Capítulo 7 - O casebre

Paloma saiu do estacionamento pisando fundo. Ainda nervosa, errou a marcha e fez o Celta dar um tranco antes de finalmente conseguir seguir adiante.

A imagem de César continuava voltando à sua cabeça: o jeito frio, a voz controlada, a forma como praticamente a expulsara da sala depois de chamá-la de golpista. Apertou as mãos no volante, sentindo a indignação subir novamente.

— Arrogante... insuportável... — resmungou entre dentes. — Me chamar de golpista...

Respirou fundo, tentando se acalmar.

Agora, longe dele, todas as respostas que poderia ter dado apareciam com uma clareza irritante. Na hora, porém, César conseguira desorganizá-la completamente. Cada pergunta vinha antes que ela pudesse ordenar os próprios argumentos, e toda vez que tentava recuperar o controle da conversa ele parecia encontrar outra forma de deixá-la insegura.

Talvez tivesse sido justamente isso que mais a incomodara.

Paloma não gostava de brigar. Sempre preferira conversar, explicar, tentar encontrar algum meio-termo. Mas César a fizera perder a calma como poucas pessoas tinham conseguido na vida.

Quando tornou a cruzar a ponte sobre o rio seco, percebeu que havia seguido pelo caminho errado.

— Ótimo.

Parou por alguns segundos, consultou o GPS e fez o retorno. Dessa vez, prestou mais atenção às instruções.

A nova rota a levou por uma estrada menor, ladeada por arbustos e vegetação baixa. Paloma diminuiu a velocidade à medida que as casas se tornavam mais espaçadas. O asfalto acabou pouco depois, dando lugar a uma estrada de terra seca que levantava pequenas nuvens de poeira atrás do Celta.

Olhou de um lado para o outro, procurando algum sinal da propriedade de Charles.

— Estou entrando no meio do nada...

Havia cactos por toda parte. Alguns pareciam mandacarus, altos e firmes; outros tinham espinhos longos, dourados, que Paloma não sabia identificar. Quanto mais avançava, mais difícil parecia acreditar que Charles tivesse escolhido viver ali.

Já estava começando a pensar que havia passado da entrada quando avistou, ao longe, uma pequena construção.

Seguiu devagar por um caminho estreito até chegar a uma clareira quase escondida da estrada.

Ali estava a casa.

Ou, pelo menos, algo que podia ser chamado assim. Ao lado da janela havia o número dez, pintado de maneira torta. Aquilo, sim, lembrava Charles. Ele nunca se importara muito com aparência.

Desligou o carro e ficou alguns segundos observando o lugar.

A construção era pequena, simples e visivelmente improvisada. Parte das paredes parecia feita de madeira e barro, e um juazeiro próximo oferecia a única sombra razoável ao redor. Não havia jardim, varanda ou qualquer sinal de que alguém tivesse tentado tornar o espaço acolhedor.

Paloma procurou a chave dentro da bolsa. Ela havia sido enviada para tia Cida junto com alguns poucos pertences pessoais de Charles depois do acidente.

Assim que abriu a porta, um cheiro forte de ambiente fechado a fez recuar.

— Meu Deus...

Entrou com cuidado.

A bagunça era ainda pior do que imaginara. Havia roupas espalhadas por cadeiras, maçanetas e prateleiras, livros empilhados em vários cantos e pratos esquecidos na pia.

Charles sempre fora desorganizado.

Numa estante, encontrou várias pequenas invenções cobertas por poeira. Algumas despertaram lembranças da infância. Charles costumava mostrar a ela objetos parecidos, explicando com entusiasmo para que serviam, enquanto Paloma fingia compreender tudo.

Aproximou-se de um pequeno aparelho que lembrava um robô, com uma tela no centro. Apertou o botão.

Nada aconteceu.

Continuou pela casa, abrindo janelas para deixar o ar circular. Nas paredes havia recortes de revistas presos com fita e cadernos de anotações espalhados sobre móveis. Alguns tinham manchas de tinta, outros estavam abertos em páginas cheias de números e fórmulas que Paloma não entendia.

No quarto, a cama permanecia desfeita.

Abriu uma porta nos fundos e encontrou um espaço ainda mais improvisado: um toldo furado, uma caixa elétrica presa a um poste e um varal feito com cordas amarradas em pregos.

Paloma franziu o cenho.

A casa inteira parecia precisar de reparos.

Foi impossível não lembrar da Indústrias Monteiro, enorme e moderna, e do escritório impecável de César. O contraste lhe causou uma nova onda de indignação. Ainda assim, conteve a primeira conclusão que lhe veio à cabeça.

Talvez Charles simplesmente não se importasse com conforto.

Ela o conhecera o bastante para saber que isso era possível, mas, mesmo assim, não gostou do que viu.

Voltou ao carro para buscar a bagagem. O calor continuava intenso, e Paloma agradeceu mentalmente por ter trazido shorts e camisetas mais leves, embora em São Paulo aquilo tivesse parecido exagero por causa do frio.

Depois de trocar de roupa, procurou lençóis limpos e arrumou a cama. A eletricidade ainda funcionava, assim como a água, o que já era alguma coisa. A geladeira precisava urgentemente de limpeza e degelo, mas pelo menos ligava.

Não havia internet.

Paloma soltou um suspiro.

Com algum esforço, acreditava que conseguiria deixar a casa em condições de ser vendida em poucos dias.

Começou a procurar material de limpeza. Encontrou um aspirador de pó escondido sob uma pilha de sapatos, mas a bolsa descartável estava completamente cheia e não havia outra. Depois de abrir vários armários sem sucesso, desistiu.

A essa altura, já estava suada, cansada e coberta de poeira.

Ligou o ventilador de teto. O aparelho começou a fazer um barulho tão alto que Paloma o desligou quase imediatamente.

— Melhor não.

Saiu para tomar ar e se sentou nos degraus da entrada.

Aos poucos, o silêncio do lugar começou a pesar.

Observou as janelas sujas, a porta precisando de reparos e a estrutura gasta da casa.

Charles podia ser brilhante quando se tratava de ciência, mas claramente não dedicava a mesma atenção à vida doméstica.

Paloma apoiou os braços sobre os joelhos.

A tarefa seria muito maior do que imaginara, e isso não era sequer o pior problema, pois ainda precisava decidir o que faria em relação a César Monteiro.

A reunião tinha sido um desastre.

Ela o ameaçara com um processo, mas agora, longe daquela sala e com a raiva começando a diminuir, precisava admitir uma coisa que não queria: César tinha razão em pelo menos um ponto.

Ela não possuía provas suficientes.

Havia uma carta, algumas mensagens e a convicção de tia Cida. Mas não sabia qual era a invenção de Charles, quanto valia ou sequer se existia algum documento que comprovasse a descoberta.

Será que um advogado aceitaria um caso daquele jeito?

César ainda tinha o contrato assinado pelo primo.

Esfregou os braços, cansada.

O que mais a incomodava era a sensação de ter sido humilhada. A acusação de golpe ainda doía. E, pior, lembrava-se nitidamente do momento em que ele segurara seu ombro com força demais.

Não gostara daquilo.

Nem um pouco.

Ainda assim, outra lembrança teimava em aparecer junto com a raiva: César era um homem extremamente atraente.

Paloma fez uma careta consigo mesma.

Não havia nenhuma razão para pensar nisso agora.

Mas era verdade.

Provavelmente não faltavam mulheres dispostas a suportar aquela arrogância por causa do rosto bonito, do dinheiro e da posição.

Ela, porém, não pretendia ser uma delas.

César Monteiro era exatamente o tipo de homem de quem deveria manter distância.