenschlug.

„Warum kannst du nicht einfach wie andere Kinder sein? Warum? Warum musst du immer deinen Gefühlen die Kontrolle überlassen? Du bist verdammt noch mal kein Sechstklässler mehr, der herumläuft und Leuten aufs Maul schlägt!“

Ich stand einfach nur da, die Hände hinter dem Rücken verschränkt und den Kopf gesenkt.

Mein Vater seufzte, drehte sich um und ging im Raum auf und ab. „Weißt du eigentlich, wie viel ich zahlen musste, um die Familie des Jungen zu entschädigen, den du fast totgeprügelt hättest?“

Stille, weil ich mich verdammt noch mal weigerte zu sprechen.

„Antworte mir, verdammt noch mal, Nikolai!“ Diesmal war es ein Faustschlag. Ein Schmerzensstöhnen entkam mir und ich taumelte rückwärts.

„Was zur Hölle ist eigentlich verdammt noch mal falsch mit dir?!“, schlug er erneut zu, und diesmal fiel ich zu Boden.

Der Marmorboden war kalt an meiner Wange. Ich schmeckte Blut.

Er packte mich am Hemdkragen und riss mich hoch, als wöge ich nichts. „Denkst du, du bist stark? Denkst du, du bist ein Mann, nur weil du zuschlagen kannst?“ Seine Finger zogen sich fester zusammen. „Stärke ohne Kontrolle ist wertlos. Du hast mich blamiert.“

Da war es.

Nicht der Junge.

Nicht das Spiel.

*Er.*

Ich hob langsam die Augen, um seinen Blick zu treffen. Das war mein erster Fehler.

Noch ein Schlag. Härter. Mein Kopf schnellte zur Seite.

„Du siehst mich nicht so an“, zischte er. „Du siehst mich nie wieder so an, als täte es dir nicht leid.“

*Leid.*

Es tat mir nicht leid.

Der Junge hatte es verdient. Er hatte ununterbrochen geredet. Gelacht. Sachen über mich gesagt – dass ich es nur wegen meines Vaters ins Team geschafft hätte.

Ich habe ihm das Gegenteil bewiesen.

Aber darum ging es nicht. Es ging darum, dass ich die Kontrolle verloren hatte. Ich hatte das Spiel verloren. Ich hatte eine Szene gemacht.

Perfektion verliert nicht die Kontrolle.

Mein Vater stieß mich von sich weg und ich knallte gegen den Schrank hinter mir. Etwas splitterte. Vielleicht das Holz. Vielleicht meine Rippen.

„Du stehst morgen um fünf Uhr auf“, sagte er und strich seine Ärmel glatt, als wäre das hier nur ein weiteres Geschäftstreffen. „Zusätzliche Drills vor der Schule. Du wirst trainieren, bis du deine Arme nicht mehr spürst. Du wirst Disziplin lernen.“

Ich drückte mich langsam hoch und wischte mir mit dem Handrücken das Blut vom Mundwinkel.

„Ja, Sir.“

Meine Stimme klang flach. Leer.

Er starrte mich eine gefühlte Ewigkeit an, als versuche er etwas in meinem Gesicht zu finden. Reue. Angst. Irgendetwas.

Er fand nichts.

Abscheu verzerrte seine Züge. „Geh mir aus den Augen.“

Ich ging zur Tür, ohne zu humpeln. Diese Genugtuung würde ich ihm nicht geben.

In dem Moment, als ich sie hinter mir schloss, lehnte ich mich gegen die Wand. Mein Körper pochte, aber es fühlte sich weit entfernt an. Körperlicher Schmerz war einfach. Vorhersehbar.

Er war leiser als der Lärm in meinem Kopf. Und diese verdammten Stimmen, die einfach nicht aufhören wollten. Es waren die Gestalten mit den schwarzen Plastiktüten über den Köpfen.

Eine weitere Schmerzwelle schoss durch meinen Kopf. Ich musste wieder stöhnen und verdrehte die Augen, während ich mir den Kopf hielt – unfähig, den pochenden Schmerz und die abgefuckten Stimmen zu stoppen, die mir befahlen, Dinge zu tun. Dinge, die die Gesellschaft verurteilen würde.

Ich wischte mir das Blut von den Lippen. Als ich durch den Hauptflur ging, hielt ich für einen Moment inne: Mein älterer Bruder stand dort und unterhielt sich mit einem Typen, der – da war ich mir verdammt sicher – bis zum Hintern tätowiert war.

Ich knirschte mit den Zähnen.

Liam. Das Goldkind unseres Vaters. Das Vorbild, zu dem ich aufsehen sollte. Er will verdammt noch mal, dass ich eine exakte Kopie von Liam werde.

Ich war das Kind mit den Vaterkomplexen, und er war das Kind, das die Geschäfte unseres Vaters regelte.

Aber wisst ihr was? Scheiß auf ihn und scheiß auf Liam.

Ich bin der verfluchte Nikolai Carrington.

Ohne sie länger anzustarren, ging ich an ihnen vorbei.

„Du solltest dein Gesicht behandeln lassen“, hörte ich Liams Kommentar.

Liams Stimme war ruhig. Beiläufig. Als würde er sich über das Wetter unterhalten.

Ich hielt an.

Langsam drehte ich den Kopf. Er stand da in einem maßgeschneiderten Anzug, die Hände in den Taschen, die Haltung entspannt. Perfekt. Immer verdammt noch mal perfekt. Kein einziger blauer Fleck. Nicht der kleinste Makel.

Der Typ neben ihm – Tattoos krochen seinen Hals hoch und verschwanden unter seinem Hemd – beobachtete mich mit offener Neugier. Als wäre ich ein streunender Hund, der sich ins falsche Haus verirrt hatte.

„Mir geht’s gut“, sagte ich monoton.

Liams Augen musterten meine geplatzte Lippe und die leichte Schwellung, die sich an meinem Kiefer bildete. Er wusste es. Natürlich wusste er es. Die Wände in diesem Haus waren nicht dick genug, um irgendetwas zu verbergen.

„Du blutest auf den Marmor“, fügte er hinzu.

Ich blickte nach unten. Ein roter Tropfen befleckte den weißen Boden.

„Dann sag den Dienstmädchen, sie sollen es wegmachen“, erwiderte ich.

Der tätowierte Typ stieß einen leisen Pfiff aus. „Verdammt.“

Liam reagierte nicht. Er neigte nur leicht den Kopf. „Du hast das Spiel verloren.“

Ach, sag bloß.

„Du hättest außerdem fast jemanden umgebracht.“

Ich trat näher. Nicht nah genug, um bedrohlich zu wirken. Nur nah genug, um den Abstand zu verringern. „Er lebt.“

„Noch.“ Liam zog eine Augenbraue hoch.

Mein Kiefer spannte sich an. Das Pochen in meinem Schädel wurde heftiger. Das Flüstern schlich sich zurück, leise und verzerrt.

*Tu es wieder.*

*Bring es beim nächsten Mal zu Ende.*

Diese verdammten Stimmen.

Ich ballte die Fäuste, bis meine Knöchel weiß wurden.

Liam bemerkte es. Er bemerkte es immer.

„Dieses Temperament“, murmelte er. „Es wird dich eines Tages ins Grab bringen.“

„Wenigstens spüre ich noch etwas“, schoss ich zurück, bevor ich mich bremsen konnte.

Eine Pause.

Der tätowierte Typ trat unbehaglich von einem Fuß auf den anderen – ihm war klar geworden, dass das hier kein harmloser Geschwistertausch war.

Liams Gesichtsausdruck veränderte sich nicht, aber etwas in seinen Augen wurde hart. „Glaubst du etwa, ich spüre nichts?“

Ich stieß ein freudloses Lachen aus. „Du? Du bist genau das, was er will. Ruhig. Gehorsam. Ein verdammter Roboter.“ Etwas, das ich niemals werden würde.

„Und du bist genau das, was er verabscheut.“

Das traf härter als der Schlag vorhin.

Stille breitete sich zwischen uns aus. Dickflüssig. Beklemmend.

Liam trat näher und senkte die Stimme, sodass nur ich es hören konnte. „Glaubst du, er ist so hart zu dir, weil er dich hasst?“

Ich antwortete nicht.

„Er ist so hart zu dir, weil du labil bist.“ Sein Blick wanderte kurz zu meiner Schläfe, als könnte er in meinen Kopf sehen. „Und labile Männer überleben in dieser Familie nicht.“

Die Worte legten sich schwer auf meine Brust.

Für eine Sekunde – nur für eine einzige Sekunde – fragte ich mich, ob das eine Warnung war.

Oder eine Drohung.

Ich schluckte den metallischen Geschmack in meinem Mund herunter. „Machst du dir etwa Sorgen um mich, großer Bruder?“

Liams Lippen verzogen sich leicht. Kein Lächeln. Etwas Kälteres. „Ich mache mir Sorgen um die Sauerei, die du anrichten wirst und die ich dann aufräumen muss.“

Natürlich. Nicht um mich. Um die Sauerei.

Die Stimmen lachten leise und zufrieden.

Ich trat einen Schritt zurück und kreiste trotz des Schmerzes in meinen Rippen die Schultern. „Entspann dich. Ich werde Disziplin lernen, okay?“, sagte ich ironisch. „Indem man mich mit Drogen vollpunpt wie ein verdammtes Versuchskaninchen? Therapie? Noch mehr Drogen?“

„Du bist labil, Nikolai. Du bist wie er, und er will nicht noch eine Version von sich selbst. Deshalb will er dich kontrollieren, damit du nicht so wirst wie er – und je mehr du dich wehrst, desto mehr wird er dich brechen.“

„Nun, scheiß auf ihn.“ Ich schnaubte und drehte mich um, um wegzugehen—

„Nikolai“, rief Liam.

Ich verdrehte die Augen.

Seine Schritte näherten sich, bis er neben mir stand.

„Ich habe einen Job für dich. Wenn du ihn durchziehst, sorge ich dafür, dass er sich zwei Monate lang aus deinen Angelegenheiten herushält.“

Ich spottete. „Ist das wieder eines deiner Psychospiele? Scheiß mich nicht an, Liam, ich habe kein Interesse.“ Ich wollte gerade den nächsten Schritt machen, als er weitersprach.

„Ich meine es ernst. Stell dir vor: Zwei Monate Freiheit.“

*Zwei Monate, und du bist frei.*

*Töte mehr Leute.*

Ohne die Fäuste meines Vaters.

Ohne beobachtet zu werden, als wäre ich ein tickender Zeitzünder, der jeden Moment explodiert.

Dann schlich sich das Flüstern wieder ein.

*Zwei Monate, und du bist frei.*

*Tu, was immer du willst.*

Ich erstarrte.

„Was ist das für ein Job?“, fragte ich noch einmal, diesmal langsamer.

Liam antwortete nicht sofort. Er blickte zu dem tätowierten Typen. „Gib uns eine Minute.“

Der Typ nickte und ging ohne Widerrede davon.

Jetzt waren nur noch wir beide da.

Liam trat näher und senkte die Stimme. „Es ist ein Auftragsmord auf mich angesetzt.“

Ich blinzelte einmal.

Dann lachte ich. „Was?“

„Heute Nacht in einem Club“, fuhr er gelassen fort. „Private Veranstaltung. Jemand hat für Informationen über meine Bewegungen bezahlt. Das Timing ist zu präzise, um es zu ignorieren.“

Die Stimmung kippte.

„Du glaubst, jemand wird versuchen, dich umzubringen“, sagte ich monoton.

„Ich weiß es.“

Stille breitete sich zwischen uns aus.

„Und du erzählst mir das, weil…?“

„Weil du ich sein wirst.“

Ich starrte ihn an. „Du hast den Verstand verloren.“

„Nein.“ Seine Augen fixierten meine. „Du hast meine Größe. Aus der Entfernung gehen wir als dieselbe Person durch. Gleicher Körperbau. Gleiches Profil, wenn du den Kopf leicht schräg hältst.“ Er reichte hinüber und hob mein Kinn ein Stück an. „Besonders bei schlechtem Licht.“

„Du willst, dass ich der Köder bin.“

„Ich will, dass du dich als mich ausgibst“, korrigierte Liam. „Du wirst einen meiner Anzüge tragen. Die Security wird denken, du bist ich. Wer auch immer den Auftrag erteilt hat, wird seinen Zug machen. Wir verfolgen die Spur zurück.“

Die Stimmen flammten sofort auf.

*Ja.*

*Gefahr.*

*Blut.*

Ich schluckte. „Und wo wirst du sein?“

„Ich schaue zu.“

Natürlich würde er das.

„Und wenn sie schießen?“, fragte ich.

„Dann bete, dass sie es nicht tun“, sagte er trocken.

————

Ich saß im Club, umgeben von ein paar Weicheiern, während die Musik dröhnte…

Den Amateur, den sie geschickt hatten, hatte ich bereits ausgemacht. Ich schmunzelte, weil der Typ nervös wie Hölle war, ständig seine Brille zurechtrückte und verzweifelt versuchte, nicht aufzufallen.

Er versagte kläglich dabei.

Die Musik war laut. Basslastig. Blitzende Lichter schnitten durch die Dunkelheit.

Ich lehnte mich auf der VIP-Couch zurück, einen Arm über das Leder gelegt, in der Hand ein Getränk, das ich nicht angerührt hatte.

Mädchen drängten sich an mich. Lachten. Redeten. Eine hatte ihre Hand auf meiner Brust.

Ich hörte kein einziges Wort von dem, was sie sagten.

Meine Augen waren auf ihn gerichtet.

Der Typ an der Bar.

Weite Jeans. Schwarzer Hoodie. Eine Brille mit Sprung, die er alle dreißig Sekunden hochschob, als würde sie ihm gleich vom Gesicht fallen.

Er schwitzte.

Ja, ein absoluter Amateur.

Liam würde diesen Jungen definitiv umbringen. Sie haben einen Jungen geschickt? Das ist mal echt respektlos.

In den nächsten paar Minuten machte er schließlich seinen Zug, als ich aufstand: Er stieß gegen mich, und aus meinem Peripheriefeld sah ich, wie er die Substanz in mein Getränk kippte.

Ich schmunzelte. Süß.

Ich beobachtete, wie er aus meinem Blickfeld verschwand und in eine andere Richtung ging, wo er genau im richtigen Moment gegen jemanden stieß, um das perfekte Ablenkungsmanöver zu starten.

Und obwohl Liam mich gewarnt hatte, mich an den Plan zu halten, gab es natürlich keinen verdammten Weg, dass ich auf ihn hören würde.

Ich folgte dem Jungen in die Toilette – und ja, das hätte ich besser nicht getan.

Denn dieser verdammte Hurensohn injizierte mir irgendetwas in meinen Körper.

Ich konnte ihn spüren. Diesen Jungen. Den Amateur. Den Narren, der dachte, er könnte mich anfassen, ohne zu sterben.

Die Welt kippte.

Ich schwankte, schwarze Punkte füllten mein Sichtfeld, bevor ich das Bewusstsein verlor……

*Lauf, du Hurensohn, denn ich werde dich verdammt noch mal umbringen.*